PHILIPPE DESPORTES

D'Isabelle l'âme ait paradis.

Epilaphe gothique.

■ N monument sur ta cendre chérie Ne pèse pas.

Pauvre Clémence, à ton matin flétrie Par le trépas.

Tu dors sans faste, au pied de la colline,

Au dernier rang, Et sur ta fosse un saule pâle incline

Son front pleurant ;

Ton nom déjà par la nuit et la neige

Est effacé Sur le bois noir de la croix qui protège

Ton lit glacé.

Mais l'amitié qui se souvient, fidèle.

Avec des fleurs, Vient, à l'endroit seulement connu d'elle,

Verser des pleurs.

VOY^iGE

Il me faut du nouveau, n'en fût-il plus au monde.