LE RETOUR

Je te revois, Maison de ma Tristesse ! — 0 joie ! L'an qui passa, rapide, entre nous deux, Maison, M'apporta dans son vol, du fond de l'horizon. Des lauriers, et ces fleurs dont la gerbe rougeoie :

Roses du bel Amour dont la bouche éclatante Rit le rire odorant, humide, du plaisir ; Lauriers tant espérés qui lassaient mon désir. Et qui semblent encor plus beaux, après l'attente !

J'ai couronné mon front des feuilles toujours vertes Dont la caresse m'est plus douce encor cent fois Que le frémissement des roses sous mes doigts. Et des boutons, pareils aux gorges découvertes.

FERNAVn Gr.Eon

Je reviens aujourd'hui, pensif comme naaruère. Rêveur toujours, penchant moa front môme rieur, ^^ais le cœur plein d'un grand soleil intérieur, Comme un héros qu'exalte un souvenir de g^uerre.

Car, ô Maison, pendant qu'ici tu dormais close, J'ai li%Té la bataille au destin, j'ai vaincu ; Tout le rêve qui me hantait, je l'ai vécu ; Je vais dans la lumière et dans l'apothéose.

Car toutes les fiertés et toutes les ivresses Ont succédé, mon âme, à tes maux ; tour à tour J'ai connu tes baisers les plus fougueux. Amour, Et, Gloire ! la douceur de tes graves caresses.

Les heures de l'angoisse et des larmes sont mortes t Salut, Maison ! Je suis plein de joie et d'or2;-ueIl. Vous que sur mon enuui, jadis, plus lourd qu'un deuil Je fermais, — je vous rouvre en chantant, vieilles portes 1

{La Beaatède vivre.)

PROMENADE D'AUTOJLN'E

J'ai marché longuement à travers la campagne,

Sous le soleil, rêveur que son ombre accompagne

Comme la forme pAle, à terre, de son rêve.

L'étang brillait; je suis descendu sur la grève.

De beaux cygnes nageaient sous les derniers feuillages ;

Ils traînaient derrière eux, calmes, de blancs sillages

Qui ridaient en s'élargissant l'eau solitaire

Et scml)laicnt des liens d'argent avec la terre.

J'ai regardé longtemps, assis sous les vieux charmes.

Près du pont, me sentant monter aux yeux les larmes

Que fait venir l'aspect de la beauté parfaite. "^

(,j roi;rr,s d aujourd nui

Parfois passait, dans l'or du bel automne en fête,

Odeur de la Toussaint funèbre, attristant l'heure

Du tendre souvenir lointain des morts qu'on pleure,

Un monotone et doux parfum de chrysanthème.

— Et soudain j'ai song'é que je mourrais moi-même...

Et j'ai dit à l'automne, aux long-s rayons obliques,

Au vent, au ciel, aux eaux, aux fleurs mélancoliques :

« Je ne vous verrai plus, un jour, beauté du monde !

Tu ne couleras plus en moi, douceur profonde

Qui, tous les soirs, des bois pleins d'ombres colossales

Que le couchant allong-e aux près lointains, t'exhales

Et coules lentement dans ma jeune poitrine !

Un jour, tu ne viendras plus enfler ma narine,

Je ne sentirai plus à mon front ta caresse,

Vent odorant, léger, qui cours avec paresse

Sur les fleurs que le soir n'a pas encor fermées ;

El vous, fleurs tristes, fleurs paiement parfumées,

Un jour, vous couvrirez ma tombe, chrysanthèmes !

Mais j'accueille ton nom, ô mort, sans anathèmes

Parmi la vaste paix de ce couchant d'automne ;

Rien, ce soir, dans ma chair ne tremble et ne s'étonne,

Et la grande pensée en moi n'est pas amère ;

Et je m'endormirais comme aux bras de ma mère,

S'il fallait m'endormir par ce soir pacifique,

Remerciant la vie étrange et magnifique

D'avoir mêlé ses maux de délices sans nombre.

Souriant au soleil, n'ayant point peur de lombre.

Espérant dans la mort d'un espoir invincible :

Car tout ne trompe pas, car il n'est pas possible

Que mes pleurs devant ce beau soir n'aient pas de cause

Et ne répondent pas ailleurs' à quelque chose,

Que cette ample beauté si douce et si sereine