LE FROID

Nulle flûte, et môme qui sanglote, n'éveille L'écho dans le jardin, le bois ou le verger ; Et l'hiver, dur au Satyre comme au berger, A séché la prairie et défeuillé la treille.

Le froid, noir meurtrier de l'aurore vermeille. Le froid qui vente et crie est venu saccager Les fleurs, les blondes fleurs à l'arôme léger Dont Koré la joyeuse emplissait sa corbeille.

Par les chemins personne, et, seul au carrefour, Un Hermès pluvieux qui pleure nuit et jour. Semble grelotter dans le marbre de sa gaine.

84 POÈTES n'AUJOURD'lIUT

Et, soupir où meurent les chansons et les voix, Un long- g-émissement s'alanguit et se traîne Du jardin au verger et du verg-er au bois.

(Intermède pnatoral.)