AU TEMPS DE LA MORT DES MARJOLALXES

Au temps de la mort des marjolaines, Alors que bourdonne ton léger Rouet, tu me fais, les soirs, songer A ses aïeules les châtelaines.

Tes doigts sont fluets comme les leurs Qui dévidaient les fuseaux fragiles.

iga POÈTES d'aujourd'hui

Que files-tu, sœur, en ces vig-iles, Où tu chantes d'heurs et de malheurs?

Seraient-ce des linceuls pour tes rêves D'amour, morts en la saison des pleurs D'avoir vu mourir toutes les fleurs Oui parfumèrent les heures brèves ?

Oh ! le o-este fatal de tes mains Pâles, quand je parle de ces choses.

De tes mains qui bénirent les roses En nos jours d'amour sans lendemains!

C'est le vent d'automne dans l'allée.

Sœur, écoute, et la chute sur l'eau Des feuilles du saule et du bouleau, Et c'est le g-ivre dans la vallée.

Dénoue — il est l'heure — tes cheveux Plus blonds que le chanvre que tu files; L'ombre où se tendent nos mains débiles Est propice au murmure des vœux.

Et viens, pareille à ces châtelaines Dolentes à qui tu fais songer, Dans le silence où meurt ton léçer Rouet, ô ma sœur des marjolaines!

[Pocmes, i88j-i8()/ : Petits poùines d'automne.)