SOIR
Le Séraphin des soirs passe le lonjB^ des fleurs... La Dam«-aux-Soog;es chante à l'orgue de l'église^ Et le eiel, dû la fin du jour se subtilise, Prolonge une agonie exquise de couleurs.
Le Séraphin des soirs passe le long des cœurs... Les vierges au balcon boivent Tâmour des brises ; Et sur les fleurs et sur les vierges indécises Il neige lentement d'adorables pAleurs.
Toute rose au jardin s'incline, lente ti lasse, Et l'âme de Schumann errante par l'espace Semble dire une peine impossible k guérir...
Quelque part une enfant très doiiee doit mourir... O mon âme, meta un signet an livre d'hetlres, L'Ange va recueillir le rêve que tu pleures.
{Âm Jardin de l'Infante.)
LE SAGHt
Notre-Dame annonçait l'apothéose prête
Avec la voix d'airain de se» beffrois jumeaux;
Au loin les grands canoos grondaient, et les drapeaux
Se gonflaient, frissonnants, soils l'orgueil de la fête.
L'Empereur s'inclifta, les mains jointes, nu-tête, El le Pape apparut dans l'éclat dw flambeau. t^ Tenant entre ses doigts étincelants d'anneaux La couronnne portant la croiik latitte aii faîie.
Mon fils! dit le pontife... Alors l'orgue se tut. Sur tous les fronts baissés un seul frisson courut. Comme le battement soudain d'une aile immense ;
albkht •kuum an
EtToD n'entendit plus, 6Césàr triomphant. Dans la nef où planait un aus^uste sitence, Qu'une rieilie i genoux qui pleurait son enfant.
(Am Jardin dt t Infante) (i).
XANTmS
An vent fraÎA du matin frisiionne l'herbe fiae; Une Tapeur lés^ère aux flancs de la colline Flotte; et dans les taillis d'arbre en arbrr croisés Brillent, enoore intacts, de longs fils irisés. Près d^une onde ridée aux brises matinales Xnntbis, ayant quitté sa robe et ses sandalos. D'un bras sapjpuie au tronc flfixible d'un bouleau. Et, penchée à demi, se regarde dans l'eau. Le flot de ses cheveux d'un seul côté s'épanche. Et, blanche, elle sourit A sou iiiiajje blanche... Elle admire sa taille étroite, ses beaux bras. Et sa hanche polie, et ses seins délicats, Et d'une main, que jtpiide une exquise décence. Fait un voile pudique à sa jeune innocence. Mais un grand cri soudain retentit dans \tn bois, Et Xanthis tremble ainsi que la biche aux abois, Car elle a vu surgir, dana l'onde trop fidèle, Les cornes du méchant satyre amoureux d'elle.
(Aojc Flanc» du Vai4.
PANNYRE aux talons D'OR
Dans la salle en rumeur un silence a passé... Pannyre aux talons d'or s'avance pour danser. Un voile aux raille plis la cache tout entière. D'un long trille d'argent la flûte la première L'invite ; elle s'élance, entrecroi.se ses pas. Et, du lent mouvement imprimé par ses bras, Donne un rythme bizarre à l'étoffe nooibreuse,
(i) NouiHlle édition augmenté*.
9ia poiTBS d'aojouhd'hui
Qui s'élargît, ondule, et se gonfle et se creuse.
Et se déploie enfin en large tourbillon.. .
Et Pannyre devient fleur, flamme, papillon I
Tous se taisent ; les yeux la suivent en extase.
Peu à peu la fureur de la danse l'embrase.
Elle tourne toujours ; vite ! plus vite encor !
La flamme éperdument vacille aux flambeaux d'or]...
Puis, brusque, elle s'arrête au milieu de la salle ;
Et le voile qui tourne autour d'elle en spirale,
Suspendu dans sa course, apaise ses longs plis.
Et, se collant aux seins aigus, aux flancs polis.
Comme au travers d'une eau soyeuse et continue,
Dans un divin éclair, montre Pannyre nue.
{A ux Flancs da Vas»,)
VERSAILLES
O Versailles, par cette après-midi fanée. Pourquoi ton souvenir m'obsède-t-il ainsi f Les ardeurs de l'été s'éloignent, et voici Que s'incline vers nous la saison surannée.
Je yeux revoir au long d'une calme journée
Tes eaux glauques que jonche un feuillage roussi.
Et respirer encore, un soir d'or adouci.
Ta beauté plus touchante au déclin de l'année.
Voici tes ifs en cône et tes tritons joufflus, Tes jardins composés où Louis ne vient plus. Et ta pompe arborant les plumes et les casques.
Comme un grand lys tu meurs, noble et triste, sans bruit ; Et ton onde épuisée au bord moisi des vasques S'écoule, douce ainsi qu'un sanglot dans la nuit.
Grand air. Urbanité des façons anciennes. Haut cérémonial. Révérences sans fin.
ALBERT fAMAlIt
llS
Crëqui, Fronsac, beaux noms chatoyants do satîo. Mains ducales dans les vieilles valencieunes,
Mains royales sur les cpioeltes. Antiennes Des évéqnes devant Monseigneur le Daiiphîo. Gestes de menuet et cœurs de biscuit fin: Et Ces grâces que l'on disait Autrichiennes...
Princesses de sang bleu, dont l'âme d'apparat,
Des siècles, au plus pur des castes macéra .
Grands seigneurs pailletés d'esprit. Marquis de sèvres.
Tout un monde galant, vif, brave, exquis et fou,
Avec sa fine épée en verrouil, et surtout
Ce mépris de la mort, comme une fleur, aux lèvres!
Mes pas ont suscité les prestiges enfuis. 0 psyché de vieux saxe où le Passé se mire... C'est ici que la reine, en écoutant Zémire, Rêveuse, s'éventait dans la tiédeur des nuits.
O visions : paniers, poudre et mouches; et puis Léger comme un parfum, joli comme un sourire. C'est cet air vieille France ici que tout respire ; Ettoujours cette odeur pénétrante des buis...
Mais ce qui prend mon cœur d'une étreinte infinis. Aux rayons d'un long soir dorant son ag:onie. C'est ce Grand- Trianon solitaire et royal,
Et son perron désert où l'automne, si douc«, [Laisse pendre, en rêvant, sa chevelure rousso Sur l'eau divinement triste du grand canal.
Le bosquet de Vertumne est délaissé des GrAces. Cette ombre, qui, de marbre en marbre gémissant. Se traîne et se retient d'un beau bras languissant, Hélas, c'est le Génie en deuil des vieilles races I
Mt^ poiTB* d'aujourd'hui
O Palais, horizon suprême des tcrrasiies, Un peu de vos beautés coule dans notre sao jf ; El c'est ce qui vous donne un indicible accent, Quand un couchant sublime illumine vos glaces 1
Gloires dont tant de jours tous fûtes l« décor. Ames étincelant sous les lustres. Soirs d'or. Versailles... Mais déjà s'amasse la nuit sombre.
Et mon cœur tout à coup se serre, ear j'entends, Comme un bélier sinistre aux murailles du teînps, Toujours, le grand bruit sourd de ces flots noirs dans l'ombre.
{U Chariot tPOi'.)
