TOUT DORT. LE FLEUVE ANTIQUE
Tout dort.. Le fleuve antique entre ses quais de pierre Semble immobile. Au loin s'espacent des beffrois. El sur la cité, monstre aux écailles de toits. Le silence descend, doux comme une paupière.
AI.BRRT MAMAIN %tg
Les palais et les tours sur le cwl <^oiié Découpent des prolils de rêve- Notre-Dame Se refltHe, géante, au miroir de mon âme. Et la Sainte-Chap<-IIe a l'air de s'envoler!...
Tout dort dans les maisons où regarde la luno. Et ceux-là qu'éreinta la vie et son travail Jouissent, poings fermés, leur somme de bétail Ou galopent furieux la course à la Fortune.
Pour moi, je veille, l'âme éparse dans la nuit. Je veille, cœur tendu vers des lèvres absentes. Parmi la solitude aux brises caressantes, Et la lune à travers les arbres me conduit.
Paris est recueilli comme une basilique ; A "peine un roulement de fiacre, par moment. Un chien perdu qui pleure, ou le long siffloment D'une locomotive — au loin — mélancolique.
Le silence est profond, comme mystérieux. La nuit porte l'amour endormi sous sa mante Et je n'entends plus rien clans la cité dormante Que ton haleine frêle et douce, ô mon amante,
Qui fait trembler mon cœur large ouvert.sou» les cieax«
(Le Chariot d'Or.)
Le vent tourbillonnant, qui rabat les volets, Là-bas tord la forêt comme une chevelure. Des troncs entrechoqués monte un puissant murmure Pareil un bruit des mers, rouleuses de galets,
L'Automne qui descend les collines voilées Fait, sous ses pas profonds, tressaillir notre cœur ; Et voici (pic s'afflige avec plus de ffrveur Le tendre désespoir des roses eavoléet.
S20 POÈTES D aujourd'hui
Le vol des guêpes d'or qui vibrait sans repos S'est tu ; le pêne grince à la grille rouillée; La tonnelle greloite et la terre est mouillée, Et le linge blanc claque, éperdu, dans l'enclos.
Le jardin nu sourit comme une face aimée Qui vous dit longuement adieu, quand la mort vient; Seul, le son d'une enclume ou Taboiement d'un chien Monte, mélancolique, à la vitre fermée.
Suscitant des pensers d'immortelle et de buis, La cloche sonne, grave, au cœur de la paroisse ; Et la lumière, avec un long frisson d'angoisse. Ecoute au fond du ciel venir les longues nuits.
Les longues nuits demain remplaceront, lugubres. Les limpides matins, les matins frais et fous, Pleins de papillons blancs chavirant dans les choux Et de voix sonnant clair dans les brises salubres.
Qu'importe, la maison, sans se plaindre de toi. T'accueille avec son lierre et ses nids d'hirondelle. Et, fêlant le retour du prodigue près d'elle, Fait sortir la fumée à longs flots bleus du toit.
Lorsque la vie éclate et ruisselle et flamboie, Ivre du vin trop fort de la terre, et laissant Pendre ses cheveux lourds sur la coupe du sang, L'àme impure est pareille à la fille de joie.
Mais les corbeaux au ciel s'assemblent par millier. Et déjà, reniant sa folie orageuse, L'âme pousse un soupir joyeux de voyageuse Qui retrouve, en rentrant, ses meubles familiers.
L'étendard de l'été pend noirci sur sa hampe. Remonte dans ta chambre, accroche ton manteau ; Et que ton rêve, ainsi qu'une rose dans l'eau, S'entr'ouvre au doux soleil intime de la lampe.
Dans l'horloge pensive, au timbre avertisseur. Mystérieusement bat le cœur du Silence.
AIAIRT SAHAIN
La Solitude au seuil étend sa vigilance,
Et baise, en se penchant, ton front comme une sœur.
C'est le refuge élu, c'est la "bonne demeure, La cellule aux murs chauds, l'àtre au subtil loisir, Où s'élabore, ainsi qu'un très rare élixir, L'essence fine de la vie intérieure.
Là, tu peux déposer le masque et les fardeaux, Loin de la foule et libre, enfin, des simagrées, Afin que le parfum des choses préférées Flotte, seul, pour ton cœur dans les plis des rideaux.
C'est ]a bonne saison, entre toutes féconde. D'adorer tes vrais dieux, sans honte, à ta façon. Et de descendre en toi jusqu'au divin frisson De te découvrir jeune et vierge comme un monde !
Tout est calme ; le vent pleure au fond du couloir ; Ton esprit a rompu ses chaînes imbéciles, Et, nu, penché sur l'eau des heures immobiles, Se mire au pur cristal de son propre miroir :
Et, près du feu qui meurt, ce sont des Grâces nues. Des départs de vaisseaux haut voilés dans l'air vif, L'âpre suc d'un baiser sensuel et pensif, Et des soleils couchants sur des eaux inconnues...
Magny^les-Hameavux:, octobre i8g4.
{Le Chariot d'Or.)
