LÀ MOISSON

Une ombre bleue Traçait des cônes dentelés A l'Orient des meules, Sur l'éteule ; La plaine rose pantelait D'un souffle maternel ; On tassait l'or réel Des lourds blés fauves, Sous le soleil de Dieu.

Au halo violet des meules.

On chantait en buvant :

Du levant au couchant

C'était des l'ires ;

Là-bas,

On marchait vers le Nord

Et, à l'avant,

La ligne des faux pâles faisait teu

— Comme étincellent des miroirs virants —

Les faucheurs marchaient vers le Nord,

Coucliant les grands blés derrière eux

D'un même effort ;

Puis venaient ceux qui liaient les épis

Et ceux qui groupent en faisceaux les gerbes pâles

Et puis, courbant et redressant leur taille souple,

Les glaneuses méticuleuses vont par couples.

Ou l'une et l'une, d'un pas égal ;

Et tous les chariots avec leurs cris

Et leurs bœufs — lents comme le blé qui monta —

Et tout le faix d'orgueil des lourds épis..

Nous eûmes Jionte. .

nuNCis TiiLi-onirriM 353

Assis contre les gerbes chaudes

J'ai chanté, bas et pour moi-même,

Ceux-là qui rôdent

De porche en seuil.

Qui ne labourent et qui ne sèment.

Glanant la Vie selon l'accueil ;

Et j'ai chanté, plus bas encor,

La faim et l'ombre de la mort

Honteuse et morne et telle qu'on n'ose

Dire qu'on a faim et pour quelles causes.

Et qu'on meurt seul et sans révolte

D'avoir semé sans qu'on récolte

— La crainte et l'orgueil sont muets ;

... Tel qui mourait, on l'a tué,

La faim faisant sa bouche acerbe. . .

Je t'ai chanté, tout bas, ces choses Entre les blés, au mois des gerbes.

{La Clarté dt Vie.)

OCTOBRB

La brise, déjà brusque et de voix rude,

A poussé, devant nous, le vantail d'or

Du vieil Automne auguste aux yeux de solitude.

L'herbe est joyeuse encore

Et, dès le seuil,

Le regain vêt le pré de sa verdure neuve ;

Regarde : la vallée s'élargit comme un fleuve ;

L'arrière été, frileux sous son manteau de feuilles.

Se lève, au loin, souriant la bienvenue,

Et chante, comme au temps des cueilles

Et les oiseaux.

Alors qu'il cherchait l'ombre et riait nu

D'entre les grands lys d'eau et les roseaux...

L'été n'eut pas de gloire comme celle-ci : Le verdoyant orgueil de son laurier

so.

J54 poàTKS d'aujourd'hui

N'a pas valu les diadèmes d'or verdi

Que te voici cueillant au peuplier léger ;

Et si des feuilles saignent sous nos pas

Comme une lie vive de vendange,

L'âme subtile et fauve de l'effeuillaison

Monte sous bois, en griserie étrange

Entre les ormes tors,

Quand nous passons, riant tous deux, couronnés d'or

Et tout, autour de nous, est beau comme la mort.

Seules les feuilles bruissent,

Au sillage de ta jupe hâtive;

Arrête 1 écoute et retiens ton haleine :

Il n'est plus un murmure qui vive,

Le silence des rayons oblique et glissa

Furtif entre les chênes. . .

La brise meurt ;

L'air est si calme qu'on entend son cœur

Qui bat la vieille peine...

La mort est belle comme ce soir, je crois

— Silencieuse et pâle, sans rêve et sans émoi —

Nulle douleur voilée ne guette entre les ifs

Ceux dont la voix s'éteint comme un chant qui s'éloigne

Et le geste crédule où les lèvres se joignent

Scelle d'un sceau d'enfant la loi grave du sort ;

Saluons d'un baiser l'Automne aux yeux pensifs ;

La Vie est un sourire aux lèvres de la Mort...

Si de la gaieté claire de ses guirlandes

J'ai fait comme un refrain au rêve de la vie,

La sente du verger ou le sentier des landes

Ondule au rythme égal de ma mélancolie ;

On pleurerait, peut-être, à rêver l'ombre grande

Et le cri du tombeau où nul ne vient à l'aide ;

Mais l'ombre grêle est douce sous la charmille tiède.

Le râteau à tes pieds mord des feuilles crispées ;

L'Eté hésite, avec ses heures attroupées,

Au seuil de l'occident et sourit à la nuit...

vKANciM visLi-anirriN S55

...Oiie ferons-nous deniaiu de ces roses coupées ? J'ai hÀte du feu clair et de la voix qui lit...

[La Clarté df Vit.)

LAche comme le froid et la pluie, Brutal et sourd conirae le vent.

Louche et faux comme le ciel bas, L'Automne rôde par ici, Son bâton heurte aux contrevents ; Ouvre la porte, car il est là.

Ouvre la porte et fais-lui honte, Son manteau s'effiloche et traîne.

Ses pieds sont alourdis de boue ; Jette-lui des pierres, quoi qu'il te conte. Ne crains pas ses paroles de haine :

C'est toujours un rôle qu'il joue.

Car je le connais bien, c'est loi Qui vint l'antan avec des phrase* Avec des sourires et des s^rappes, Partant du bon soleil qui luit.

Du vent d'été qui bruit et jase.

Du bon repos après l'étape ;

|1 a soupe à notre table

— Je le reconnais bien, te di«-J8 Il a goûté au vin nouveau.

Puis on l'a couché dans l'étable Entre la jument et le veau :

Le lendemain l'eau était prise.

Les feuilles avaient plu sous la (çeléfl.

— Ferme la porte et les volets.

Qu'il passe son chemin, au moins.

Qu'il couche ailleurs que dans mon foio. Qu'il aille mendier plus loin.

356 roèTK» d'aujourd'hui

Avec des feuilles dans sa barbe Et ses yeux creux qui vous regardent Et sa voix rauque et doucereuse ; A d'autres ! moi, je le reconnais.

Qu'il s'attife d'or ou qu'il gueuse.

— Rentre la cloche : s'il sonnait I

Prépare une flambée ; j'attends Le vieil hiver au regard franc.

[LaClartide Tm.)