RESTER T TU ES FOLLE, PENSÉE I

Rester ? tu es folle, pensée !

On serait seul — rien ne dure — Rester comme une ombre aux croisées.

Comme un portrait qui sourit au mur î

C'est déjà trop qu'on s'attarde ; Notre heure est loin mj: la route

— Qu'est-ce donc que tu regardes Là-bas ? Qu'est-ce que tu écoutes ?

Rester I il ne reste rien

Des rires, des rêves, de l'été. . .

Ils s'en furent par d'autres chemins.

Je suis las d'avoir été.

(PluM loin.)

If'EST-IL UNE CHOSE AU MONDB.^

« N'est-il une chose au monde.

Chère, à la face du ciel

— Un rire, un rêve, une ronde.

Un rayoa d'aurore ou de miel —

N'est- il une chose sacrée

— Un livre, une larme, une lèvre.

Une grève, une gorge nacrée.

Un cri de fierté ou de fièvre —

358 poiTES d'aujourd'hui

N'est-il une chose haute,

Subtile et pudique et suprême

— Une çloire, qu'importe ! une faute.

Auréole ou diadème —

Qui soit comme âme en notre âme, Comme un geste guetté que l'on suive.

Et qui réclame, et qui proclame.

Et qui vaille qu'on vive. .. »

{Plus loin.) IN MEMORIAM STÉPHANE MALLARMÉ

THRiNB

Si l'on te disait : Maître I

Le jour se lève ;

Voici une aube encore, laAnême, pâle;

Maître, j'ai ouvert la fenêlre,

L'aurore ^'en vient encor du seuil oriental.

Un jour va naître !

— Je croirais t'entendre dire : Je rêve.

Si l'on te disait : Maître, nous sommes là.

Vivants et forts,

Cooune ce soir d'hier, devant ta porte ;

Nous sommes venus en riant, nous sommes lA,

Guettant le sourire et l'étreinte forte,

— On nous répondrait : Le Maître est mort.

Des fleurs de ma terrasse.

Des fleurs comme au feuillet d'un livre.

Des fleurs, pourquoi ?

Voici un peu de nous, la chanson bassç

Qui tourne et tombe,

— Comme ces feuilles-ci tombent et tournoieol — Voici la honte et la colère de vivre

Et de parler des mots — contre ta tombe.

(Plu* loin.)

VRANCIS VIKLÉ-ORIFFIM 8^9