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De ceux qu'on a chéris, rend presque parfumées Les larmes qu'on prodigue à leurs cercueils étroits.

Les vrais désespérés sont ceux qui s'acheminent Sans but et sans savoir où poser leurs cyprès ; Ceux dont les morts perdus sous terre récriminent Contre l'anonymat des pleurs et des regrets.

Pour ceux-là le champ noir a réservé son cippe Qui se dresse à son centre énîgmatique et beau, Le plus mystérieux de tout ce municipe, La tombe de tous ceux qui n'ont pas de tombeau 1

Le lieu de ralliement des malheurs sans boussole ; Le phare des chagrins où le deuil atterrit De ceux dont le veuvage au hasard se désole Et qui n'ont point de dalle où célébrer leur rît.

J'y vois se rassembler de modernes Electres, Dont les libations s'adressent aux lointains ; Et j'y sens affluer des reserves de spectres Dont, en des pays morts, les yeux se sont éteints.

Et rien ne me saisit à l'égal de ces vagues De fleurs qu'on jette là, sans nom, aux morts sans noms ; De ces rubans unis où s'attachent des bagues. Chagrins dépareillés, mystérieux chaînons

Reliant à travers les mers et par l'espace, Le survivant fidèle, aux restes exiles Des absents dont l'amour se rapatrie et passe. Ce jour-là, dans les cœurs qui les ont rappelés.'

Et tout me semble étroit des concessions vaines, Des perpétuités orgueilleuses, des mots Et des litres gravés dans les marbres aux veines S'entrecroîsant avec des ors et des énAux,

Lorsque je songe à ceux dont les géantes tombes Sont les glaciers, les océnns, l-"* înfînis

poèTBs d'aujourd'hui

Où viennent sanjçloter les désespoirs des trombes Sous la rose des vents pour rosaires bénits !

(F^es Hortensias Bleus. Fasquelle.)