LA VOIX

Je ne veux de personne auprès de ma tristesse Ni même ton cher pas et ton visage aimé. Ni ta main indolente et qui d'un doigt caresse Le ruban paresseux et le livre fermé.

Laissez-moi. Que ma porte aujourd'hui reste close; N'ouvrez pas ma fenêtre au vent frais du matin; Mon cœur est aujourd'hui misérable et morose Et tout me paraît sombre et tout me semble vain.

Ma tristesse me vient de plus loin que moi-même, Elle m'est étrangère et ne m'appartient pas. Et tout homme, qu'il ch.inte ou (]u'il rie ou qu'il aime A son heure l'entend qui lui parle Jout bas,

lAo poAtbs d'aujourd'hui

Et quelque chose alors se remue et s'éveille, S'agite, se répand et se lamente en lui, i cette sourde voix qui lui dit à l'oreille, ^ue la fleur de la vie est coudre dans sou fruit.

[La Sandale ailée.)