COMPLAINTE DU ROI DE TIIULÉ

Il était un roi de Thulé, Inmiaculé,

224 POETES DAUJOURDnUI

Oui, loin des jupes et des choses.

Pleurait sur la métempsycose Des lys en roses, Et quel palais !

Ses fleurs dormant, il s'en allait.

Traînant des clés, Broder aux seuls yeux des étoiles.

Sur une tour, un certain Voile De vive toile.

Aux nuits de lait!

Quand le voile fut bien ourlé.

Loin de Thulé, Il rama fort sur les mers grises, Vers le soleil qui s'agonise.

Féerique Eglise !

Il ululait :

« Soleil-crevant, encore un jour, Vous avez tendu votre phare Aux holocaustes vivipares.

Du culte qu'ils nomment l'Amour.

a Et comme, devant la nuit fauve.

Vous vous sentez défaillir.

D'un dernier flot d'un sang martyr, Vous lavez le seuil de l'Alcôve !

a Soleil! Soleil! moi je descends Vers vos navrants palais polaires, Dorloter dans ce Saint-Suaire Votre cœur bien en sang, En le berçant ! »

Il dit, et, le Voile étendu,

Tout éperdu, Vers les coraux et les naufragées, Le roi raillé des doux corsages, Beau comme un Mage Est descendu !

iULBS LAFORGUE 33^

Braves amants ! aux nuits de lait.

Tournez vos clés!

Une ombre, d'amour pur transie, Viendrait vous er^-mir cette scie :

« Il était un roi de Thulé

Immaculé... 9 {Poésies complétis : Les Complaintes.)

CO.MPLAINTE Di l'oubli des mouts

Mesdames et Messieurs, Vous dont la mère est morte, C'est le bon fossoyeux Qui gratte à votre porte.

Les morts C'est sous terre ; Ça n'en sort

Guère.

Vous fumez dans vos bocks.

Vous soldez quelque idylle, Là-bas chante le coq, Pauvres morts hors des villes I

Grand-papa se penchait, Là, le doiçl sur la tempe, Sœur faisait du crochet, Mère montait la lampe.

Les morts C'est discret.

Ça dort Trop au frais.

Vous avez bien t\hù\ Comment va celle alTaire ?

Ah 1 les petits morts-nés Ne se dorlotent guère I

Notez, d'un trait égal.

Au livre de la caisse, Entre deux frais de bal :

Entretien tombe et messe.

C'est gai.

Cette vie ; Hein, ma mie,

0 gué ?

Mesdames et Messieurs, Vous dont la sœur est morte, Ouvrez au fossoyeux Qui claque à votre porte ;

Si vous n'avez pitié.

Il viendra (sans rancune) Vous tirer par les jiieds, Une nuit de grand'lune !

Importun Vent qui rage !

Les défunts ?

Ça voyage...

[Poésies complètes : Les Complaintes»)