L'HIVER QUI VIENT
Blocus sentimenlal ! Messnjçeries du Levant!...
Oh, toinhcc (le la pluie ! Oh! tombée de la nuit.
Oh! le vent!...
La Toussaint, la Noël et la Nouvelle Année,
Oh, dans les bruines, toutes mes cheminées !. . .
D'usines...
On ne peut plus s'asseoir, tous les bancs sont mouillés; Crois-moi, c'est bien fini jus(ju'à l'aiinée prochaine. Tant les bancs sont mouillés, tant les bois sont rouilles, Et tant les cors ont fait ton ton, ont fait ton tainel...
Ah, nuées accourues des cotes de la Manche, Vous nous avez gâté notre dernier dimanche.
Il bruine ;
Dans la forêt mouillée, les toiles d'araii^nées
Ploient sous les le^outtes d'eau, et c'est leur ruine.
Soleils plénipotentiaires des travaux en blonds Pactoles
Des spectacles aiçricoles,
Où (îtes-vous ensevelis?
Ce soir un soleil Kchu pît au haut du coteau,
Gît sur le flanc, dans les içenéls, sur son manteau :
Un soleil blanc comme un crachat d'estaminet
Sur une litière de jaunes tçenéts.
De jaunes genêts d'automne.
Et les cors lui sonnent!
Qu'il revienne...
Qu'il revienne à lui !
Taïaut I taïaut ! et hallali!
0 triste antienne, as-tu fini !..,
Et fout les fous I...
aaS POÈTES d'aujourd'hui
Et il gît là, comme une glande arrachée dans un cou, Et il frissonne, sans personnel...
Allons, allons, et hallali !
C'est l'Hiver hien connu qui s'amène ;
Oh ! les tournants des grandes routes.
Et sans petit Chaperon Rouge qui chemine!...
Oh ! leurs ornières des chars de l'autre mois,
Montant en donquichottesques rails
Vers les patrouilles des nuées en déroute
Que le vent malmène vers les transatlantiques bercails !...
Accélérons, accélérons, c'est la saison bien connue, cette fois.
Et le vent, cette nuit, il en a fait de belles !
O dégâts, ô nids, ô modestes jardinets !
Mon cœur et mon sommeil : ô échos des cognées!.,.
Tous ces rameaux avaient encor leurs feuilles vertes,
Les sous-bois ne sont plus qu'un fumier de feuilles-mortes;
Feuilles, folioles^ qu'un bon vent vous emporte
Vers les étangs par ribambelles,
Ou pour le feu du garde-chasse.
Ou les sommiers des ambulances
Pour les soldats loin de la France.
C'est la saison, c'est la saison, la rouille envahit les masses,
La rouille ronge en leurs spleens kilométriques
Les fils télégraphiques des grandes routes où nul ne passe.
Les cors, les cors, les cors — mélancoliques I..,
Mélancoliques !...
S'en vont, changeant de ton,
Changeant de ton et de musique.
Ton ton, ton taine, ton ton!...
Les cors, les cors, les cors!...
S'en sont allés au vent du Nord.
Je ne puis quitter ce ton : que d'échos !...
C'est la saison, c'est la saison, adieu vendanges l.„
Voici venir les pluies d'une patience d'auge,
/ULH8 LAFORGUE 229
Adieu vendnnjçcs, et adieu tous les paniers,
Tous les paniers Walteau des bourrées sous les marronniers,
C'est la toux dans les dortoirs du lycée qui rentre.
C'est la tisane sans le foyer,
La phtisie pulmonaire attristant le quartier,
Et toute la misère des grands centres.
Mais, lainaîçes, caoutchoucs, pharmacie, rêve,
I\i(leaux écartés du haut des balcons des grèves
Devant l'océan de toitures des faubourgs.
Lampes, estampes, thé, petits-fours,
Serez-vous pas mes seules amours !
(Oh ! et puis, est-ce que tu connais, outre les pianos.
Le sobre et vespéral mystère hebdomadaire
Des statisti(]ues sanitaires
Dans les journaux ?)
Non, non 1 c'est la saison et la planète falote !
Que l'autan, que l'nutan
Effiloche les savales que le Temps se tricote !
C'est la saison. Oh déchirements! c'est la saison !
Tous les ans, tous les ans,
J'essaierai en chœur d'en donner la note.
[Poésies complètes .-Derniers Vers.)
