LOUIS LE CARDONNEL

Ce qui n'est pas en moi le viere^e attrait du Beau ; Que, la Gloire ayant fui, le seuil de ma demeure Semble à jamais le seuil délaisse d'un tombeau.

Loin l'orgTieil, espérant des revanches tardives !

Uniquement épris d'un rêve aérien,

Je ne rec^arde plus vers les insérâtes rives

Du monde aveugle et sourd, dont je n'attends plus rien.

Je ne veux contempler que de pures imaq^es : Mon calme enivrement, c'est l'ampleur de les cieux. C'est ton azur à peine ofTensé de nuages, Saison noble au divin rire silencieux.

Ta tendresse me parle et ma ferveur t'écoule : Automne inspirateur, fais encor sous tes lois Tomber, comme un cristal, mes heures, î^outte à goutte ; Mets invisiblement des cordes sous mes doiçts ;

Et que, la mélodie affluant dans mes reines, Ardente comme aux jours de ma jeune vis^ueur. Sans désir de frapper les oreilles humaines, Je chante seulement pour enchanter mon coeur.

{Poénies.)

L'AVEUTISSEUSE

Minuit, et je n'ai pas encor fermé les yeux ! Un trraud rêve en moi veille, et s'incpiiète et pleure, Tandis (|ue, lourdement, dans le vide des cieux, Tombe le dernier coup de l'heure.

Minuit sur la cité, minuit sur le jardin Où le vent, par instant, se soulève et sanj^Iote ; Mais qui donc avec lui s'est lamenté soudain? La mélancolique hulotte.

Cependant qu'à travers la fenêtre je vois Flotter sur le bassin sans lune 1»* lonï^ saule, C'est la hulotte, avec sa di-solante voix, Qui, tour à tour, pleure et miaule,

2G4 rcÈTES d'aujourd'hui

La hulotte, l'effroi des chevets désertés Par le sommeil, la peur des âmes orphelines, La hulotte, sans'fiû, dans la nuit sans clartés, La prophétesse de ruines !...

0 fatidique oiseau des précoces trépas,. Que dis-tu, dans l'horreur de sa mauvaise veille, A ce pauvre sonçeur fati;o:;ué d'ici-bas, • Oui s'accoude et qui tend l'oreille ?

Tu lui dis, ou plutôt c'est là ce que j'entends : L'espoir est bien menteur parfois, la vie est brève, L'homme, sans y songer, s'écoule avec le temps Comme un fantôme dans un rêve.

Ah ! pâles affolés, sur vous la Mort a mis Son onsçle ! Respirez une dernière touffe : Dans vos fleurs, comme moi les oiseaux endormis, La Mort vous prend et vous étouffe.

Les vrais, les seuls vivants, les bons, les saints, les forts N'ont qu'un jour pot/r semer l'immortelle semence. Un jour... Puis ils s'en vont, tous ces bienheureux morts, Conquérants de la Paix immense.

Mais que d'autres, là-bas, oubliés sous les croix, Hurlent, tournant contre eux leur rage inassouvie : C'en est fini de nous ; nous sommes morts deux fois. Nous avons gaspillé la vie !

Tu dis qu'il faut mener son sillon jusqu'au soir. Remplir l'heure, le jour, la saison et l'année, Marcher, et ne goûter la douceur de s'asseoir Qu'après la tâche terminée.

Et qu'il faut triompher dans les combats chrétiens Pour que, coupable encore après l'heure dernière, La pauvre âme n'ait pas des yeux comme les tiens Au lever de l'autre lumière.

LOUIS LE CaIXDONNEL 2Cj

Ainsi, plein de rej^rets pour tant de jours perdus, Tant de saisons au goufTre éternel en allées, Rappelant de mes bras obstinément tendus, Mes espérances désolées.

Tandis que le vent noir pleurait au firmament. Kl «jue tu miaulais dans la nuit monotone, J'ai compris ton sanglot et ton miaulement, O sombre hulotte d'automne 1

[Pût/nes.