USINE

Au pied de la montaijne blanche et qui reluit S'alii;^n<M)t de longs murs sans lumière et sans joie : On dirait qu'une mort âpre et lente tournoie Sur les bâtiments pleins de travail et de bruit.

Là, dans le jour dolent, dans l'inquiète nuit, Fauves aveiiirlcs qu'on écarte de la proie, Liuiis ahàlardis qu'on traîne à la courroie, Peinent les douloureux que l'espérance fuit.

Hommes, courbez-vous sur la tâche opiniâtre. Arrachez du vieux mont le calcaire et le plâtre, Sortez la chaux des fours, ensachez le ciment 1

Et, sur l'usine furibonde et meurtrière,

Il semble (jue parfois un sourd î^émissement

Se mêle aux tourbillons de flamme et de poussière.

jmQ POÈTES d'aujourd'hui