LE GLAS

Les temps sont accomplis : semons les roses noires, Menons partout le deuil de l'augurai trépas; Sur les marches du Rêve il n'est plus de beaux pas, Etl'Homme est sans grandeur dans l'univers sans gloire.

Les longs cris se sont tus qui traversaient l'Histoire;

Impuissant à grandir nos gestes ici-bas,

L'Art déserte sa cause et les vastes combats

Et retombe à la fange où les pourceaux vont boire.

Loin d'un monde où plus rien ne brûle que de vil, Le Génie a gravi de lumineux exils ; A l'horizon des fronts l'Idéal agonise

Comme un soleil se couche, en des lagunes d'ors, Et la nuit, jusqu'au ciel, élève son église Où le silence est dit pour le repos des morts.

Poèmes choisis.)