ATLAS

Atlas, pliant les reins et courbant les épaules. Soutenait l'Univers fixe sur ses deux pôles. Il gémissait.

Pourquoi gémir? Es-tu donc las ?

Ton labeur est le mien, et je ne pleure pas. Et je marche debout, comme il sied à 1 athlète, Levant au ciel mes yeux où le ciel se reflète.

L'Univers est en moi. Les brillantes couleurs, La lumière du jour et le parfum des fleurs,

La Terre, l'Océan, l'astre, le vent qui passe, Et le Temps éternel, et l'insondable Espace, Tout ce qui naît, tout ce qui germe et se flétrit, Toute chose créée est là, dans mon esprit.

Atlas est fort, c'est un géant, c'est une cime.

Je suis faible et petit, mais qu'importe ? L'abîme

N'est-il pas réfléchi dans une goutte d'eau ?

C'est pourquoi l'Univers immense est mon fardeau.

Qu'est-ce que la pensée ? Une cariatide

Qui soutient, sans fléchir, le poids du ciel splendide,

Une épaule adossée au mur de l'Infini,

Un Atlas immortel sans cesse rajeuni.

La raison est la base où l'Univers se fonde;

L'homme n'est qu'un roseau, mais il porte le monde;

Et si l'homme, vaincu par le poids, expirait,

Le monde avec fracas sur son front croulerait.

(Poèmes Idéalistes.)

SONNET IDEALISTE

L'Esprit, au sein du monde, est une chrysalide Qui de pourpre et de soie a tissé sa prison. L'homme ourdit une toile et drape l'horizon Dans un manteau d'azur plus brillant que solide.

La navette, qui fuit et revient dans le vide, Tissant les cieux, brodant la fleur et le gazon, Et par qui sont noués les fils, c'est ma raison. Mon âme est l'écheveau d'où le fil se dévide.

Le Temps irrévocable est comme le battant Qui cadence et finit la tâche, et chaque instant Serre et fixe à jamais la trame universelle.

Cette trame sans fin, qu'a-t-elle de réel ?

Elle est faite d'un rêve, et le sylphe Ariel

La crève et la déchire en passant, d'un coup d'aile.

(Poèmes Idéalistes.)

MICHEL JOUFFRET