LE NEANT

Ah! qui, dans la croyance, ou le Bonge, ou l'étude,

A goûté sûrement l'entière plénitude?

Quel rêve te suffit, poète? Et toi, savant.

Quelle vérité? Dieu lui-même est décevant.

Et l'extatique en pleurs qui sur l'autel se pâme

Sent des noeuds de serpent se nouer dans son :•

0 triste Humanité, bien que depuis cent ans

Tes pas multipliés soient devenus géants,

Quelle auberge t'a pu séduire sur les routes?

Quel est donc l'Idéal dont tu ne te dégoûtes?

Dans mille ans, l'auras-tu saisi, ton feu follet?

Le but t'échappe ; seul, l'impossible est complet.

Tout est vain, tout est nul, rêve ou fait, ciel ou terre,

Et Dieu ment au croyant comme au buveur son verre 1

N'est-ce pas que le mal qu'on fuit, et qui nous suit,

C'est la vie elle-même, hélas! comme la nuit

L'état normal du ciel, — la lumière sublime

Nous tombant d'un soleil égaré dans l'abîme?

Ainsi la mort, c'est la grande réalité.

La vie a le moment, la mort l'éternité.

La vie est l'accident, le hasard, le désordre;

Ephémère fantasme, on la regarde tordre

Ses flammes vertes sur les marais du chaos

Et s'éteindre au sein noir des primitives eaux.

Gomment cette splendeur de passage aurait-elle

En soi la plénitude et la joie immortelle?

Elle n'est qu'un tourment d'atomes enlacés

Dont chacun se détache ea disant : c'est assez,

Et le vague désir dont nous souffrons, l'attente

Qui consume nos coeurs, le bonheur qui nous tente,

C'est d'être délivrés de ce tumulte vain

Et de rentrer en paix dans le néant divin!

{Testament poétique.)