SOIR DE VENDANGE

Le soir est plein du sang des vignes qu'on vendange ; L'odeur du moût vermeil s'échappe des celliers Et se mêle aux senteurs amères des lauriers... Le soir titube, rouge, et se prolonge, étrange, Au bruit des étalons, cabrés, le mors aux dents, Parmi les chemins creux plaqués de rouge fange; Le chant des vendangeurs, en marche, vers les granges, S apaise aux cahots lents des chars lourds et hranlants.

PAUL-HUBKRT 199

La mer semble, au lointain, battre un rythme d'orgie

Et vibre, impétueuse, an sein du golfe d'or;

On entend les pressoirs geindre clairs, sous l'effort

Des bras éclaboussés de jus pourpre et de lie,

Et le rire des gens, demi-nus et joyeux,

Qui foulent en chantant le raisin dans les cuves.

Le soir est surchargé de parfums et d'effluves ; 11 s'attarde au couebant, tiède et volupteux. Et s'exhale, rougi, des cimes sur les pentes, Où rêve le profil des grands pins ténébreux. L'ombre saccage, au loin, la pourpre enveloppante Où surgissent encor les étalons cabrés, Le cou tendu sous les harnais et le collier :

Ivres du sang vermeil et chaud de la vendange.

[Les Horizons d Or.)