L'AUTOMNE
Air : De M. L**\
Deux auteurs unis par le zèle , Pour vous redoublent de transports, Rien n'est si charmant que l'accord ; Ici tout en sert de modèle :
On sait que les muses sont sœurs ; Qu'en frères leurs enfants se traitent I Les saisons trouvent des douceurs.
Dans les secours qu'elles se prêtent.
Le printemps fait cioître la feuille.
Pour que l'Eté puisse, à nos yeux, Mûrir, sans brûler de ses feux.
Les fruits que l'Automne recueille ; L'Automne, pour .servir l'Hiver, Chaque jour quitte sa parure;
L'Hiver, pour ]e Printemps qu'il sert.
Laisse reposer la Nature.
Dans le jus que l'Automne apprête Enivrons ici la raison !
Faisons honneur à la saison Qui s'embellit de votre fête !
Quel jour plus cher à nos désirs. Et plus fait pour chanter l'Automne , Qu'un jour , où des mains des plaisirs On boit le nectar qu'U nous donne !
L'Automne suspend la balance On Thémis pèse les humains; Et rend les plaisirs souverains Des arbitres de l'innocence ; L'amour, qui veut les engager, Sons des fleurs leur cache sa chaîne , Pour se réserver déjuger, De leur bonheur ou de leur peine.
Ce ruisseau , chéri des dryades Dont il répétoit les attraits, les voit, pour prix de ses bienfeits, Ixî servir auprès des nayades ; Ces feuilles qui couvrent ses eaui .
Dérobent aux regards avides IjCs plaisirs, les tendres assauts Qu'il livre à des nymphes timides.
l8o POETES FRANÇAIS.
Vendangeurs que l'Antomne appelle !
Je vois ses attraits dans vos yeux; Mais le vieux Silène voit mieux Les biens que la vigne recèle ; « C'est , dit-il , tout mon réconfort , << Vendangez bien! point de paresse !
« Un cep passé fait toujours tort; « Il est perdu pour la vieillesse. >>
Vous qui fouliez l'herbe fleurie, Foulez donc ce fruit précieux!
Songez qu'il ménage à nos vœux Les derniers plaisiis de la vie !
Croyez, en pressant tour à tour C*s biens qui nous donnent l'ivTesse .
Que vous travaillez pour l'amour Qui souvent obtient quand il presse !
Qu'un vieillard tremble, on croit sans doute Que son âge affoiblit sa main.' Non : c'est qu'il aime tant le vin Qu'il tremble d'en perdre une goutte; Mais cet exemple, qui s'entend.
Peint ici plus d'un cœur sincère Qui tremble de manquer l'instant Qui peut le conduire à vous plaire.
L'HITER.
Air : De M. L**\
Au Printemps dérobons des fleurs !
Quand l'été vient leur éclat cesse; A tons ses fcnx livrons nos coems !
Noyons nos regrets dans l'ivresse !
Chaque saison a des plaisirs ; L'Hiver en a malgré ses glaces ; Il flatte ici tous nos désirs, En marquant la fête des Grâces.
L'Hiver les voit briller en vons, .Sons des formes toujours nouvelles.
Quand les talents vous suivent tous Pour chercber en vous des modèles ; La saison qui vons fait briller Nous flatte assez, pour oser croire Qu'on me pardonne d'essayer, Ici quelques vers à sa gloire.
Ce ruisseau qui suspend son cours , Du sein de sa giotte profonde , Voit les plaisirs et les amours, D'un pied léger, braver son onde; Soigneux d'en cacher le danger.
Aux yeux d'une beauté sévère, 6. i6
iS-i POÈTES FRANÇAIS.
Il sait rassurer le berger, Quand le pied glisse à la bergère.
l'andis qu'en plaine de cristal Il voit changer son onde pure , Son repos , ce sommeil fatal N'a rien dont le ruisseau murmure; Du temps qui suspend ses travaux Son cœur fait un plus doux usage , En donnant ces jours de repos A la nayade qui l'engage.
Jeune Driade en vain veut fuir Faune dont elle craint l'audace; Amour , qui cherche à la trahir.
Sur la neige a gardé sa tiace :
Fondre les glaces des Hivers , Est le moindre effet de sa flamme ; Fuit-on l'amour dans les déserts , Lui qui sait aller jusqu'à l'âme !
Ce pâtre que l'hiver des ans Fait respecter dans son ménage , Jouit , en voyant ses enfants , D'un bien qu'on ignore à leur âge :
Leurs caresses , qui chaque jour Egarent son âme ravie , Lui font oublier que l'amour Est le premier bien de la vie.
POÈTES FRA^NÇAIS. î 8^
Cest l'Hiver qui sèche les pleurs Qae Mars contoit à la Natare; Qaand le sang coule sur les flears , N'éclipse-t-il pas leur pamre?
Si des enfants, pour un laurier.
Déchirent le sein de leur inèi-e .
Elle renait , quand le gneiTier Ne fait sa moisson qu'à Cythére.
De l'éclat brillant des beaux jours , Nuit , vous dédommagez le monde; Vous donnez la paix aux amours; Sur vous tout leur espoir se fonde :
L'heureux berger voit, dans les cienx, Hâter l'instant de son étoile :
Le plaisir même est plus heureux Quand vous lui prêtez votre voile.
Nuit , dont j'ai tracé les attraits , Si l'image a pu vous en plaire, Ah , daignez cacher ces portraits, Sons votre voile tutélaire !
La critique a les yeux ouverts; Par pitié fermez sa paupière 1 Le plaisir qui dicta ces vers, Craint que le jour ne les éclaire.
