AU ROI

Sur son retour du Languedoc.

Jeune et victorieux monarque , Dont les exploicts si glorieux Ont donné de l'envie aux dieux, Et de la frayeur à la Parque, Qu'attendez-vous plus des destins?

C'est assez punir des mutins.

C'est assez démolir de villes :

Nous sçavons bien que désormais La fureur des guerres civiles Ne nous sçauroit oster la paix.

Laissez là ces terres estranges Où vous faictes tant de déserts.

Boisset prépare des concerts , Et moy des vers à vos louanges; Paris ne fut jamais si beau :

Les sources de Fontainebleau , Rompant leurs petits flots de verre Contre les murs des remparts , Ne murmurent que de la guerre Qui les prive de vos regards.

Dans les allégresses publiques , Mesme en célébrant vos vertus ,

Nos visages sont abattus , Et nos âmes mélancoliqaes.

Vos exploicts , qu'on nous Mt ouyr , Ne peuvent sans nous resjonyr Vous donner de la renommée.

Et ne peuvent sans nous fescher, Exposer au soxt de l'armée Un rcy que nous avons si cher.

Dans ce sanglant mestier des armes.

Où vos bras sont trop exercez ,

D'autant de sang que vous versez ,

Le peuple verse icy des larmes.

Le démon ennemy du jour

Noyé les astres de la cour

Dans l'honneur de ses fleuves sombres ;

Partage votre estât aux morts ,

Et bastit l'empire des ombres

De la ruine de nos corps.

Si ces fureurs étoient hardies A ce point que leur cruauté Attaquast vostre Majesté De leurs funestes maladies, Quelle si seconrable main Peut fournir le secours humain , Ou quelle assistance divine Vous pourroit si soudain guérir ,

Que la peur de nostre ruine

Ne nous eust plus tost fait mourir ?

Revenez au sein de la France , C'est où les astres les plu» doux, Encore pour l'amour de vous , Adouciront leur influence :

Tous les plus gracieux climats , Qui sans gresles et sans frimas Peuvent accomplir leur année , Dans leur plus favorable jour, N'ont rien d'esgal à la journée De vostre bienheureux retour.

Vostre démon , tenant la guerre

Réduite à sa dévotion ,

Laisse gronder l'ambition

Des plus vaillants rois de la terre ;

On n'en voit point du temps passé

De qui le renom effacé

Ne vous rende un muet hommage ;

Et le marbre devant vos lys

Est honteux de servir d'image

A leurs exploicts ensevelis.

SONNET

Je passe mon exil parmy de tristes lieux ,

Où rieu de pluâ courtois qu'un loup ne m'avoisinc ,

Où des arbres puants formillent d'escnrienx , Où tout le revenu n'est qu'un peu de résine;

Où les maisons n'ont rien plus froid que la cuisine, Où le plus fortuné craint de devenir mieux , Où la stérilité fait mourir la lésine , Où tous les éléments sont mal voulus des deux;

Où le soleil contraint de plaire aux destinées , Pour estendre mes maux allonge ses journées , Et me fait plus durer le temps de la moitié.

Mais il peut bien changer le cours de sa lumière. Puisque le roy , perdant sa bonté coustumière , A destoumé pour moy le cours de sa pitié.

AUTRE

Ton orgueil peut durer au plus deux ou trois ans; Après , cette beauté ne sera plus si vive ; Tu verras que ta flàme alors sera tardive , Et que tu deviendras l'objet des médisants.

Tu seras le refus de tous les courtisans; Les plus sots laisseront ta passion oysive, Et tes désirs honteux , d'une amitié lascive , Tenteront un valet à force de présents.

Tu chercheras à qui te donner pour maistresse ; On craindra ton abord , on fuira ta caresse , Un chacun de par tout te donnera congé.

Tu reviendras à naoy, je n'en feray nul compte ; Tu pleureras d'amour, je riray de ta honte ; Lors tu seras punie , et je seray vengé.

Ministre du repos, Sommeil, père des songes, PourqHoy t'a-t-on nommé l'image de la mort.'' Que ces faiseurs de vers t'ont jadis fait de tort , De te persuader avecque leurs mensonges !

Faut-il pas confesser qu'en l'aise où tu nous plonges , Nos esprits sont ravis par un si doux transport , Qu'au lieu de raccourcir , à la fureur du sort , Les plaisirs de nos jours. Sommeil, tu les allonges.

Dans ce petit moment , ô songes ravissants ! Qu'Amour vous a permis d'entretenir mes sens , J'ay tenu dans mon lict Élise toute nue.

Sommeil , ceux qui t'ont fait l'image du trespas , Quand ils ont peint la mort , ils ne l'ont pas connue ; Car vrayment son pourtraict ne luy ressemble pas.

Esprits qui cognoissez le cours de la nature , "Vous seuls à qui le ciel apprend sa volonté , Et dont les sentiments trouvent de la clairté Dans la plus noire nuict d'une chose future;

POKTES FRANÇAIS. ^3

Célestes, qui voyez mon âme à la tortare, Qui sçavez le dédale où le sort m'a jeté , Quand est-ce que je dois ravoir ma liberté? Dites-moy qui de vous entend mon aventure?

Ange , qui que ta sois , veuille songer à moy , Et lorsque tu seras de garde auprès du roy, De qui le cœur dévot est toujours en prière :

Arreste-moy le cours de son inimitié, Et dis-luy que , s'il vent exercer sa pitié , n n'en trouva jamais de si belle matière.

Assis sur tut fagot, une pipe à la main, Tristement accoudé contre ma cheminée, Les yeux fixés vers terre et l'âme mutinée , Je songe aux cruautés de mon sort inhumain.

L'espou' qui me remet dn jonr au lendemain , Essaye à gagner temps sur ma peine obstinée , Et me venant promettre une autre destinée, Me fait monter plus haut qu'un empereur romain.

Mais à peine cette herbe est-elle mise en cendre, Qu'en mon premier état, il me convient descendre Et passer mes années à redire souvent :

Xon je ne trouve point beaucoup de différence, De prendre du tabac à vivre d'espérance , Car l'un n'est que fumée et l'autre n'est que vent. 2. 7

ÉPIGRAMME

Vous commettez nn grand abus En prenant Bordier pour Phœbus ; Il est trop mal dans la fortune Pour souffrir ces comparaisons :

Car Phœbus a douze maisons , Et le coquin n'en a pas une.

Grâce à ce comte libéral,

Et à la guerre de Mirande ,

Je suis poëte et caporal :

O dieux, que ma fortune est grande!

O combien je reçois d'honneur

Des sentinelles que je pose !

Le sentiment de ce bonheur

Fait que jamais je ne repose.

Si je couche sur le pavé.

Je n'en suis que plus tost levé ;

Parmy les troubles de la guerre

Je n'ay point un repos en l'air,

Car mon lict ne sçauroit bransler

Que par nn tremblement de terre.

Je doute que ce fils prospère, Mars et l'Amour en sont jalpax.

POÈTES FRANÇAIS. yS

Pour ce qu'il est bean comme vous, Et courageux comme son père.

Sur un escripain de Gascogne.

Ce petit fanfaron à l'oeillade échappée Qui fait le grand auteur et n'est qu'un animal, Dit qu'il tranche sa plume avecque son épée , Je ne m'étonne pas s'il en escrit si mal.