HUITAIN

VÉNUS , d'un regard esperdu Voyant ce portrait, s'est trompée :

Ah ! dit-elle , tout est perdu , Puisqu' Amour a pris une espée.

Tu prends cet enfant pour Amour ?

Luy dit Mars ; ô l'erreur extrême l

Tay peur qn'en le voyant un joni- Tu ne le prennes pour moy-mesme.

ÉPIGRAMMES

Le Siècle.

PoDE astre sçavant anjoturd'huy ,

L'on n'en reçoit que de l'ennuy ,

Comme d'un cas de conscience ,

Et nos mignons qui font mestier

De persécuter la science,

Ne Iny donnent point de quartier.

La vertu n'est pas mieux traitée ,

Et leur ignorance effrontée

Attaque la Divinité.

Aussi les voit-on qu'ils périssent ,

Comme avortons de vanité ,

Et que leurs noms s'évanouissent.

Cest comme on a^t désormais Dans ces chasteaux , dans ces palais , Où vont les fols à grosses bandes.

Ce ne sont que fausses raisons , Et vivre aux maisons les plus grandes , C'est vivre aux petites maisons.

Enfants du Siècle.

Nos enfans , messieurs et mesdames , A quinze ans passent nos souhaits :

Tous nos fUs sont des hommes faits • Toutes nos filles sont des femmes.

Retour de Caliste.

Caliste partit de ces lieux , Et l'absence de ses beaux yeux Avoit rendu mon âme triste.

O regrets ! 6 vœux superflus !

Deux ans après revint Caliste , Mais sa beauté ne revint plus.

Lysimène.

Blanc d'Espagne, couleurs vermeilles.

Perles, brillants, pendants d'oreilles.

Passements, jupes de grands prix, On vous estale , on vous promène, Pour duper les foibles esprits , Et l'on vous nomme Lysimène.

Le Siècle.

Le temps d'Orphée est revenu ; De son bel art si peu connu , Quels objets sentent les atteintes ^ Damon , nos amis les plus chers , Et les plus touchez de nos plaintes , .Sont des arbres et des rochers.

Science d'un certain Baron.

J'ay creu long-temps , en conscience , Que ce baron ne scavoit rien.

Mais j'en découvre la science, Et je trouve qu'il siffle bien.

Fausses Louanges.

Faire des vers sur vostre livre ,

C'est enrager, ce n'est pas vivre,

Je n'en sçaurois prendre le soin.

Quiconque d'un mauvais ouvrage «

Ose rendre un bon témoignage ,

Fait l'office d'un faux tesmoin.

Amour de Soi-même.

Il est plein de mérite , il est plein de scavoir , Mais, si j'ose parler, sa vanité m'estonne : En quelque part qu'il aille , il ne va voir personne , Et son but seulement est de se faire voir.

L'habile Lecteur.

Tes vers sont beaux quand tu les lis , Mais ce n'est rien quand je les dis : Tu ne les peux pas toujours dire , Fais-en donc qui soient bons à lire.

Effet de V Intempérance.

Il mange tout , ce gros glouton , Il boit tout ce qu'il a de rente.

Son pourpoint n'a plus qu'un bouton , Mais son nez en a plus de trente.

Demande Ridicule.

Colas est mort de maladie :

Tu veux que j'en plaigne le sort.

Que diable veux-tu que j'en die?

Colas vivoit, Colas est mort.

Malherbe.

L'AroLLON de nos jours, Malhei'be îcy repose. Il a vescn long-temps , sans beaucoup de support. En quel siècle.»' Passant , je n'en dis autre chose, Il est mort pauvre , et moy je vy comme il est mort.

Grand Parleur.

Si l'on vous croit , bouche de rose , Lysandre parle bien ; nul ne peut l'esgaler. H devroit bien sçavoir parler , Il ne fait jamais auti'e chose.

Bienfait Publié.

Si Charles , par son crédit , M'a fait un plaisir extrême, J'en sois quitte; il l'a tant dit, Qa'il s'en est payé luy-mesme.

D'une Femme fort Petite.

Des bagues font les brasselets, Des manchettes font les colettes , De cette petite femelle.

Son corps est fait de chapelets.

Et c'est jouer aux osselets , Que de jouer avec elle.

Les Valets.

L'abus , les mœurs insupportables

Confondent tout également ;

Les valets aux maistres semblables

Ne se distinguent nullement.

Ils ont tous les mesmes coustnmes ,

Et tous vestus d'nn mesme gris,

Changez de rubans et de plumes ,

Les uns pour les autres sont pris.

Aux villes , comme aux lieux champestres ,

Tout fourmille d'esprits follets.

2a8 POÈTES FRANÇAIS.

Les valets passent pour les maistres , Et les maistres pour les valets.

Le pouvoir de la Beauté.

Paruonnez-moy, belle Caliste,

Encore que je vous résiste,

Je sçay bien qu'il vous faut céder,

C'est tout dire , vous estes belles ;

Este belle , c'est posséder

Une royauté naturelle.

Les gens du Monde.

Le vice est tout leur entretien ; Le luxe est leur souverain bien , Leur table en délices abonde ; Leurs pieds an mal sont diligens , Et les plus grands marauds du monde Se nomment les honnestes gens,

Iris trop reconnaissante.

J'aurois dit qu'Iris estoit belle.

Je sçay récompenser , dit-elle , Ceux qui le sçavent mériter.

Sa libéralité m'offense, Et je n'ose la visiter.

Tant j'ay peur de sa récompense.

Démangeaison d'écrire.

Chacun s'en veut mesler ; et pour moy je m'estonne De voir tant d'escrivains , et si peu de lecteurs. Je ne sçay quel espoir abuse mille auteurs , Tel pense escrire à tous , qui n'escrit à personne.

De VEpigramme longue ou Brièce.

Alcanore, c'est ta passion, Tu veux une longue épigramme ; Bien qu'elle soit digne de blasme , Comme une longue inscription.

D'tin seul coup elle fait sa bresche , Ainsi que le traict d'un archer.

As-tu jamais veu descocher Une pique an lieu d'ime flesche ?

Gloire insupportable.

Il a de la gloire en partage , Non pas tout ce qu'il en prétend.

Mais s'il n'en prétendoit pas tant, Il en anroit bien davantage.

L 'Expédient.

To veux te défaire d'un homme , Et jusqu'icy tes vœux ont été superflus.

Hazarde une* petite somme, Preste-luy trois louis , ta ne le verras plus.

23o POÈTES FRANÇAIS.

Vie des Césars.

Objets si peu dignes d'envie, Césars , où courez-vous si fort ?

On pense lire vostre vie , Et l'on ne lit que vostre mort.

Commun Changement.

Iris , d'où vient que nos amours Se refroidissent tous les jours ?

Est-ce ma faute? est-ce la vostre?

Je ne sçaurois dire ponrqnoy Nous sommes changez l'un et l'antre ; Ce n'est plus vous , ce n'est plus moy.

Jugement des ceuçres d'autruy.

Vous lisez les œuvres des autres Plus négligemment que les vostres , Et vous les louez froidement.

Voulez-vous qu'elles soient parfaites ?

Imaginez-vous seulement Que c'est vous qui les avez faites.

Petits Auteurs.

Ou vous donne le privilège , Petits auteurs , on vous protège , Et souvent on vous fait du Men , N'en desplaise aux pouvoirs suprêmes ,

POÈTES FRANÇAIS. T.'il

Les ouvrages ne valent rien, S'ils ne se protègent eux-mêmes.

Zfl ^'/e de Guillaume.

GcitLAUME ne fat bon à rien, Nul n'en sçeut -le mal ny le bien , Il ne fit la paix uy la guerre , Tantost assis , tantost debout , n fut soixante ans sur la terre , Comme s'il n'estoit point du tout.

MONTPLAISIR.

René de Brac, marquis de Montplaisir , né en 1600 , passe pour avoir eu quelque paît aux ouvrages de la comtesse de la Soze. Ses poésies ont été publiées par Lefèvre de Saint- Marc, avec celles de Lalane, Amsterdam (Paris) lySg, in-i2. On y remarque son Temple de la Gloire. Il mourut vers 1673 , lieutenant du roi à Arras.