LA PIÉTÉ FILIALE

Lycoris et Sélime,

Au déclin d'an beau jour , Lycoris et Sélim«

Ayant rassemblé leur troupeau ,

Se reposoient sur un coteau

Dont le soleil doroit la cime:

Ils s^occupoient de Pbilémon ; Car ces jeunes enfants, modèles de tendresse, N'ayoient d*autres pbûsirs que d'en parler sans cesse. Si nous sommes beureux, j'en sais bien la raison^

Disoit Lycoris à son frère,

Les Cienx protègent notre père :

Il le mérite ; il est si bon !

SKLXME.

N^en doute point, ma soeur ; sa yertu leur est ckère. Un soir, sous le berceau voisin de sa cbanmière , Il dormoit d'an sommeil aussi doux que son cœur »

Sur son front j'imprimai ma boncbe , Et soudain (soit amour, ou soit que son bonheur Se fasse ressentir à tout ce qui le touche) , Des larmes de plaisir coulèrent de mes yeux.

Ce bon père ! disois-je , à quel point il nous aime l

n a veillé pour nous ; et dans son sommeil même » n sait encor noos rendre heai%nx !

Hier, dans quel état il revint de la plaine ! Ah ! si tu Favois vu se traîner avee peine, Accablé du travail et dn poids de ses ans !~. Tu pleures, Sélim»!

SÉLIME.

Quel père !...

Nous lui devons aussi des soins reconnoissants. Écoute ; mais , surtout , que ce soit un mystère ; . Du prix de ces paniers que tu me voyois faire ^

Je viens d'acheter un mouton ;

Je le destine à Philémon...

LTCORXS.

£t moi, pour Tamuser, quand il est solitaire , De mon oiseau chéri, je veux lui faire un don.

Leur père entendit ce langage ;

n sortoit d*un buisson voisin :

Il court à ses en£ints, les tient contre son sein ; Et des larmes de joie inondent son visage.

O Dieu ! dit-il , ô Dieu ! témoin de mon bonheur , Dans mes bras paternels , tu vois tout ce que j'aime ! Laisse-moi jnes enfants , c'est la seule faveur Que je demande encor à ta bonté suprême.

Le Bonheur,

Heureux qui des mortels oabliant les chimères , Possède une compagne, an livre , on ami sur, Et vit indépendant sons le toit de ses pères ! Pour loi, le ciel se peint d'an étemel azar; L'innocence embellit son iront toujours paisible ; La vérité Téclaire et descend dans son cœar ;

Et par an sentier pea pénible , La nature qu'il suit le conduit au bonheur.

En vain près de sa solitude , La Diâcorde en fureur £ait retentir sa Voix : Livré dans le silence, au charme de l'étude.

Il voit avec douleur, mais sans inquiétude , Les États se heurter pour la cause des Rois.

Tandis que la veuve éplorée , Aux pieds des tribunaux va porter ses clameurs , Dans les embrassements d'une épouse adorée , De la volupté seule il sent couler les pleurs. Il laisse au loin mugir les orages du monde : Sur les bords d'uneeau vive, à l'ombre des berceaux-, 11 dit en bénissant sa retraite profonde :

C'est dans Tobscurité qu'habite le repos ; Le sage ainsi vieillit , à l'abri de l'envie , Sans regret du passé , sans soin du lendemain ; Et quand l'Etre étemel le rappelle en son sein , Il s'endort doucement , pour renaître à la vie.

Si le ciel l*eàt permis, tel seroit mon destin. Quelquefois éveillé , par le chant des fauvettes

Et par le vent frais du matin , Pirois fouler les prés semés de violettes ; Et mollement assis , un La Bruyère en main , An milieu des bosquets humectés de rosée ,

Des vanités du genre humain J'amnserois en paix mon oisive pensée.

Le regard fixé vers les cieux , Loin de la sphère étroite où rampe le vulgaire , J^oserois remonter à la cause première Et lever le rideau qui la couvre à mes yeux.

Tandis que le sommeil engourdit tons les êtres , Ma muse , au point du jour, errante sur des fleurs , Chanteroit des Bergers les innocentes mœurs Et frapperoit Fécho de ses pipeaux champêtres. Coulez avec lenteur, délicieux moments !

Ah ! quel ravissement égale Celui qu*n|i ciel serein fait naître dans nos sens !

Quel charme prête à nos accents L^écbt majestueux de Taube matinale !

Quel plaisir, sur la mousse , à Pombre des bois verts , De respirer le baume et la fraicheur des airs ; D* entendre murmurer une source tombante , Bourdonner sur le thym l'abeille diligente , Ici, du rossignol résonner les concerts, JA , soupirer d'amour la colombe innocente!

Souvent la douce paix qui règne dans les bois Éleveroit ma mose à des objets sublimes.

J^oserois consacrer mes rimes A chanter les héros, les vertus et les lois. De la nuit des tombeaux, écartant les ténèbres. Souvent j*évoquerois ces oracles célèbres A qui l'enthousiasme a dressé des autels, Ces esprits créateurs , ces bien&itenrs du monde ,

Qui , par des écrits inmiortels , Ont chassé loin de nous l'ignorance profonde. Rassemblés devant moi, les grands législateurs Offriroient à mes yeux leur code politique, Précieux monument de la sagesse antique ; D'autres, des nations me décriroient les mceui* Et Paffligeant tableau des hmnaines erreurs, Et les faits éclatants consignés dans l'histoire. Combien je i>éniroi8 Titus et sa mémoire !

Que Socrate mourant me conteroit de pleurs !

Mais puissé-je oublier les héros destructeurs Dont le malheur public a fait tonte la gloire !

Dans un beau clair de lune, à penser occupé.

Et des mondes sans nombre admirant l'harmonie Je voudrois promener ma douce rêverie Sous un feuillage épais, d'ombres enveloppé.

Ou le long d'un ruisseau qui fuit dans la prairie. La nuit me surprendroit, assis dans un festin, JLuprès d*une troupe choisie,

Conversant de philosophie , Et raisonnant, le Terre en nudBf Sur le Tain songe de la Tie.

Pour saaver de ToaLli ses écrits et lOA aom , Qa^an autre se consume en de pénibles Telles : Si je cueitlois , Églé , sur tes lèvres vermeinet

Le prix flatteor d'une chanson , A mes vers négligés, si tu daignois sourire, Seroit-il pour mon cœur un suffrage plus doux ? Tintéresser , te plaire, est le but où j'aapire : De Pimmortalité je serois moins jaloux.

Que me £ait près de toi l'opinion des hommes ? Que me fait l'avenir ? le présent est i nous :

Notre univers est où nous sommes.

Mais le temps ennemi précipitant son cours , Fanera sur mon front la brillante couronne Dont je suis décoré par la main des Amours , Gomme on voit se faner le feuillage d'Automne. Bienfaisante amitié que j'adorai toujours !

Répare du plaisir les douloureuses perles !

Ses sources dans mon cceur seront encore ouverts , Si ta faveur me reste an décHn de mes jours.

Félicité du sagel ^ sort digne d'envie !

Cest à te posséder que je borne mes vttcCL.

Eh ! que me fmdroit-il pour être pi» benrenx ?

6o POÈTES FRANÇAIS.

J^aorai , dans cette courte vie , Joui de tons les biens répandas sons les cienx ;

Chéri de toi , ma douce amie ,

Et des cœurs droits qui m'ont connn , D^on riant avenir , égayant ma pensée ,

Adorateoi: de la verta , ÎT ayant point à gémir de Favoir embrassée , Libre des passions dont T homme est combattu , Je verrai sans effroi se briser mon argile :

Qu'a-t-on à redouter lorsqu'on a bien vécu ?

Un jour pur est suivi par une nuit tranquille. Pleurez , ô mes amis ! quand mon luth sous mes doigts

Cessera de se faire entendre ,

Et si vous marchez quelquefois

Sur la terre où sera ma cendre , Dites-vous Pnn à l'autre: il avoit un cœur tendre ; De l'amitié fidèle , il a chéri les lois.

Et toi ! qui réunis les talents et les charmes ! Quand près de mon tombeau tu porteras tes pas. Tu laisseras peut-être échapper quelques larmes !,.. Ah ! si je puis briser les chaînes du trépas , Pour visiter encor ces retraites fleuries ,

Ces bois, ces coteaux, ces prairies , .

Où tu daignas souvent me serrer dans tes bras : Si mon âme vers toi peut descendre ici bas , Qu'un doux frémissement t'annonce sa présence !

Quand le cœnr plein de tes regrets ,

POÈTES FRANÇAIS. 6l

Ta viendras méditer dans Fombre des forets , Songe qae sur ta tète elle plane en silence l

Le Chant d'un Barde.

La Vierge qui brilloit sur la voûte azurée »

Laisse à présent régner la balance d'Astrée.

Mes amis ! voici Thenre où le flambeau du jour Commence à tempérer sa lumière dorée :

Pour dissiper Tennui d'une longue soirée , Je veux vous raconter une histoire d'amour , Telle qu'environné de ses Bardes antiques , Ossian la chantoit dans les rochers Galliques.

L'obscurité convroit le palais d'Ithona :

Momi, qui traversoit les campagnes prochaines, Entendoit pour tout bruit le murmure des chênes Et le frémissement des eaux de Duvrana.

Il avoit répandu la terreur de ses armes , Et revenoit vainqueur dans les bras de l'Amour : Ithona, disoit-il, quand j'ai quitté tes charmes , J'ai vu ton sein tremblant , tes yeux mouillés de larmes , Et tu ne parois point pour chanter mon retour. Il s'avance; aucun jour ne luit parmi les ombre»; Les portes du palais sont ouvertes et sombres ; Le vent souffle et mugit dans les appartements ; Le parvis est jonché des feuillages d'Automne : Il appelle Ithona ; la voûte qui résonne Répond à ses clameurs par des gémissements.

62 POiTKS FRANÇAIS.

O ciel ! qae deyieiit41 ? Dans son incertitnde ,

n parcourt des rochers la vaste solitnde.

Le sommeil le surprend ; mais qael sommeil affi'eax. !

L'image d'Ithona se présente à ses yeox :

Son voile étoit sanglant ; sa noire chevelore

Coavroitson sein d'all>Âtre et cachoit sa blessare.

Le fantàme an gaerrier fait entendre ces mots :

« Tu dors , Momi , tu dors , et tu perds ton amante ,

<c Autour de Tromaton , la mer roule ses flots :

» Cest dans ce lien désert qu'un tyran me tourmente ;

<t C'est là que Duromat, mon cruel ravisseur ,

<( Porte avec lui l'Amour et tonte sa fureur. »

Les vents, avec Aracas , sortoient delà montagne t Momi s'éveille, il s'arme, il vogue sur les eaux ; De aM braves guerriers F élite l'accompagne, £t le troisième jour l'ile s'offre au héros , Comme un bouclier bleu sur l'humide campagne»

Son amante étoit seule et pleuroit sur ces bords. S<Hidain Momi paroit: elle baisse la vue ; Un tremblement mortel agite tout son corps :

Trois fois elle se lève et retombe éperdue.

JViomi lui crie: «Arrête, Ithona; connois-moi ! u Arrête ! crois-tu voir un ennemi barbare ?

« Non, ce n'est point la mort que mon bras te prépare. « Je viens punir un lâche ; est-il auprès de toi .'. « Pa^le: où s'est-il caché? je sens frémir mes armes...

O ûlle de Nnat ! ne vois'tn pas mes J^irmes ? »

• ITHOKA.

Qui t*a fbdt décoai^ir cet honible séjour ?

Ah ! qae n'ai-je expiré comme T herbe inconnue , Qui, dans un champ désert, meurt sans être aperçue. Pourquoi vien»<tn, Momi, troubler mon dernier jour? Tu donneras en vain des regrets à ma cendre : Ithona , chez les morts, ne pourra plus t'entendre... O souvenir ! la nuit enveloppoit les cieux ; Mon frère étoit absent, mon palais sans défense ; Des chênes embrasés m*éclairoient de leurs feux. Un bruit d'armes soudain me remplit d^espérance : Je crois que mon amant va s'offrir à mes yeux ;, Mais quel est mon effroi, quand foraant de carnage. Baigné du sang des miens qu'il venoit d'égorger, Duromat, jusqu'à moi, vole et s'ouvre im passage ;: Il m'entraîna mourante ; il avoit à venger D'un amour rebuté l'ineffaçable outrage...

Oh iaut-il le chercher? le traître est déjà mort..i. Ce jour te rendra libre ou finira mon sort.

Si je meurs , Ithona , si ma haine est trompée , Sur oe même rivage élève mon tombeau ; Et dès que sur les mers tu verras un vaisseau , Crie aux navigateurs : doime-leur mon épéc ; Qu'on la porte à mon père , afin que ce vieillard,^

64 POÈTES FRAHÇiilft.

Da retour de son fils Tâine en yaîn occapée ,

PTattache plos sur l'onde on inc|iiiet regiurd.

ITHOir A.

£h ! si Momi n*est plos, Ithona Tivn-t-elle?

Mon cœnr n*e8t point formé de ces sables mourants , Il ne ressemble point à ce flot infidèle Qai monte et qoi s'abaisse an gré de tons les vents. Sons le glaive ennen>i si mon amant succombe , Je ne quitterai pins ce funeste rocber :

Le même coup, Momi, m'étendra dans la tombe, Et mon cœnr près da tien ira se dessécher.^ Mais le voilà , ce monstre ! il fend la vague sombre. Yois-ta tous ses guerriers ? Je frémis de leur nombre. Marchons , dit le héros , et plus prompt que réclair. Déjà son bras terrible a fait briller le fer. « Est-ce à moi de trembler, qaand mon rival approche? "Ithona ! va m'attendre au fond de cette roche ;' « Et nous , amis , bravons ces guerriers menaçants ; « Leurs glaives sont nombreux , mais nos cœurs sont

puissants. »

Il dit : sa tendre amante, à ces mots, s'encourage ; Eu quittant le héros , ses pleurs se sont taris ; A travers ses douleurs s'échappe un doux soui'is , Comme un sillon de feu luit au sein de l'orage..

L^orgueilleux Dnromat descend sur le rivage ;

La haine et le mépris sont marqués dans ses traits *

Sofn front s^est replié , son œil ronge et sauvage Roule , à demi-couvert de ses sourcils épais. « Sur mes rochers , dit-il , quel destin vous envoie ? •t Est-ce mon Ithona que vous venez chercher? « Til troupeau ! dans le sang sais-tu que je me noie ? « Qn^on a vu, sous mes coups, le Brave trébucher? « Connois-tu le trésor qui fait ici ma joie P « De mes bras vainement tu voudrois l'arracher : ce Grois-tn fondre sur lui conune un loup sur sa proie? »

« Superbe , dit Momi , ne me connoîs-tu pa»,

Quand tes pieds, devant moi, fîiyoient dans Tes combats ?

Couvert de tes guerriers , tu fais voir ton audace :

Mais montre-toi ; l'effet va tromper ta menace. »

Duromat s'est caché sous un rempart de fers :

Mais Momi dans la foule, impatient, s'élance;

U le poursuit , l'atteint, le frappe de sa lance,

£t le lâche, en tombant , pousse un cri dans les airs.

Sur ses guerriers épars la mort se préci^Hte ;

Dix, aux traits du vainqueur, succombent dans leur fuite,

Le reste, à pas pressés, remonte sur les mers.

Un jeune homme expirant est couché sur le sable ;

Ses yeux erroient encor sous son casque abattu :

Des plantes , dit Morni , je connoiffla vertu;

Guerrier ! puis-je t'offrir une main secourable ?

Je mears, dit l'étranger, ton secours seroit vain;

Mais de ces bords cruels mon palais est voisin ;

Tu peux en voir la tour ; j'y vécus près d'un frère

66 POÈTES FEANCAIS.

Fameux dans les combats par sa valear gnerricre ; En loi donnant ce casqnc , apprends4ai mon destin.

Momi frémit , le casqne échappe de sa main , Cest Ithona mourante... elle s'étoit armée; Des flots d'nu sang vermeil jaillissent de son sein ; Sa vne appesantie est poar jamais fermée.

Momi, dit-elle, adieu! tu n*as pins dlthona; Twi cherché, sons tes coups, une mort salutaire; J'avois perdu Thonneur , et la vie est moins chère. Oh ! si j^étois restée aux bords de Duvrana , Dans r éclat de ma gloire , au sein de ma famille , Paurois coulé des jours tranquilles, sans remord; Les Yierges, dans leurs chants, auroient béni mon sort; Mais je meurs , et Nuat rougira de sa fille.

Ainsi parle Ossian ; tous ses Bardes émus , A ce triste récit, laissent tomber des larmes, Momi récoute ; il tremble , il agite ses armes . Et croit voir devant lui son rival qui n*est plus. Appuyé sur sa lance , il regarde la terre , Et son corps gigantesque est pareil au vieux pin , Dont le sommet noirci par les feux du tonnerre S^indine , en murmurant , sur Pabîme voisin.

Au souvenir amer de la plus tendre amante , Il sort un long soupir de son cœur enflammé : CTest ainsi que les vents , dans leur course bruyante , Troublent encor les airs, quand Torage est calmé.

Le ViUage détruit,

EiTFnr je vous revois, délicieux vallons !

Lieux oiimespremiersanscon]oieiitdaxisl*iimo€encer

Campagne on régnoit l'abondance !

Je reviens fouler tes gazons.

Mes regards voi}t chercher , du haut de la colline, Le ruisseau qui fnyoit d'une roche voisine ,

Intarissable dans son cours , lia ferme cultivée où je passois mes jours , L'église vénérable , et le bois d'aubépine

Qui servoit d'asile aux amours...

Comme tout est changé ! ce ruisseau solitaire Roule couvert de mousse au milieu des roseaux : On n'entend sur ses bords que les tristes vanneaux „ £t ce haut peuplier, dont la feuille légère

Frémit autour de ses rameaux.

Sur le rivage de cette onde , Je prétendois fixer ma course vagabonde :

Je voulois , heureux casanier , Vivre avec mes voisins dans une paix profonde y Les attirer souvent auprès de mon foyer,

Tégéter dans l'insouciance,

Et vieillir sous le maronnier.

Dont la cime touffue ombragea mon enfance.

Combien de fois sous son berceau , Qui maintenant protège une triste bruyère ^

68 POKTES FRANÇAIS.

T*i va les jeux naïfs des filles du hameaa ,

Les danses qa''oiï formoit sons les y eux d*ane mère,

Les prix donnés par on vieillard , Et lear gaité sans feinte , et leur plaisir sans art ! Combien de fois , le soir , dans la saison fleurie , J'entendis résonner les frHea chalomeaax , Le cornet des bouviers rappelant leurs taureaux ,

Le bruit d'une rustique orgie »

Le chant du villageois libre de ses travaux ^

Et le bêlement des agneaux

Qui regagnoient la bergerie !

Dans cette friche inculte où rampe le chardon , Le pasteur vertueux avoit son presbytère :

Cétoit un bon vieillard adoré du canton , Occupé des devoirs de son saint ministère , Riche avec peu de bien , n'ayant d^ambition

Que celle d'aider la misère.

A tous les malheureux il ouvroit sa maison ;

Sa bourse leur étoit commune.

De jeunes orphelins , des soldats mutilés , Et d'humbles passagers , jouets de l'infortune , Près de son feu , l'hiver, se trouvoient rassemblés.

Tous ces rebats de l'indigence A sa table ftngale étoient sûrs d'être admis , Et recevoient l'accueil qu'après sa longue absence »

On fût au meilleur des amis.

Ici , du Magister la demeure bruyante

POÉTKS FAANÇAIS. 69

A fait place anx buissons qui bordent le cbemin

De lenr mnraîlle verdoyasse.

Dès qu'il paroissoit le dmtin , Les enfants à sa voix paisible od menaçante ,

Étoient instruits de leur destin.

Quand parfois un bon mot s*écfaappoit de sa bouche , Sont front épanoui brilloit d'un ris flatteur;

Mais il inspiroit la terreur Sitôt qu'il reprenoit son air dur et farouche.

Ses grands talents le rendoient vain ; Car il se connoissoit un mérite suprême :

n savoit lire , écrire , et chanter au lutrin , Prédire la marée , arpenter un terrain ; chiffroit aisément , et le bruit conroit même

Qu'il savoit un peu de latin.

Sa gloire a disparu , triste effet de la guerre ! Le toit qu*il habitoit n'entend plus ses accents.

Plus loin sur ces débris un feston de lierre Attiroit les regards des avides passants.

^ * ^c joyeux convive , en buvant à la ronde ^ Débitoit son histoire et régioit le canton.

Là , tout en gouvernant le monde, he grave politique oi:d>lioit sa raison.

J'aime à me rappeler encore

L'humble appareil de ce réduit ,

Le mur blanc , le plafond sonore ,

70 POETES PAAKÇAIA.

Le meable aayamment constmit , Serrant le jour d^armoire , et d'alcore la naît ,

Le jea de Foie , et les images , Les foyers égayés , dans la belle saison ,

D*ane tentore de feuillages, £t le chambranle orné de tasses dn Japon , Qui du temps ennemi laissoient voir les ravages , Et l'horloge de bois suspendue au salon.

Agréable séjour! ta rustique opulence.

Qui donnoit à chaque buveur

Un soupçon de son importance,

fTa pu retarder ton malheur.

Le bûcheron sous la tonnelle

Ne va plus dire sa ch&nson , L'épouse du fermier, raconter sa nouvelle :

L'artisan , pour l'entendre , immobile auprès d^dle , N'a plus le coude à table et les mains an menton , Et l'h6te à les servir^ prodigue de son zélé. Ne fait plus circuler l'écumante boisson.

Maintenant exilés dans les champs du tropique. Ils vont s'ensevelir au fond de ces déserts , Où les flots irrités de la mer Atlantique , De leurs mugissements épouvantent les airs.

Quel contraste à leur vue offrira ce rivage ! Des traits de feu tombant d'un soleil sans nuage. Des bois qu'aucun oiseau n'anime par ses tona , Un marécage in^iur et fertile en poisons,

Def animaux -craels, l'homme encor plus sanvagel

Combien tde fois, dans ces prisons,

Us regretteront leor village

Et la firaîchenr de son bocage , Et son ruisseau limpide et ses riches vallons !

Qu'ils ont maudit le jour où loin de leur patrie

Ils fuyoient sons un nouveau ciel !

Que de pleurs , en quittant leur cabane chérie ! Comme ils tournoient les yeuï vers <;e toit paternel

En proie à la flamme ennemie !

L'adieu qu'ils lui disoient devoit être étemel. Près de s'en séparer , leur troupe fugitive Y retoumoit , pleuroit , baisoit encor la rive. Hélas ! s'écrioient-ils dans leurs sanglotS4imers , Sur de» bords inconnus nous trouverons peut-être ITn asile semblable an lien qui nous vit naître : Mais commenît traverser ces effroyables mers? Un vieillard, le premier, s'approcha du rivage. Il pleuroit, mais pour eux; car le monde nonveac ,

Dont l'espoir flattoit son courage ,

Étoit au-delà du tombeau.

Sa fille , jeune objet embelli par ses larmes. De ses débiles ans unique et cher appui , Morne et les yeux baissés, marchoit auprès de lui, Abandonnant les bras d'un amant plein de charmes. Une mère éplorée exhaloit sa douleur , Frappoit de sesdeux mains ses mamelles tremblantes,

72 POÈTES FKàUCAIS.

Pour ses tendres enfioits prioit na Diem rengeor , Les convToit de baisers et de larmes bràiâiktes , Et sentoit son amour accm par le aallMiip.

Us partoient : avec eux s'éloignoit l'industrie , La piété, Pamom:, la franche loyanté , tx zèle bienâdsant de Thospitalité ;

Et toi , divine poésie, Source d'inquiétude et de félicité ,

Toi que T ignorance décrie , Toi qui m'enorgueillis dans mon obscurité , Tu portois loin de nous le flambeau du génie. Ah ! soit que du midi tu charmes les climats , Soit qu'an monde polaire assiégé de frimas , Tu fasses de tes airs entendre V harmonie ; Puisses-tu consoler la triste humanité , Aux aveugles mortels montrer la vérité , Et leur faire oublier les peines de la vie ?

Les Serments.

SiLVANORK avoit quitté Nicette { Il offroit à d'antres attraits Les sons flatteurs de sa musette Et l'hommage de ses bouquets.

Jadis à cet ingrat Silvandre Nicette avoit donné son cœur :

Quand on l'a donné par malheur , On a grand'peine à le reprendre.

Le souvenir de ses amours Rendoit sa douleur étemelle :

Des rubans de son infîdèle Nicette formoit ses atours.

Et chantoit encor tons les jours Les airs qu^il avoit faits pour elle.

Des consolateurs pleins de zèle Vinrent en foule à son secours :

Mais au seul mot d'amour nouvelle , On étoit banni pour toujours ; Damon plus heureux , ou plus sage , Parvint à se faire écouter :

Il parloit d'un berger volage Dont le nom sembloit révolter :

on promit de le détester, S'il en reparloit davantage.

Mais s'avisoit-il de conter Quelqu'aventure de Silvandre ?

On prenoit plaisir à l'entendre, On se la faisoit répéter.

Lorsqu'aux pieds d'une autre maîtresse Il peignoit son léger rival , On en disoit beaucoup de mal, Mais on s'en oecnpoit sans cesse.

Enfin Damon saisit l'instant D'ouvrir son cœur à son amie :

Il cmt voir Nicette attendrie , Et lui jura d'être constant ,