L'AURORE

A Peroton et Batiste Tibaus.

Des muses douce cure , D'Apollon nourriture, O chantres de mes vers , Tibaus , aimez l'Aurore , L'honneur de l'univers , Qu'en cet hymne j'honore«

A vous deux je l'adresse, A fin que de paresse Ne vous assommeilUez; Mais dès la matinée,

Au labenr éveilliez Yustre âme 5i bien née.

Par là , sur vostre teste , Plus d'un chapean s'apreste , Qui vous guerdonnera ; Quand par tontes provinces Vostre art s'estimera Des peuples et des princes.

J)cfs«e, avant-couricre De la belle lumière, De qui le teint vermeil Et le rosin visage Devance du soleil Le grimpant attelage :

Il me plaist, ô Déesse, (Puisqu'avec toy je laisse Le somme paresseux , Afin que me récrée Dedans Tantre mousseux De la muse sacrée. )

11 me plaist, aube amie.

De ma muse endormie Réveiller la cbanson, Pour célébrer ta gloire ; Çà , dépends-moy , garçon , Ma guitarre d'y voire,

POÈTES FRANÇAIS. t4i

Afin qae je la sonne y De la Déesse bonne Entonnant les honneurs ; Et que ma chanterelle Sous mes doigts fredonneurs Fredonne de la belle.

Mais quoy premier diray-je ?

Par où commenceray-je ?

Celuy qui va bûcher Dans un touffu bocage, Devant que rien toucher Desseigne son ouvrage.

La trop glande chevance A coup me désavance ; Et quel chant dinement A tes louanges dire , O des cieux l'ornement , Me pourroit bien suffire?

A chanter de voix dine

Ta chevelure orine,

De safran ton chapeau ,

Tes doigts de roses belles ,

Et ton visage beau ,

Peint de cent fleurs nouvelles .^

Et comme quand tu montes Dans les cieux , tu surmontes

De ta claire beaaté Les étoiles plus claires, Qui perdent leur clarté Quand là-haut tu éclaires ;

Voire la lune mesme , Quand tu viens , toute blesme Du ciel s'évanouit ; Sans que la gent mortelle De tes présents jouit D'une nuit étemelle

Seroit ensevelie.

Sans toy la rude vie De Phomme sans honneni' Nous seroit demeurée ; Rien n'anroit sa couleur, O Déesse honorée !

Sans toy^ dont la rosée , Par la terre arrosée De ta douce liqueur , Rafreschit les herbettes , Et de gaye vigueur Restaure les fleurettes.

Les paupières oisives Du lourd somme tu prives , Somme image de mort :

Sous ta clarté bénine,

POÈTES FRANÇAIS. l/|3

A l'œuvre rhomme acort Gayement s^achemine.

Le voyager déplace Quant tu montres la face, Ht les gais pastoureaux Ijcur bétail mènent paistre :

Sous le joug les toreaux Vont au labeur champestre.

Chacun tu dessommeilles, Mais sur tous tu réveilles Celuy qui ardant suit Le mestier des neuf Muses, Languissant toute nuit, Quand tardive tu muses.

Déesse vigoureuse, Qui te fait paresseuse.** Ton vieillard ne vaut pas Que , de nous désirée , Tu te caches là-bas Si long-temps retirée.

Viens donc, et favorise Ma petite entreprise.

D'écrire des chansons Qui fassent immortelles Mes amours de leurs sons , Et mon nom avec elles.

l4^l POÈTES FRANÇAIS.

S'ainsin est, je te jure, D'une volonté pure De te rendre l'honneur, Comme des neuf Pucelles A la dixième sœur , Te révérant comme elles.

SONNET

Si ce n*est pas amour, que sent donques mon coeur ? Si c'est amoni^ aussi , pour Dieu , quelle chose est-ce ? S'elleest bonne , comment nous met-elle en détresse? Si mauvaise , qui fait si douce sa rigueur ?

Si j'arsde mon bon gré , d'où me vient tout ce pleur? Si maugré moi , que sert que je pleure sans cesse ? <) mal plein de plaisir! o bien plein de tristesse! O joye douloureuse ! o joyeuse douleur !

O vive mort , comment peus-tu tant sui* mon âme , Si je n'y consens point? mais si je n'y consen , Meplaignantà grand tort, à grand tort je t'enblâme.

Amour bon et mauvais, bon gré maugré, je souffre : Heureux et malheureux et bien et mal je sen : Je me plains de servir où moi-même je m'ouffre.

Las , ni pour moy les zéfîrs ne ventellent :

Las, ny pour moy ne gazouillent les eaux :

POETES FRANÇAIS. l45

Ny pour moy, las, maint^iant les oyseaux Se dégoisans plaisamment ne querellent.

Ce n'est pour moy que les prez renouvellent : Ny de verdeur pour moy les arbrisseaux Ne parent pas leurs fleurissans rameaux :

Aux champs pour moy les chevreaux ne sautellent.

Ny le berger de ses gayes chansons Sur son flageol ne réveille les sons , Pour moy, chétif , que nul plaisir ne flate.

Mais sans avoir confort de mes douleurs , J'use ma vie, envie, soupirs et pleurs Fait serviteur d'une maîtresse ingrate.