ÉLÉGIE SUR LA MORT DE RONSARD
A Desportes,
Nature est aux humains sur tous autres cruelle :
On ne voit d^animaux , En la terre et au ciel, ni en Tonde infidèle,
Qui souffrent tant de maux.
poètÊs FtiANçAis. ao9
Notre esprit incertain, aussitôt qu'il raisonne,
La mort va redoutant ; Et, sans cette frayeur, que la raison nous donne ,
On ne la craindroit tant.
Nous craignons de mourir , de perdre la lumière
Du soleil radieux ; Nous craignons de passer sur les ais d*nne bière
Le fleuve stygieux.
Encor, dès qne le ciel en une belle vie
Quelques vertus enclost, La cbagrineuse mort , qui les hommes envie, Nous la pille aussitôt.
Ainsi le verd émail d'une riante prée
Est soudain effacé ; Ainsi Taimable teint d'une rose pourprée
Est aussitôt passé.
La jeunesse de Pan n'est de lohgae durée ;
Mais l'hiver aux doigts gourds , Et l'été, rembruni de la torche éthéréc,
Durent presque toujoui'S.
Mais las ! ô doux printemps , votre verdeur fanie
Retourne an même point :
Mais quand notre jeunesse une fois est finie ,
Elle ne revient point.
La vieillesse nous prend maladive et fascfaense, Hôtesse de la mort , I. iS
aïO POETES FRANÇAIS.
Qui, pleins de maux, nous pousse en une tombe creuse D'où jamais on ne sort. •
Desportes y que la muse honore et favorise
Entre tous ceux qui ont Suivi le saint Phébus et sa science apprise
Dessus le double mont!
A Ronsard, Apollon, ni les Muses pucelles
N*ont de rien profité, Bien qu'ils eussent pour lui les deux crespes jumelle»
De Peinasse quitté.
C'est grand cas que ce Dieu, qui dès Tenfance l'aime.
Affranchit du trépas Ses divines chansons , et que le chanti'e mesme
N'en affranchisse pas.
Yous-mesme vous verrez le fleuve où tout arrive.
Et paierez le denier Que prend , pour nous passer jusques à l'autre rive ^
L'avare nautonier.
Adieu, mon cher Ronsard; l'abeille en votre tombe
Fasse toujours son miel !
Que le baume arabique à tout jamais y tombe ,
Et la manne du ciel ;
Le laurier y verdisse avecque le lierre
Et le myrte amoureux ; Riche en mille boutons, de toutes paru Tenserre
Le rosier odoreux.
POETES FRANÇAIS. 2It
Ah ! VOUS êtes heureux , et votre mort heurease !
O cygne des François !
Ne lamentez que nous, dont la vie ennuyeuse
Meurt le jour mille fois.
Vous errez maintenant aux campagnes d'Élise,
A l'ombre des vergers , Où mûrit en tous temps , assuré de la bise ,
Le fruit des orangers;
On les prés sont toujours tapissés de verdure ,
Les vignes de raisins , Et les petits oiseaux gazouillant an mm*mure
Des ruisseaux cristallins.
En grand'foule accourus, autour de vous se. pressent
Les héros anciens, Qui boivent le nectar, d'ambroisie se paissent
Aux bords élysiens.
Sur tous, le grand Enmolpe et le divin Orphée j
Et Line et Amphion , Et Musée, et celui dont la plume échauffée
Mit en cendre Ilion :
Le louangeur thébain, le chantre de Mantoue,
Le lyrique latin , Et avecque Sénèque , honneur grand de Cordoue ,
L'amoureux Florentin :
Tous vont battant des mains, sautèleitt de liesse,
S'eotre-disant entr'eox :
212 POETES FRANÇAISi
Voilà celai qui dompte et Tltale et la Grèce* En poèmes nombreux!
L^un vous donne sa lyre , et Pantre sa trompette ^
L*autre vent tous donner Son myrte, son lierre on son laurier prophète,
Poui- vous en couronner.
Ainsi vivez heureuse, âme toute divine,
Tandis que le destin Nous résen'e au malheur de la France , voisine
De sa dernière fin ' .
