SCÈNE X J, POQUELIN, MOLIÈRE

MOLIÈRE) se débarrassant de sa couverture, à part.

Bon !... Du lien brisé renouons les deux bouts.

(U descend la scène et^ place derrière son père. Haut.)

Excusez-ihoi, monsieur... Parfois... faibJe est ma tête..

J. POQUËLIN, se retournant avec une colère apaisée.

Eh ! monsieur..., ce sont là des façons de poète! Mais quand un professeur vient chez un tapissier, Il doit le faire avec une tête en acier I

MOLIÈRE, d'un ton humble.

A la longue, il n'est pas de cervelle que n'use

Un long rêve bâti sur une hypoténuse.

Pardonnez au chercheur!... Pour la solution

Que Ton poursuit avec Tardeur d'un Ixion,

On devient sourd au monde; et, plus rétif qu'un zèbre,

On n'a qu'un but : saisir l'Inconnue, en algèbre!

Oui, qu'on soit géomètre ou bien physicien,

L'X d'un problème est tout, et le reste n'est rien î

C'est un mal pour lequel il est peu de remède :

Dans Syracuse en flamme on tuait Archimède,

Rencontré, tout pensif, les yeux sur un compas.

Le savant voit la vie et ne s'en émeut pas :

Eh! que lui fait un vers, fût-il dithyrambique.

Alors qu'il va t' extraire, ô racine cubique I

Que lui fait la peinture, ou la danse, ou le son

Du rebec, ou l'escrime à coups d'estramaçon.

Et l'univers entier, oui, de l'hysope au cèdre,

Quand il tient dans sa main tremblante un polyèdre!

Tout s'efface à ses yeux, tout devient chiffre! et puis...

J. POQUELIN

Puis, comme l'astrologue, il tombe dans un puits.

MOLIÈRE, avec extase.

Ah! vous ne savez pas les charmes que recèle

Un triangle scalè ne ou bien un isocèle 1

Mais cela fait parfois trébucher la raison:

Les quiproquos alors fleurissent à foison I

La folle du logis, encor qu'on la régente,

S'échappe bien souvent, hélas! par la tangente,

Et le pauvre savant, noyé dans ^on amour.

Confond tout : noir et blanc, chaud et froid, nuit et jour;

Il eptend de travers, répond de façon folle:

C'est un bambin troublé qui récite à l'école.

Âh 1 le chien après lui peut, sans crainte, aboyer!

Et qu'il vous connaît peu, famille, enfant, foyer.

choses d'ici-bas douces et solennelles!

Sa femme et lui, — ce sont deux lignes parallèles

Qui, même à l'Infini, ne se rencontrent pas!...

Son esprit toujours rêve ; et même, à ses repas.

Ourdissant, à voix basse, une subtile trame,

Il taille en son fromage, un parallélogramme,

Qu'il mesure d'un air très grave et triomphant...

Pourquoi donc en vouloir, monsieur, à cet enfant?

Il est tout innocence; il spécule, il suppute...

Et c'est ainsi qu'est née enfin notre dispute...

Çà, voyons, touchez là, maître Jean Poquelin?

J. POQUELIN

Soit! mais je vous dis, moi, qui ne suis pas malin. Que le savoir chez vous parfois brouille les cartes?

MOLIÈRE , gaiement.

Parodiant un mot de mon maître Descartes,

J'explique mes oublis singuliers par son trait:

« Je pense, donc je suis, » — étonnamment distrait!

J. POQUELIN, lui offrant des étoffes.

Allons, venez tâter cette serge?

MOLIÈRE, palpant l'étoffe.

Elle est fine ;