Poupées électriques; drame en trois actes, avec une préface sur le futurisme. [Par] F.T. Marinetti

Nous avions veillé toute la nuit, mes amis et moi, sous des lampes de mosquée dont les coupoles de cuivre aussi ajourées que notre âme avaient pourtant des cœurs électriques . Et tout en piétinant notre native paresse sur d'opulents tapis persans, nous avions discuté aux jrontières extrêmes de la logique et griffé le papier de démentes écritures.

Un immense orgueil gonflait nos poitrines à

nous sentir debout tous seuls , comme des phares ou comme des sentinelles avancées, face à l'armée des étoiles ennemies , qui campent dans leurs bivouacs célestes. Seuls avec les mécaniciens dans les infernales chaufferies des grands navires, seuls avec les noirs fantômes qui fourragent dans le ventre rouge des locomotives affolées, seuls avec les ivrognes nattant des ailes contre les murs !

Et nous voilà brusquement distraits par le roulement des énormes tramways à double étage, qui passent sursautants, bariolés de lumières, tels les hameaux en fête que le Pô débordé ébranle tout à coup et déracine, pour les entraîner, sur les cascades et les remous dun déluge, jusqu'à la mer.

Puis le silence s aggrava. Comme nous écoutions la prière exténuée du vieux canal et crisser les os des palais moribonds dans leur barbe de verdure, soudain rugirent sous nos fenêtres les automobiles affamées.

LE FUTURISME

— Allons, dis-je, mes amis ! Partons ! Enfin la Mythologie et l'Idéal mystique sont surpassés. Nous allons assister à la naissance du Centaure et nous verrons bientôt voler les premiers Anges ! — // faudra ébranler les portes de la vie pour en essayer les gonds et les verrous ! Partons ! Voilà bien le premier soleil levant sur la terre!... Rien n'égale la splendeur de son épée rouge qui s'escrime pour la première fois, dans nos ténèbres millénaires.

Nous nous approchâmes des trois machines renâclantes pour flatter leur poitrail. Je m'allongeai sur la mienne comme un cadavre dans sa bière, mais je ressuscitai soudain sous le volant — couperet de guillotine — qui menaçait mon estomac.

Le grand balai de la Jolie nous arracha à nousmêmes et nous poussa à travers les rues escarpées et profondes comme des torrents desséchés. Çà et là des lampes malheureuses, aux fenêtres, nous

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enseignaient à mépriser nos yeux mathématiques.

— Le flair, criai- je, le flair suffit aux fauves ! ...

Et nous chassions, tels déjeunes lions, la Mort au pelage noir tacheté de croix pâles, qui courait devant nous dans le vaste ciel mauve, palpable et vivant.

Et pourtant nous n avions pas de maîtresse idéale dressant sa taille jusqu'aux nuages, ni de Reine cruelle à qui offrir nos cadavres tordus ne bagues byzantines ! . . . Rien pour mourir, si ce nest le désir de nous débarrasser enfin de notre trop pesant courage !

Nous allions écrasant sur le seuil des maisons les chiens de garde, qui s'aplatissaient arrondis sous nos pneus brûlants, comme un jaux-col sous un fer à repasser.

La Mort amadouée me devançait à chaque virage pour m offrir gentiment la patte, et tour à tour se couchait au ras de terre avec un bruit de

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mâchoires stridentes en me coulant des regards veloutés du Jond des flaques.

— Sortons de la Sagesse comme d'une gangue hideuse et entrons, comme des fruits pimentés d'orgueil, dans la bouche immense et torse du vent!.. Donnons-nous à mangera l'Inconnu, non par désespoir, mais simplement pour enrichir les insondables réservoirs de l Absurde !

Comme j avais dit ces mots, je virai brusquement sur moi-même avec l'ivresse Jolie des caniches qui se mordent la queue, et voilà tout à coup que deux cyclistes me désapprouvèrent titubant devant moi ainsi que deux raisonnements persuasifs et pourtant contradictoires. Leur ondoiement stupide discutait sur mon terrain... Quel ennui! Pouah ! ... Je coupai court, et par dégoût, je me flanquai — vlan! — cul par-dessus tête, dans unjossé

Oh ! maternel jossé, à moitié plein d'une eau

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vaseuse ! Fossé d'usine ! J'ai savouré à pleine bouche ta boue jorii fiante qui me rappelle la sainte mamelle noire de ma nourrice soudanaise !

Comme je dressais mon corps, fangeuse et malodorante vadrouille, je sentis le fer rouge de la joie me percer délicieusement le cœur.

Une Joule de pêcheurs à la ligne et de naturalistes podagreux s était ameutée d'épouvante autour du prodige. Dune âme patiente et tatillonne, ils élevèrent très haut d énormes éperviers de fer, pour pêcher mon automobile, pareille à un grand requin embourbé. Elle émergea lentement en abandonnant dans le jossè, telles des écailles, sa lourde carrosserie de bon sens et son capitonnage de confort.

On le croyait mort, mon bon requin, mais je le réveillai dune seule caresse sur son dos toutpuissant, et le voilà ressuscité, courant à toute

vitesse sur ses nageoires.

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Alors, le visage masqué de la bonne boue des usines, pleine de scories de métal, de sueurs inutiles et de suie céleste, portant nos bras joules en éc harpe, parmi la complainte des sages pêcheurs à la ligne et des naturalistes navrés, nous dictâmes nos premières volontés à tous les hommes vivants de la terre :

Manifeste du Futurisme

1 . Nous voulons chanter l amour du danger, l'habitude de l'énergie, et de la témérité.

2. Les éléments essentiels de notre poésie seront le courage, ï audace et la révolte.

3. La littérature ayant jusqu'ici magnifié l'immobilité pensive, l'extase et le sommeil, nous voulons exalter le mouvement agressif, ï insomnie fiévreuse f le pas gymnastique, le saut périlleux, la gifle et le coup de poing.

4 . Nous déclarons que la splendeur du monde s est enrichie dune beauté nouvelle ; la beauté de la vitesse. Une automobile de course avec son coffre orné de gros tuyaux tels des serpents à l'haleine explosive... une automobile rugissante, qui a l'air de courir sur de la mitraille, est plus belle que la Victoire de Samothrace.

5. Nous voulons chanter l'homme qui tient le volant, dont la tige idéale traverse la terre lancée elle-même sur le circuit de son orbite.

6. Il jaut que le poète se dépense avec chaleur, éclat et prodigalité, pour augmenter la ferveur enthousiaste des éléments primordiaux.

7. Il ri y a plus de beauté que dans la lutte. Pas de chef-d'œuvre sans un caractère agressif. La poésie doit être un assaut violent contre les j or ces inconnues, pour les sommer de se coucher devant l'homme.