II. Idée du bonheur

Puisque nous no pouvons pas être complètement heureux, sur la terre, voyons du moins ce qui nous procurera la plus forte dose de bien-être solide et durable. Dieu est un trop bon père pour nous avoir condamnés, même après la disgrâce de la race humaine, à un état de malheur absolu pendant notre vie mortelle. Il a dû compenser nos peines par de pures jouissances ; il a dû faire un tel mélange des unes et des autres, que nous eussions — assez de peines pour n'être pas trop attachés

(1) .T.-J. Rousseau, Dialogues.

(2) .T.-J. Rousseau, Emile.

à la terre — et pas assez pour être accablés de leurs poids; — assez de jouissances pour supporter patiemment les peines de la vie — et pas assez pour nous empêcher de soupirer après les joies ineffables de la céleste Patrie : mélange admirable qui existe en effet, et dans lequel se révèle l'infinie bonté du tendre Père que nous avons dans les cieux !

Si donc nous sommes sages et sincèrement amis de nous-mêmes, nous devons chercher ici-bas cette source de jouissances pures qui procurent à l'homme un véritable avant-goût des délices du ciel. Pour la trouver, cette source, et pour en goûter la douceur, non pas par caprice et en passant, mais d'une manière fixe et dura ble, faisons quelques réflexions sur le bonheur.

Qui dit bonheur, dans l'acception étendue de ce mot, dit un état de jouissance stable et continu. Une jouissance isolée ne constituera jamais le bonheur : c'en sera tout au plus un rayon, et quelquefois même cette satisftiction rapide et fugace ne rendra que plus amère la peine habituelle dont elle sera suivie, par le rapprochement qu'elle fera faire tout naturellement d'un plaisir éphémère, et d'une peine permanente. Ce sera comme l'éclair qui semble ne dissiper subitement les ténèbres d'un cachot, que pour les rendre plus épaisses quand il a disparu. Non le bonheur n'est pas une goutte d'eau qui s'évapore, mais une source abondante qui coule sans tarir.

Qui dit bonheur, dit un état de contentement et de bien-être qui satisfait l'honnne sur tous les points. Qu'importe, au point de vue humain, d'être riche si l'on est

malade,ou d'être bien portant si l'on est dans lamisère,ou de passer pour heureux si l'on est rongé de peines secrètes?

Qui dit bonheur, dit un état de tranquillité, de paix et de repos. Tout ce qui trouble, tout ce qui agite, tout ce qui produit des commotions plus ou moins violentes, ne saurait se concilier avec le bonheur.

Qui dit bonheur, dit un état où les désirs n'ont rien de véhément et de passionné. Comme il arrive très souvent que les désirs ne sont pas satisfaits, et comme, lorsque par hasard ils le sont, on oublie sur-le-champ la satisfaction qu'ils procurent, pour courir après une autre que de nouveaux désirs appellent avec ardeur, il s'ensuit que si la sagesse ne vient pas au secours de l'homme, sa vie entière est une succession de désirs violents qui, comme autant de bourreaux' domestiques, rongent son cœur sans le satisfaire jamais.

Qui dit bonheur, dit un état d'où la crainte est bannie. Qu'est-ce qu'un bonheur dont on appréhende à chaque instant d'être privé? Qu'est-ce, par exemple, qu'un amas de jouissances, d'honneurs et de prospérités matérielles, pour un homme qui reçoit une lettre par laquelle on lui annonce qu'il est très sérieusement menacé d'une ruine complète? Qu'est-ce que la réunion, sur une seule tête, de tout ce que le monde peut procurer à un homme, en fait de biens, de plaisirs et d'honneurs, si des infirmités graves et un affaiblissement chaque jour plus marqué, lui donnent à tout moment des craintes et des inquiétudes qui le désolent ?

Qui dit bonheur, dit un état où l'on n'ait pas à lutter péniblement contre le remords. Gomment être heureux

quand on entend perpétuelleiTient en soi-même une voix qui dit en déchirant l'âme : Tu n'es pas ce que tu dois être ; tu viens de faire une mauvaise action ; celui qui voit tout t'en demandera compte ; si tu meurs celte nuit, que vas-tu devenir?

Qui dit bonheur enfin, dit un état où l'homme, instruit à une bonne école, se trouve heureux en tout temps, en tout lieu et en toute circonstance ; ne murmurant jamais contre qui ou quoi que se soit, conservant toujours son calme et sa paix dans les conjonctures mêmes les plus pénibles ; modéré dans ses joies, résigné dans ses peines, content du sort que la Providence lui a fait, exempt de craintes excessives, de désirs impétueux, de remords cuisants ; prenant la vie pour ce qu'elle est, c'est-à-dire pour une ombre que le temps emporte, et jouissant déjà, par l'espérance, de l'éternelle félicité dont la pensée l'absorbe à tel point, que les misères do cette vie n'altèrent jamais la sérénité de son âme.

Le paganisme avait rêvé ce bonheur. Dans des vers admirables, Horace avait peint, sans le savoir, le juste de l'Évangile :

Si fractus illabatur orbis, Impavidum ferienl ruinae.

« Que l'univers s'écroule et se brise, ses ruines frap- » peronl l'homme sage, sans troubler jamais par la » crainte le calme qu'il possède. »

Oui, le paganisme a rêvé ce que tous les jours le christianisme réalise.

IH. Le vrai bonheur sur la terre est le partage du juste; le pécheur ne peut pas y prétendre.

On voit aisément, en reprenant l'un après l'autre les traits qui caractérisent le bonheur, que, comme nous l'avons dit, il est toujours incomplet en ce monde. Mais il est aisé de voir aussi que c'est dans la pratique de la religion chrétienne, et là seulement, que l'on trouve la dose de bonheur que Dieu procure à l'homme sur la terre.

Le bonheur, avons-nous dit, doit être un état permanent et continu ; une jouissance isolée ne le constitue point. Trouvez donc, en dehors de la pratique de la religion, quelque chose de stable et de permanent dans la paix et le bien-être. Qu'est-ce que la vie des pécheurs, de ceux surtout qui ont la foi, mais qui n'en pratiquent point les œuvres? Elle offre, comme celle de tout le monde, une alternative de peines et de jouissances, de jours sereins et de jours nébuleux; on n'y voit rien qui ressemble à un état fixe et permanent dans le bonheur, les peines ne sont point adoucies par l'espoir de la récompense, les jouissances ne sont jamais exemptes de trouble et d'inquiétude, et sont promptement remplacées par des afflictions plus ou moins considérables, dont chaque jour apporte le triste contingent.

Dira-t-on qu'il en est ainsi du chrétien fidèle? Ce se • rait une grave erreur. Sans doute, il n'est pas à l'abri des misères ordinaires de la vie ; comme tout le monde, il a ses alternatives de peines et de jouissances, de calme (;t

de tempôtc; et, sous ce rapport, son bonheur n'est pas permanent et continu comme il le sera dans le ciel ; mais, à la différence du pécheur, il possède le trésor inappréciable d'une bonne conscience ; et ce trésor est permanent.

Il a, au plus fort de ses peines, la certitude d'en être éternellement récompensé; et cet espoir est permanent.

Il adore la volonté de Dieu, et trouve son bonheur à s'y soumettre avec une amoureuse résignation; et cette disposition est permanente.

Il travaille sans ennui et même avec joie, parce qu'il sait qu'il sert un bon maître, qui récompense d'un poids immense de gloire les plus petites actions qu'on fait à son service ; et cette certitude est permanente.

Il tient ses passions enchaînées, et se préserve par là des maux affreux qu'endurent ceux qui les prennent pour guides ; et cet heureux état est permanent.

Entin, dans ses rapports avec Dieu, dans la société d'amis chrétiens, dans la pratique exacte de ses devoirs religieux, il trouve un fonds inépuisable de joie, de douceur, de consolation, de paix et de bonheur; et ces nombreux avantages ont un caractère de stabilité tixe et permanente.

N'est-il pas évident que le chrétien fidèle qui jouit, en pratiquant sa religion, de toutes les prérogatives que nous venons de rappeler, est infiniment plus près du bonheur complet, que le pécheur qui a des peines sans consolation, et des jouissances passagères sans contentement réel?

Le cœur de Thomme qui ne cherche pas son bonheur en Dieu, a sur la terre cinq ennemis déclarés, qui, comme autant de vers rongeurs, le torturent sans relâche ; ce sont : — le regret — le désir — la crainte — le dégoût — et le remords. Il regrette vivement ce qu'il a perdu ; il désire ardemment ce qui lui manque ; il craint de trouver ce qui le fait souffrir, ou de perdre ce qu'il aime; il se dégoûte de ce qu'il a le plus désiré ; il se condamne lui-même après chaque action mauvaise qu'il commet. Soyez donc heureux en cet état! Yanteznous donc notre bonheur au milieu de ces tyrans domestiques, qui versent à tout moment des flots d'amertume dans la coupe dorée de vos frivoles jouissances,

Le cœur du juste, au contraire, est inébranlable comme le vieux rocher de la montagne : Fundamenta ejits in montibus sanctis. Il place en Dieu seul son repos et son bonheur; et ses joies sont pures, parce que c'est du ciel qu'elles découlent ; et sa paix est profonde, parce qu'elle est une émanation de celle de Dieu; et ses peines mêmes ont des douceurs secrètes, parce qu'il sait qu'elles lui viennent de celui qui a béatifié les larmes par ces divines paroles : Bienheureux ceux qui pleurent, car ils seront consolés!

S'il il a un regret^ c'est d'avoir sacrifié plusieurs années de sa vie à un monde dont il connaît aujourd'hui la frivolité, ou à des passions qui n'ont jamais pu lui procurer de joies pures et sans mélange ; mais ce regret, tout vif qu'il est, n'ébranle point sa paix et ne trouble jamais son honhour ; il y trouve même la preuve de la sincérité de

son retour à Dieu ; car n'est-ce pas aimer Dieu, que de regretter amèrement les jours où l'on avait le malheur de ne l'aimer pas?

Est-il sans désirs? Non certes ; mais ses désirs n'ont rien de fougueux et d'emporté ; jamais la passion n'en est le principe ou le but. De tous ses désirs, le plus ardent est celui qui a le ciel pour objet. Du reste, toujours soumis à la volonté de Dieu, qui est sa règle et sa loi suprême, il redit ce que disait avec épanchement le bon François de Sales : Je désire peu de choses ; et le peu que je désire^ je le désire bien peu. Ce ne sont pas des désirs de cette nature qui tyrannisent le cœur, ou qui altèrent la sérénité de l'âme.

Est-il inaccessible à toute crainte? Non; mais il est à l'abri de cette crainte excessive qui trouble toutes les jouissances» et ne laisse aucun repos. La crainte des grands accidents dont il peut être frappé, n'ébranle point sa paix, parce qu'il est l'enfant soumis de la Providence ; il sait qu'elle ne frappe que pour guérir, qu'elle n'afflige que pour purifier, qu'elle ne punit sur la terre que pour récompenser largement au ciel. Il n'a pas non plus la crainte immodérée de perdre ce qu'il aime, parce qUe, tenant son cœur attaché fortement à Dieu et détaché de tout le reste, il est à chaque instant dans la disposition la plus favorable pour faire les sacrifices qui lui seront demandés, et auxquels il sait bien qu'il doit s'attendre. Que craint-il donc? Une seule chose ; mais cette crainte» loin de l'ébranler, est au contraire sa plus sûre sauvegarde, et le gage certain de son éternel bonheur ; il né craint que d'offenser Dieu; et l'on peut dire de lui ce que

l'on disait de saint Jean Chrysostome : Cethommene craint que le péché.

N'a-t-il point pourtant ses dégoûts et ses ennuis? Il en a certainement beaucoup moins que le pécheur ; car il est incontestable que l'union à Dieu, le calme de la conscience, et la pratique fidèle de la vertu, sont pour lui des sources continuelles de consolations abondantes. Cependant Dieu voulant le détacher de plus en plus d'une terre pour laquelle il n'est pas fait, lui ménage aussi qulques dégoûts et quelques ennuis. Mais il a mille compensations que n'a pas le pécheur : sa foi vive le ranime dans ses langueurs; son espérance le relève et le soutient quand il est abattu ; son amour pour Dieu remplace et dissipe ses ennuis. Ce ne sont pas là ces dégoûts qui empoisonnent l'existence, qui répandent dans l'âme un fond amer de tristesse et de mélancolie, et qui rendent insensible aux joies pures de la vertu, et même aux fausses jouissances des passions et du monde. Non; les ennuis et les dégoûts du chrétien fidèle, le font soupirer avec plus d'ardeur après les ineffables délices de la céleste Patrie ; quelques instants au pied de l'autel suffisent pour dissiper ses chagrins et ranimer son courage.

Quant au remords, il n'en faut point parler, puisque le juste en a tari la source, qui est le péché. Quel doux calme dans sa conscience, quand il n'y entend qu'une voix approbatrice qui lui dit à chaque instant : « Cou- » rage, bon et fidèle serviteur. . . . tout va bien. . . continue » de marcher dans la voie que ta as choisie ; au terme )) de cette voie, ta trouveras la couronne! Enac serve

)) bone et fidelis.... Dicite justo quoniam benè.... Esto » fideliSy et dabo tibi coronam vitœ. »

Nous le demandons à tout homme de bonne foi, n'estil pas évident qu'une vie qui s'écoule avec tant de calme et de douceur, et dans laquelle ne se trouvent ni regrets amers, ni désirs violents, ni craintes excessives, ni dégoût de l'existence, ni remords déchirants, est une vie aussi agréable qu'elle peut l'être dans la vallée des larmes que nous traversons pour aller au ciel? Aussi ne balançons-nous pas un instant à affirmer que l'homme le plus heureux de la terre est incontestablement celui qui sert Dieu avec le plus de fidélité. Il ne sera pas peutêtre le plus riche, le plus haut placé sur l'échelle des dignités et des honneurs, le plus recherché du monde voluptueux et frivole ; mais il sera certainement le plus heureux de ce bonheur solide qui a Dieu pour principe, la vertu pour élément, et le ciel pour terme. Sa vie sera constamment douce et paisible ; sa mort sera plus douce encore que sa vie ; et son entrée dans l'autre monde sera le commencement d'une félicité complète, qui, comme celle de Dieu même, aura l'éternité pour durée.

Voyez, au reste, comme l'expérience de tous les jours confirme ce que nous disons du bonheur du juste. Nous trouvons à chaque instant des hommes qui se repentent d'avoir été pécheurs ; en voyons-nous qui se repentent d'avoir été bons chrétiens? Quand on a vu de près tout ce qu'il y a de creux et de vide dans les joies du monde et les folies de la volupté, on regrette de s'y être livré pendant ses plus belles années avec une aveugle fureur; mais où trouver un homme qui regrette de s'être donne

à Dieu et de l'avoir fidèlement servi? Et si déjà, pendant la vie, ce que nous disons est véritable, que sera-ce quand la mort nous donnera le signal du départ pour l'éternité? C'est alors que les regrets cuisants du pécheur feront, avec les consolations abondantes du chrétien fidèle, un horrible contraste; c'est alors que la vérité, qui ne brille jamais d'un éclat plus vif qu'à la sombre lueur de la mort, nous montrera jusqu'à la plus complète évidence que la religion seule, exactement pratiquée, peut faire ici-bas le bonheur de l'homme.

Profitons de ces solides enseignements ; cherchons le bonheur au sein de la religion, et surtout dans la pratique fidèle de ses ordonnances. Là seulement nous trouverons le repos de nos âmes ; mille fois nous en avons fait la douce expérience, et notre cœur doit se souvenir encore qu'il n'a jamais goûté de joie pareille à celle dont il surabondait, quand il n'avait que Dieu seul pour maître.

CHÂPITRR VI.

Trislcs progrès du chrétien qui s'éloigne de la religion.

La misère de l'homme est vraiment étonnante et souverainement déplorable; il voit le bien, il l'estime, il en fait l'éloge; et il le fuit comme un ennemi déclaré. D'un

autre côté, il voit le mal, il en connaît la difformité, il sait qu'il ne produit que trouble et qu'inquiétude; et c'est à lui qu'il s'attache, c'est à son empire qu'il se soumet. C'était ce qui faisait gémir saint Paul, quand il disait qu'il sentait deux hommes en lui : l'un qui l'empêchait de faire le bien qu'il aimait, l'autre qui lui faisait faire le mal qu'il détestait : pensée profonde, puisée au plus intime du cœur humain, et très bien rendue par un de nos poètes :

Je ne fais pas le bien que j'aime ,

Et je fais le mal que je hais. (Racine.)

Que de chrétiens ratifient mot pour mot ce que nous avons dit de la beauté de la religion ! Que de chrétiens avouent qu'elle seule est capable de satisfaire pleinement le cœur de l'homme, et déclarent que jamais ils n'ont goûté de bonheur pareil à celui qu'ils puisèrent, dans leurs belles années, aux sources pures de cette religion sainte ! En les entendant proclamer si haut de tels sentiments, qui ne croirait que leur conduite est d'accord avec leurs paroles? Malheureusement, pour un très grand nombre, il n'en est rien. Admirateurs de la vertu, leur cœur est ouvert à tous les vices ; preneurs quelquefois enthousiastes de la religion chrétienne et de sa sublime morale, leurs œuvres donnent à chaque instant le démenti le plus formel à leurs pompeux éloges.

Ce triste spectacle, si souvent oflert au ciel et à la terre, a quelque chose d'afîligeant pour celui qui se sent au fond de l'âme dévoré d'un saint zèle. Que voyonsnous, en effet, surtout parmi les hommes, que voyons-

nous au point de vue religieux? Hélas! ii faut bien en convenir, la foi pratique est rare ; les mœurs se corrompent; l'indifférence, le libertinage et l'incrédulité se partagent les chrétiens ; et comment ne pas pleurer de brûlantes larmes sur cette défection presque générale ?

Quand on jette un coup d'œil sur ces vieillards infortunés dont la religion consacra les premières années, et qui, sur le bord de la tombe où le plus léger souffle va les précipiter, dédaignent encore de s'occuper de la grande affaire de leur éternité; comment ne pas soupirer et gémir sur cet aveuglement et sur ses terribles conséquences?

Quand on voit tant d'hommes graves, arrivés à la maturité de l'âge, jouissant de la plénitude de leur raison, et refoulant cette raison qui les sauverait par ses conseils, pour n'écouter que la passion qui les trompe sans cesse par ses séduisantes promesses ; comment ne pas se sentir brisé à la vue d'un égarement si funeste et si universel?

Mais ce qui met le comble à la désolation, c'est de voir cette intéressante jeunesse, qui, seule, pourrait réparer les maux que l'on déplore, consommer au contraire la ruine générale des mœurs et de la foi.

Grand Dieu ! qui nous donnera de voir revenir à votre sainte religion tant de frères égarés, pour lesquels elle tient en réserve des joies si pures et des consolations si abondantes?

Essayons ce travail de régénération, et, après avoir vu les beautés de la religion, le bonheur qu'elle procure à celui qui l'embrasse, les peines qu'endure celui qui la repousse, voyons les tristes progrès que fait dans le mal

le chrétien qui cesse d'être fidèle. Suivons-le pas à pas dans la route qu'il parcourt, depuis le moment où il quitte les sources du bonheur, jusqu'à ce jour néfaste où il se précipite dans le profond abîme de toutes les misères. Voyons les degrés qu'il franchit : nous disons les degrés, car on n'arrive pas à l'endurcissement tout d'un coup et d'un seul bond; en ce point comme en tout autre, on fait pour ainsi dire une espèce d'apprentissage. Les lumières de la vertu ne s'éteignent pas subitement dans l'âme ; on les éteint l'une après l'autre, comme si l'on voulait affaiblir progressivement la clarté du plein jour, pour habituer l'œil aux épaisses ténèbres où l'on a résolu de se plonger.

I. — Première station, — Point de départ. — Peinture duj eune àga-

Personne n'est insensible aux souvenirs de l'enfance. Tl y a, dans cette première période de la vie, je ne sais quoi charme qui séduit et qui berce l'âme avec une douceur infinie. Tout ce qu'on se rappelle de cet heureux âge, fait une impression qui ne peut s'exprimer; le cœur la sent, mais il défend à la plume de la reproduire ; et en effet, tout ce qu'elle dit quand elle en veut parler, annonce qu'elle respecte la défense qui lui est faite. Essayons pourtant d'en dire quelque chose : ne fissionsnous qu'en évoquer le souvenir, ce serait déjà la source d'un plaisir bien pur; car, tous, nous pouvons dire avec le poète latin, qu'il est doux de se rappeler les joies du passé :

cl iiiemiiiisse juvabii.

Le temps de la vie où les passions se font le moins sentir est incontestablement celui de l'enfance. Ignorant leurs ravages, ne connaissant pas encore leur domination tyrannique , l'enfant vit heureux et tranquille. Il aime le plaisir (qui ne l'aime pas en ce monde?), mais le plaisir qu'il aime n'est pas celui qu'accompagnent le trouble et le remords : non, les criminelles jouissances du pécheur sont indignes de l'innocence au sein de laquelle il passe ses premiers jours. Les jouets les plus frivoles et les plus variés, les jeux les plus simples et les plus bruyants ; voilà les délassements qu'il aime et les plaisirs qu'il poursuit. Les bras de sa mère, voilà le berceau d'amour où il repose sans ombre de soucis ou d'amères inquiétudes. C'est là qu'il se fait un échange perpétuel dos plus tendres baisers, entre l'heureux enfant et la mère bien plus heureuse encore.

S'il a, ce cher enfant, le bonheur d'appartenir à des parents chrétiens qui l'élèvent dans la crainte de Dieu, il s'attache avec force à ce bon Père céleste; il l'aime, ill'adore. Jésus et Marie sont les premiers mots que ses lèvres profèrent. Joignant déjà ses petites mains faibles et innocentes, il donne à Dieu son cœur avant même de savoir ce que c'est qu'un cœur. Sans doute, sa ferveur n'égale pas sa dissipation ; sans doute, il ne passe pas un temps considérable à méditer sur des vérités qu'on ne lui a pas encore expliquées, parce qu'il est incapable de les bien saisir. La vertu, chez lui, n'est pour ainsi dire autre chose que l'absence du vice ; sa principale prière, c'est son innocence.

Du reste, tous les jours son amour pour son Dieu s'ac-

croît et se développe. Déjà ses parents lui ont fait du péché une peinture odieuse; déjà, quandilavoulu s'écarter du devoir, il lui ont fait lever les yeux vers le ciel en lui disant qu'il allait oifenser le bon Dieu !... et aussitôt il est rentré dans l'ordre. Heureux âge, où le nom seul de Dieu suffit pour ramener au bien celui qui s'en écarte ! heureux âge, où l'on commence à goûter les charmes de la vertu sans le mélange d'aucun vice, et où l'on trouve dans la simplicité d'un cœur pur un bonheur sans nuage !

Cependant l'heureux enfant touche à sa septième année, et pour l'habituer de bonne heure au précepte de la confession, il choisit, ou plutôt on lui choisit un sage et zélé directeur. Ne sachant pas encore ce que c'est que l'orgueil, il va sans peine, bien plus, il court avec plaisir déclarer des fautes dont il n'a pas un grand regret, parce qu'il les a commises presque sans malice.

Pour suppléer aux notions que ses parents lui ont données de la religion, ils l'envoient apprendre aux instructions de son pasteur, ce qu'ils n'ont pu ou ce qu'ils n'ont pas voulu lui apprendre eux-mêmes. Un catéchisme est entre ses mains : livre admirable, qui dans sa brièveté, renferme plus de vérités, et des vérités mille fois plus solides et plus importantes que tous les ouvrages do nos philosophes incrédules, dans lesquels ils semblent prendre à tache d'outrager la vérité et d'encenser le mensonge! Un catéchisme, disons- nous, est entre les mains de ce jeune enfant ; il l'ouvre et le réarme aussitôt ; il le saisit avec avidité, et le rejette dès

qu'il l'a ouvert ; cependant, il l'apprend (que n'apprendon pas à cet âge?) et le petit orgueil qui l'engage à le réciter mieux que les autres, est un des principaux péchés que sa conscience lui reproche:

Enfin il atteint sa dixième année, et chaque jour on lui parle de la grande action de sa vie. Il s'agit de l'unir à son Dieu ; il s'agit d'introduire pour la première fois dans le cœur de cet enfant ce Sauveur tout aimable, jadis enfant lui-même, et qui témoigna toujours pour l'enfance une prédilection spéciale, comme il le fit voir un jour par ces tendres paroles : Laissez venir à moi ces petits enfants; c'est à eux qu'il faut ressembler pourméritermo7i Royaume. On lui parle donc delà communion, et l'on s'efforce de lui en faire connaître l'étonnante sublimité. La foi infuse au saint baptême dans son âme, se trouvant chez lui comme naturellement plantée, on n'a point à combattre de doutes réfléchis, beaucoup moins une incrédulité prononcée. Le respect humain ne le trouvant pas digne de ses attaques, il n'est point arrêté par ces considérations frivoles qui en arrêtent tant d'autres. Le moment solennel approche : pendant iQi quelques jours qui le précèdent, les grandes vérités de la foi lui sont successivement proposées dans une pieuse retraite ; ses yeux versent des larmes comme s'il avait à expier de grands crimes ; son cœur pousse des sanglots, comme si c'était celui d'un vieux pécheur qui revient à son Dieu. Dans ces dispositions, ouvrage de la grâce, il reçoit du prêtre l'absolution des fautes que la légèreté plutôt que la malice lui a fait commettre ; il se retire, et dans les effusions d'un cœur touché de repentir et d'amour, il

entonne ces paroles qui expriment si bien les désirs de son âme :

Mon doux Jl'sus ne paraît pas encore; Trop longue nuit, dureras-tu toujours?

Ce n'est pas tout : les désobéissances qu'il a commises, les impatiences qu'il a causées à ses tendres parents lui font un devoir d'en solliciter le pardon ; et cette grâce que des larmes demandent, ah ! nous le savons bien, ce sont d'autres larmes qui l'accordent. « 0 mon père, dit ce » pauvre enfant, sa petite main devant les yeux, je vous » demande pardon... — 0 mon enfant, répond le père, » avec un attendrissement qu'il ne peut déguiser, je te » l'accorde avec joie ; sois un bon chrétien; sois heureux, » mon enfant (plus heureux que ton père, pourrait-il » souvent ajouter) ; fais une communion qui t'affermisse )) pour toujours dans le bien, et prouve par ta conduite )> l'efficacité de la grâce que tu vas recevoir. »

Philosophie de l'incrédule, donne-nous donc quelque chose qui vaille cette scène touchante?

Inondé de ses larmes, le pieux enfant se retire et va prendre le repos que la nature exige. Dors, heureux enfant, dors en paix ; jamais l'ange de Dieu qui te garde ne te couvrit si amoureusement de ses ailes.

A son réveil il n'a qu'une pensée ; en elle toutes les autres s'absorbent ; il n'est occupé que de la grande action qu'il va faire; il se lève tout joyeux, il .se revêt des plus beaux habits qu'il ait eus de sa vie ; il se rend à l'église, sa mère l'accompagne avec un cœur noyé dans d'inelîablcs larmes ; la cérémonie commence ; des prières

ferventes purifient de plus en plus sa belle âme; des cantiques d'amour embrasent de plus en plus son jeune cœur ; c'en est fait, sa bouche s'est ouverte, la Victime trois fois sainte y a reposé, et ne pouvant contenir les feux qui le consument, il entonne avec enthousiasme ces paroles brûlantes :

J'ai mou àme

ïoiile de flamme.

J'ai mon Sauveur

Au milieu de mon cœur.

Voilà l'enfant et les plaisirs qu'il goûte ; voilà les divines joies qu'il savoure sur le seuil de la vie. Cela est il vrai? Oui, mille et mille-fois oui ; et malgré la corruption du siècle, presque tous nos incrédules actuels ont commencé par être bons chrétiens. Hélas! pourquoi ne le sont-ils plus ? Quand un accès frénétique les saisit, ils se déchaînent contre la religion ; ils la méprisent, ils la combattent, ils la déchirent : ingrats ! ils oublient qu'elle fit les délices de leurs premières années; ils oublient que les seuls jours où leur vie fut sans nuages, furent ceux où la religion les dissipa par ses charmes. Car, ne nous y trompons pas, pourquoi tous les jours voyons-nous tant d'hommes regretter les plaisirs de leurs premières années? Pourquoi, dans leur bouche, ce langage si commun : Décidément, l'enfance est la plus heureuse saison de la vie? Ah! n'en doutons point, c'est qu'en ces beaux jours leur conscience était pure ; c'est que leurs plaisirs d'alors n'étaient pas troublés par les remords qui empoisonnent leurs plaisirs d'aujourd'hui.

Qui ne connaît ce mot de Napoléon? Interrogé par un de ses généraux quel était le jour le plus heureux de sa vie, il répondit sans balancer un instant : « C'est le jour de ma première communion. » Et comme cette réponse fit sourire quelques-uns des généraux qui se l'étaient attirée, Napoléon, choqué de ce sourire, se tournant vers Drouot, qui était un excellent chrétien, lui dit avec un accent prononcé de foi et de dignité : « Drouot l ces hommes-là ne nous comprennent pomt... )>

Un fervent missionnaire nous raconta, il y a quelques années, qu'il avait depuis peu rencontré un homme du monde, pécheur endurci, qu'il avait connu très pieux dans son jeune âge. Inspiré par le zèle, il l'aborde et ne tarde pas à le presser vivement de se donner à Dieu ; un froid silence accueille ses Dremières paroles; il ne semble pas s'en apercevoir et poursuit ses instances. Les joies de la vertu, la laideur du vice, les terreurs de la conscience, le danger d'une mort subite, tout est mis en œuvre par le saint prêtre : toujours même silence de la part du pécheur. Enfin le missionnaire, se souvenant de la ferveur dont il l'avait vu rempli le jour de sa première communion, lui rappelle le bonheur que proch-maient ses larmes pendant cette touchante cérémonie. A ce souvenir, le pécheur s'émeut, et ne pouvant comprimer son émotion, il saisit convulsivement le bras du missionnaire et lui dit avec une énergie qui ne peut s'exprimer : u Oui, c'est » vrai, c'est très vrai; la vérité m'arrache l'aveu que je » vais faire : Depuis que je suis au monde, je n'ai été » heureux qu'un seul jour ; et ce jour fut celui de ma )) première communion. » Puis il ajouta ces affreuses

paroles qu'il nous coûte de rapporter : « Je ne dirai pas » de ma seconde communion ce que je viens de dire de » la première, car cette seconde fois, je fis un sacrilège, )) et depuis ce jour je n'ai plus communié ; mais aussi » depuis ce jour j'ai cessé d'être heureux. »

Qu'il est beau de voir s'échapper de la fange du vice un si bel hommage à la vertu !