SCÈNE IV
Lii lon*e de la CanMirn^. Om la chaa««e«
CAHARGO.
Il im. — Laissez-moi seule, et ne manquez pas Qu’on nu vienne avertir (juand ce sera mon pas.
— C’est la règle, ô mon coeur ! — Il est sur qu’une femme Met dans une àme aimée une j)art de son âme.
Sinon, d’où pouiTait-elle et pounpioi concevoir La soif d’y revenir, et l’horreur d’en «léchoir?
Au contraire un cœur d’homme est comme une marée
Digilized b
LES MARKOMS l(U KEl. 47
Kuyaitli; îles endroits qui l’ont mieux attirée.
Voyez qu’en tout lien, l’amour à l’un grandit Et par le temps empire, à l’autre reiroidit.
L'un, ainsi qu’nn cheval qu’on pique à la poitrine.
En insensé toujours contre la javeline
Avance, et se la pousse au cœur jusqu’à mourir.
L’autre, dès que ses lianes commencent à s’ouvrir.
Qu’il sent le froid du fer, et l’aride morsure .MIer chercher le cœur au fond de la blessure,
If prend la fuite en lâche, et se sauve d’aimer. — - Ah ! que puissent mes yeux quelque, part allumer Une plaie à la mienne en iniscre semblable.
Et je senii plus dure et plus inexorable
Qu’un jiauvre pour son chien, après qu’un jour entier
Il a dit : « Pour l’amour de Üieu ! » sans un denier.
— Suis-je {Kisbelle encor? — Pour trois nuits mal dormies. Ma joue est-elle creuse? ou mes lèvres blémies?
Vrai Dieu ! ne suis-je plus la Camargo ? — Sait-on Sous mon rouge, d’ailleurs, si je suis pâle ou non?
Va, je suis belle encor ! C’est ton amour, perfide (îaruci, que déjà le temps efface et ride,
.Non mon visage. — Un nain contrefait et lioiteux. Voulant jouer Phœbus, lui ressemblerait mieux.
Qu'aux façons d’une amour fidèle et bien gaixléc L’allure d’une amour défaillante et fardée.
Ah ! c’est de ce matin que ton cœur m’est connu,
Car en le déguisant tu me l’as mis à nu.
Certes, c’est un loisir inagniri(|ue et commoile Que la paisible aixleur d’une intrigue à la mode !
— Qu’cst-ce alors? — C’est un Ilot qui nous berce rêvant! C’est l’ombre qui s’enfuit d’une fumée au vent !
Mais que l’ombre devienne un spectre, et ipie les ondes S'enfoncent sous tes pieds, vivantes et profondes.
l'HKMlEllES l'UESlES.
Le mai aimant recule, et le bon reste seul.
Oh ! que dans sa douleur ainsi «[u'en un linceul 11 se couche à cette heure et dorme! L» pensée D'un homme est de plaisirs et d'oublis traversée ; Lue femme ne vit et ne meurt que d'amour ;
Klle songe une année à quoi lui pense un jour! I.ÆTITI.4, entrain.
Madame, on vous attend à la troisième scène.
r.AMUIIiO.
Kst-ce la Monanteuil, ce soir, i|ui fait la reine'/ I.ÆTITIA.
Oui, madame, et monsieur de Monanteuil, Sylvain.
CAMAUGO.
Fais porter cette lettn' à l'hôtel du Dauphin.
SCÈNK V
Um Mille èk mecer irèe-rlc1ie«
(I.Vni'C.I, à Inblt! avec l’abbé jh.sicie.vs.
UArAKI,.
Oui, nion abl)é, voilà comme, une après-dinée.
Je vis, pris, et vainquis la Camargo, l'année Dix-sept cent soixante-un de la nativité De Notre-Seignenr.
1,’adbk.
Triste, oh ! triste, on vérité !
RAFAKI..
Triste, ablié'/ — Vous avez le vin triste? — Italie, Voyez-vous, à mon sens, c'est la rime à folie. (Juant à mélancolie, elle .sent trop les Irons
LES MARRONS DU FEU
Aux Iws, le quatriènie étage, et les vieux sous. On dit qu’elle a des gens qui se noient pour elle. — Moi, je la noie.
Il hoil.
l’abbk.
Kt quand vous eûtes celte Ixdle Canuirgo, vous l’aimiez fort?
IIAFAËL.
Oh! très-fort; — et puis,
A vous dire le vrai, je ni’y suis très-bien pris.
Contre un doublon d’argent un cœur de fer s’émousse.
Ce fut, le premier mois, l’amitié la plus douce Oui se puisse inventer. Je lo’en allais la voir.
Comme ça, tout au saut du lit, — ou bien le soir ,\près le spectacle. — Oh ! c’était une folie.
Dans ce tcnqis-là ! — Pauvre ange ! — Elle était bien jolie.
Si bien, qu’après un mois, je cessai d’y venir.
Elle de remuer terre et ciel, — moi de fuir. —
Pourtant je fus trouvé; — reproches, pleurs, injure.
Le reste à l’avenant. — On me nomma parjure.
C’est le moins. — Je rompis tout net.— Bon. — Cependant Nous nous allions fuyant et l’un l’autre oubliant. —
Un beau soir, je ne sais comment se fit l’affaire,
La lune se levait cette nuit-là si claire.
Le vent était si doux, l’air de Rome est si pur : —
C’était un petit bois qui côtoyait un mur,
Un petit sentier vert, — je le pris, — et, Jean comme * Devant, je m’en allai l’éveiller dans son somme.
l'abbé.
Et vous l’avez reprise?
RAFAEL, cassant son tcitc.
Aussi vrai que voilà Un verre de cassé. — .Mon amour s’en alla
MIÈIIKS l'OÉSIES.
àn
Itieiitùt. — Que voulez-vous ! moi, j’ai doiiuc ma vie A ce (lieu fainéant qu’on nomme fantaisie.
C’est lui ([ui, triste ou fou, de face ou de |trolil,
Comme un polichinel me traîne au bout d’un lil ;
Lui (jui tient les cordons de ma bourse, et la guide De mon cheval; jaloux, badaud, constant, perfide,
Kn ehasse au point du jour dimanche, et vendredi Cloué sur l’oreiller jus(iue et iwssé midi.
Ainsi je vais eu tout, — plus vain que la fumée De ma pipe, — accrochant tous les pavés. — L’année Dernière, j’étais fou de chiens d’abord, et puis De femmes. — Maintenant, ma foi, je ne le suis De rien. — J’en ai bien vu, des petites princesses!
La première surtout m’a mangé de caresses ;
Elle m’a tant baisé, pommadé, bidlotté !
C’est fini, voyez-vous, — celle-là m’a g:'rté.
Quant à la Camargo, vous la pouvez bien prendre Si le cœur vous en dit ; mais je me veux voir pendre Plutôt que si ma main de sa nuque approchait.
l’abué.
Triste !
IIAFAKL.
Encor triste, abbé?
Aux niU'icit'ii^.
Hé ! messieurs de l’archet.
En ut ! égayez donc un peu sa courtoisie.
Ma loi ! voilà deux airs très-beaux.
Il (larle cii sc promenaiil, jiondant (|ue l’oiclioslro joue piailo.
La poésie.
Voyez-vous, c’est bien. — Mais la musique, c'est mieux, l’ardieu ! voilà deux airs (lui sont délicieux ;
La langue sans gosier n’est rien. — Voyez le Dante;
LES MARROMS DU FEU
Son Séraphin doré ne parle pas, — il chante!
C’est la nuisiquc, moi, qui m’a fait croire en Dieu, -f- — Hardi, ferme, poussez; crescendo!
• Mais, parbleu !
L’abl)é s’est endormi. — Le voilà sous la table.
C’est vrai qu’il a le vin mélancolique en diable.
-i O doux, ô doux sommeil! ô baume des esprits!
Reste sur lui, sommeil ! dormir quand on est gris. C’est, apres le souper, le premier bien du monde.
PAI.FOIUO, cnlranl.
Une lettre, seigneur.
RAFAEI., ajin’îs avoir lii.
Que le ciel la coul'onde !
Dites que je n’irai, certes, jws. — Attendez !
Si — c’est cela — jwrbleu ! — je — non — si fait, restez. Dit es que l’on m’at'ende.
Exil Palforio.
lié, l’abbé ! Sur mon âme.
Il ronfle en enragé.
l'abbé.
Pardonnez-moi, madame ;
Est-ce que je dormais?
RAFAEL
Hé ! voulez-vous avoir
La Camargo, l’ami?
l’abbé, se levain.
Tète et ventre! ce soir?
RAFAEL
Ce soir même. — Écoutez bien : — elle doit m’attendre' Avant minuit. — H est onze heures, — il faut prendre Mou hahit,
L'abbé sc ilélioutoiine.
PUEMIÈRES POÉSIES.
Mc donner le vôtre.
L'abbé ôle son manteau.
Vous ire/
A la petite i)orte, et là vous tousserez Ueu\ fois; toussez un peu.
i.’abbé.
Hum ! hum !
RAFAEL
(Test à merveille.
Nous sommes à jieu près de stature pareille.
(^ihangeons d'iiahit.
Ils cliangent.
Parbleu ! cet Imbit de cafard .Me donne l’encolure et Pair d’uu escobard.
Le marquis Aiuubal ! l’abbé fîaruci ! r — Certe,
Le tour est des meilleurs. Or doue, la porte ouverte,
On vous introduira piano. — Mais n’allez jms Perdre la tète là. — Prenez-la dans vos bras,
Kt tout d’abord du poing renversez la cbandelle. — L’alcôve est à main droite en entrant. — Pour la lielle, Klle ne dira mot, ne réponds rien.
l’abbé.
.l’y vais.
Martpiis, c’est à la vie, à la mort. — Si jamais Ma maîtresse te plaît, à tel jour, à telle heure ()ue ce soit, écris-moi trois mots, et que je meure Si tu ne l’as le soir !
Il soii.
RAFAEL, lui crie par la fcnùlrc.
L’abbé, si vous voulez
Qu’on vous prenne pour moi tout à fait, embrassez La servante eu entrant. — Holà! marauds, qu’ou dise -i A (|uelipi’uu de m’aller ebereber la Cydalise !
LES MARRONS DU FEU
ôô
