A MON AMI ALFRED T

Dans mes jours do malheur, Alfred, seid entre mille.

Tu m'es resté lidèle où tant d’autres m’ont fui.

Le Ijoidiour m’a prêté plus d’ua lieu fragile ;

Mais c’est l’adversité qui m’a fait uii ami.

C’est ainsi que les fleurs sur les coteaux fertiles Etaient au soleil leur vulgaire trésor;

Mais c’est au sein des nuits, sous des rochers stériles. Que fouille le mineur qui cherche un i-ayou d’or.

C’est ainsi (jue les mers calmes et sans orages Peuvent d’un flot d’azur hercer le voyageur;

Mais c’est le vent du nord, c’est le vent des naufmges Qui jette sur la rive une perle au pécheur.

Maintenant Dieu me garde! Où vais-je? Eh! que m’importe? Quels que soient mes destins, je dis comme Byroii :

« L’Océan j)eut gronder, il faudra qu’il me porte. «

Si mou coursier s’abat, j’y mettrai l’éperon.

Mais du moins j’aurai pu, frère, quoi qu’il m’arrive.

De mon cachet de deuil sceller notre amitié.

Et, que demain je meure ou (|uc demain je vive, Ptuidaut que mou cœur hat, t’en donner la moitié.

M.ii I85Ï.

AU LUCTElIl

DLS l> L l \ I' I 1 1 L S Q I I S l 1 V l; .N r

l'iginv-toi, lecteur, (|uc ton mauvais génie T’a fait prendre ce soir un billet d'0[iéra.

Te voilà devenu parterre ou galerie,

Et tu ne sais pas trop ce qu'on te cliantera.

Il se |)out qu’on t’anuise, il se peut (pi’on t’ennuie ; Il se peut que l’on pleure, à moins que l’on ne rie ; Et le terme moyen, c’est que l’on biiillera.

Qu’importe? c’est la mode, et le temj)s jKissera.

Mon livre, ami lecteur, l'olTrc une chance égale.

Il te coûte à peu près ce cpie coûte une stalle ; Uuvre-le salis colère, et lis-le d’un bon œil.

Qu'il te déplaise ou non, ferme-le salis rancune;

ITi spectacle ennuyeux est chose assez commune.

Et tu verras le mien sans ejuitter ton fauteuil.

LA COÜPL ET LES LÈVRES

l'OKME DRAMATIQUE

Kutrp la coupc et les lèvres, il les'c encore de la place pour un malheur.

Ancien proverbe.

PERSÜNNAGKS

Le cnAïSKUR FUA.NK.

Le r a l a t 1 n S T 11 A .M 0.

Le ciiEvAEiEi; CUMTlIEIt.

U.x LiEUTE.NAxr UE KllA.NK.

Ln E V A L I Eli».

I’ Et l"L E.

•MO.NNA IlI-LCOLOllE.

DÉIDAMIA.

DÉIJICACK

A M. ALinEII t“*

Voici, mon cher ami, ce que je vous dédie :

(juelquc chose approchant comme une tragédie, Un spectacle ; en un mot, quatre mains de papier. J’attendrai là-dessus que le diable m’éveille.

Il est sain de dormir, — ignoble de bâiller.

J ai fait trois mille vers : allons, c’est à merveille. Baste ! il faut s’eu tenir à sa vocation.

lüi

l.A COI PK KT I.KS I.ÈVni'S.

Si ton démon célcsto était un imposteur ?

Il ne s’agit pas là de reprendre une faute,

De retourner un vers comme un commentateur,

Ni de se remâcher comme un bœuf (|ui rumine.

Il est assez de mains, chercheuses do" vermine.

Qui savent éplucher un récit malheureux.

Comme un pâtre espagnol épluche un chien lépreux. Mais croire que l’on tient les pommes d’Hespérides Et presser tendrement un navet sur son cœur !

Voilà, mon cher ami, ce qui porte un auteur .\ des aiito-da-fés, — à des infanticides.

Les rimeurs, vous voyez, sont comme les amants.

Tant qu’on n’a rien écrit, il en est d’une idée Comme d’une beauté qu’on n’a pas possédée :

On l’adore, on la suit ; — ses détours sont charmants. Pendant que l’on tisonne en regardant la cendre.

On la voit voltiger ainsi qu’un salamandre ; r.haquc mot fait pour elle est comme un billet doux ; On lui donne à souper ; — qui le sait mieux que vous? (Vous pourriez au Isesoin traiter une princesse.)

Mais dés qu’tdle se rend, bonsoir, le cliarme cesse.

On sent dans sa prison l’Iiirondelle mourir.

Si tout cela, du moins, vous laissait quelque chose!

On garde le parfum en effeuillant la rose ; *

Il n’est si triste amour qui n’ait son souvenir.

Lorsque la jeune fille, à la source voisine,

.\ sous les némqdiars lavé ses bras poudreux,

Elle reste au soleil, les mains sur sa poitrine,

A regarder longtemps pleurer ses beaux cheveux,

Elle sort, mais pareille aux rochers de Borghése, Couverte de rubis comme un j)oignard |)ei‘san, —

Et sur son front luisant sa mèiv qui la baise

Sont (lu fond de son cœur la fi-aîcheur de son sang. Mais le poète, hélas! s’il puise à la fontaine,

C’est eomnic un hracxuiuier poursuivi dans la plaine. Pour hoire dans sa main, et courir se cacher, —

Kt cette main hi i'daule est prompte à se sécher.

Je ne fais pas grand cas, pour moi, de la critique. Toute mouche qu’elle est, c'est rare qu’elle pique.

Ou m’a dit l’an passé que j’imitais Byron :

Vous qui me connaissez, vous savez bien que non.

Je hais comme la mort l’état de plagiaire;

Mon verre n’est pas grand, mais je bois dans mon verre. C’est bien peu, je le sais, que d’étre hommé de bien. Mais toujours est-il vrai que je n’exhume rien.

Je ne me suis pas fait écrivain politique.

N’étant pas amoureux de la place puhliipie.

D’ailleurs, il n’entre pas dans mes prétentions D’étre l’homme du siècle et de ses passions.

C’est un triste métier ipie de suivre la foule.

Et de vouloir crier plus fort que les meneurs.

Pendant qu’on se raccroche au manteau des traîneurs. Ou est toujours à sec, (piand le fleuve s’écoule.

Que de gens aujourd'hui chantent la liberté.

Comme ils chantaient les rois, ou l’homme de brumaire ! Que de gens vont se pendre au levier populaire.

Pour relever le dieu (pi’ils avaient souffleté !

On peut traiter cela du beau nom de rouerie.

Dire (pic c’est le monde et qu’il faut qu’on eu rie.

C’est peut-être un métier charmant, mais tel qu’il est, .Si vous le trouvez licau, moi, je le trouve laid.

Je n’ai jamais chanté ni la paix ni la guerre ;

Si mon siècle se trompe, il ne m’importe guère :

Tant mieux s’il a raison, et tant pis s’il a tort ;

LA COUPE ET LES LEVRES

Pourvu qu’oii dorme encore au milieu du tapage,

C’est tout ce qu’il me faut, et je ne crains pas l’iige Où les opinions deviennent un reniord.

Vous me demanderez si j’aime ma patrie.

Oui ; — j’aime fort aussi l’Espagne et la Turquie.

Je ne hais pas la Perse et je crois les Indous De très-lionnètes gens qui boivent comme nous.

.Mais je hais les cités, les pavés et les bornes.

Tout ce qui [lorte l’homme à se mettre en troupeau. Pour vivre entre deux murs et quatre faces mornes.

Le front sous un moellon, les pieds sur un tombeau.

Vous me demanderez si je suis catholique ,

Oui; — j’aime fort aussi les dieux Lath et Nésu.

Tarlak et Pimpocau me semblent sans répli(|ue ;

(Juc dites-vous encor de Parahavastu?

.l’aime Didi, — Khoda me parait un bon sire ;

Et ({liant à Kiehatan, je n'ai rien à lui dire.

C’est un bon {lelit dieu (|ue le dieu Micba|)ous.

Mais je bais les c.agots, les robins et les cuistres.

Qu’ils servent Piuqiocau, Maliomet, ou Vishnou.

Vous pouvez de ma part répondre à leurs ministres Que je ne sais comment je vais je ne sais où.

Vous me demanderez si j’aime la sagesse.

Oui — j’aime fort aussi le tabac à fumer.

J’estime le bordeaux, surtout dans sa vieillesse;

J’aime tous les vins francs, parce qu’ils font aimer. Mais je bais les cafards, et la race hypocrite Des tartufes de ma urs, comédiens insolents.

Qui mettent leurs vertus en mettant leurs gants blancs. Le diable était l'ien vieux lors(|u’il se fit ermite.

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'' le serai si bien, quand ce jonr-là viendra, tjno ce sera le jour où l’on m’enterrera.

Vous me demanderez si j’aime la nature.

Oui ; — j’aime fort aussi les arts et la peinture.

Le corps de la Vénus me paraît merveilleux’.

La plus superbe femme est-elle préféndde?

Klle parle, il est vrai, mais l’autre est admirable,

Kt je suis (pielquefois pour les silencieux.

Mais je bais les pleurards, les rêveurs à nacelles,

Les amants de, la nuit, des lacs, des cascatelles,

Cette engeance sans nom, qui ne peut faire un pas Sans s’inonder de vers, de pleurs et d’agendas.

La nature, sans doute, est comme on veut la prendre.

11 se peut, après tout, qu’ils sachent la conqu’endre ; Mais eux, certainemetit, je ne les comj)rends pas.

Vous me demanderez si j’aime la richesse.

Oui ; — j’aime aussi parfois la médiocrité.

Kt surtout, et toujours, j’aime mieux n>a maîtresse; lia fortune, pour moi, n’est que la liberté.

Elle a cela do beau, de remuer le monde,

(.)ue, dès qu’on la possè#, il faut qu'on eu réponde.

Et que, seule, elle met a l’air la volonté.

Mais je hais les pieds plats, je hais la convoitise.

J’aime mieux un joueur, qui prend le grand chemin ;

Je hais le veut doré qui gnn(lc la sottise.

Et, dans quelque cent ans, j'ai bien peur qu’on ne dise Que notre siècle d’or fut un siècle d’airain.

Vous nie demanderez si j’aime quelque chose.

Je m’en vais vous répondre à peu près comme Hamict : Doutez, Opbélia, de tout ce qui vous plaît.

LA COUI'E ET LES LÈVRES

De la daiTé des doux, du parfum de la rose ;

Doutez de la vertu, de la nuit et du jour ;

Doutez de tout au luoude, et jamais de l’amour. Tournez-vous là, mon cher, comme l'iiéliotrope Qui mejirt les yeux (ixés sur son astre chéri,

Kt préférez à tout, comme le Misaullirope,

La diansoii de ma mie, et du Don roi Henri.

Doutez, si vous voulez, de l’ètre qui vous aime,

D'une femme ou d'uu diien, mais non de l’amour mémo. L’amour est tout, — l'amour, et la vie au soleil.

.Aimer est le gnuid point, qu'importe la maîtresse? Qu'importe le flacon, pourvu qu’on ait l’ivresse? l'aites-vous de ce monde un soufie sans réveil.

S'il est vrai que Schiller u'ait aimé (lu’Amélie,

(ioethe que Marguerite, et Rousseau (jue Julie,

Que la terre leur .soit lé.uère! — ils ont aimé.

Vous trouverez, mou cher, mes rimt's hien mauvaises ; Quant à ces choses-là, je .suis un réformé.

Je n’ai plus de système, et j’aime mieux mes aises ;* .Mais j'ai touj»jfirs trouvé honteux de cheviller.

Je vois chez quelques-uns, eu ce genre d’escrime.

Des rapports tiop exacts avec un menuisier.

Gloire aux auteurs nouveaux, (|ui veuh'ut à la rime Une lettre de plus (ju’il n’en fallait jadis !

Rravo! c’est un hou clou de jdus à la pensée.

La vieille lilx'rté par Voltaire laissée Était honue autàcfois pour les petits esprits.

l'n long cri de douleur traversa l'Italie,

Lorsqu’au pied des autels Michel-Ange expira.

Le siècle se fermait, — et la mélancolie,

(]oiume un pressentimeni, des vieillards s’empara,

PREMIKItES POÉSIES.

L’art, ([ui sous ce faraud homme avait quitté la terre Pour SC suspendre au ciel, comme le nourrisson Se suspend et s’attache aux lèvres de sa mère.

L’art avec lui tomba. — Ce fut le dernier nom Dont le peuple toscan ait gardé la mémoire.

Aujourd’hui l’art n’est plus, — personne n’y veut croire. Notre littérature a cent mille raisons Pour parler de noyés, de morts, et de guenilles. Elle-même est un mort que nous galvanisons.

Elle entend son affaire en nous peignant des tilles,

En tirant des égouts les muses de Régnier.

Elle-même en est une, et la plus délabrée Qui de fard et d’onguents se soit jamais plâtrée.

Nous l’avons tous usée, — et moi tout le premier. Est-ce à moi, maintenant, au point où nous en sommes, De vous parler de l’art et de le regretter?

Un mot pourtant encore avant de vous quitter.

Un artiste est un homme, — il écrit pour des hommes; Pour prêtresse du temple, il a la liberté ;

Pour trépied, Punivers ; pour éléments,Ja vie;

Pour encens, la douleur, l’amour et l’haViionie;

Pour victime, sou cœur; — j:our dieu, la vérité. L’artiste est un soldat, (pii des rangs d’une arnu'o Sort, et marche en avant, — ou chef, — ou déserteur. Par deux chemins divers il peut sortir vaimjuenr.

L’un, comme Caldcron et comme Mérimée,

Incruste un plomb brûlant sur la réalité,

Découpe à son flambeau la silhouette humaine,

En emporte le moule, et jette sur la scène Le plâtre de la vie avec sa nudité.

Pas un coup de ciseau sur la sombre effigie.

Rien qu’un masque d’airain, tel que Dieu l’a fondu. Cherebez-vous la morale et la philosophie?

LA COUPE ET LES LÈVRES

Flcvcz, si vous voulez, — voilà ce (ju’il a vu.

L’autre, comme Racine et le divin Shakspeare,

Monte sur le lli&Ure, une lampe à la main,

Kt de sa j)lume d’or ouvre le cœur humain.

C’est pour vous qu'il y fouille, afin de vous redire Ce qu’il aura .senti, ce qu’il aura trouvé.

Surtout, en le trouvant, ce qu’il aura rêvé.

L’action n’est pour lui qu’un moule à sa pensée.

Ilamict tuera Clodius, — Joad tuera Mathan ; — Qu’inqiorte le combat, si l’éclair de l’épée Peut nous servir dans l’ombre à voir les combattants? Le premier sous les yeux vous étale un squelette. Songez, si vous voulez, de quels muscles d’athlète,

De quelle chair superl)e, et de quels vêtements Pourraient être couverts de si beaux ossements.

Le second vous déploie une rol)c éclatante.

Des muscles invaincus, une chair palpitante.

Et vous laisse à penser quels sublimes ressorts Impriment l’existence à de pareils dehors.

Celui-là voit l’effet, — et celui-ci la cause.

Sur cette double loi le monde entier repose.

Dieu seul (cpii se connait) peut tout voir à la fois.

Quant à moi, Petit-Jean, quand je vois, — quand je vois, Je vous préviens, mon cher, que ce n’est pas grand’chose; Car, pour y voir longtemps, j’aime trop à voir clair : Man delights not me, siv, nor woman nèitlier.

Mais s’il m’était permis de choisir une route.

Je prendrais la dernière, — et m’y noierais sans doute. Je suis passablement en humeur de rêver.

Et je m’arrête ici, pour ne pas le prouver.

Je ne sais trop à (|uoi tend tout ce bavardage.

2U rUEMItUES POÉSIES.

Je voulais nietlrc un mot sur la pi-emière page :

A mon très-honoré, très honorable ami,

Monsieur — et eætcra, — comme on met aujourd'hui, Quand on veut proprement faire une dédicace.

Je l’ai faite un peu longue, et je m’en aperçois.

Ou va s’imaginer tpie c’est une ))réface.

Moi (|ui n’en lis jamais ! — ni vous non plus, je crois.

lîS V OCATION

AiiiicT, Loiio cl dtasscr, voilà la vie liiiiiiaiiic Chez les fils du Tyrol, — peuple héroïque et lier! Montagnard comme l’aigle, et libre comme l’air !

Deau ciel, où le soleil a dédaigné la plaine,

Ce paisible océan dont les monts sont les Ilots !

Ileaii ciel tout sympathique, et tout peuplé d’échos ! Là, siffle autour des puits récumenr des montagnes, Qui jette au vent son cœur, sa flèche et sa chanson. Venise vient au loin dorer son horizon.

La robuste Helvétie abrite ses campagnes.

Ainsi les vents du sud t’apportent la Ijeaulé,

Mon Tyrol, et les vents du nord la liberté.

Salut, terre de glace, amante’ d« nuages,

Teire d’hommes errants et de daims en voyages-,

Terre sans oliviers, sans vigne et sans moissons.

Ils sucent un sein dur, mère, tes nourrissons;

Mais ils t’aiment ainsi, — sous la neige bleuâtre De leurs lacs vaporeux, sous ce pâle soleil Qui respecte les bras de leurs femmes d’albâtre.

Sous la ronce des champs qui mord leur pied vOrineib i\ohle terre, salut! Terre simple et naïve,

1 u n’aimes pas les arts, toi qui n’es pas oisive. D'eflcminés rêveurs lu n’es pas le séjour ;

On ne fait sous ton ciel cpie la guerre et l’amour.

'2lC l'IlEMIÈIlES l'UKSiES.

Üii ne bc vieillit pas dans tes longues veillées.

Si parfois tes enfants, dans l’éelio des vallées,

Mêlent un doux refrain aux soupirs des roseaux.

C’est (ju’ils sont nés ehanteurs, eonnne de gais oiseaux. Tu n'as rien, toi, Tyrol, ni temples, ni rieliesse.

Ni poètes, ni dieux; — tu n’as rien, eliasscressc 1 Mais l’amour de ton cœur s’appelle d'un Ix-au nom ;

La liberté ! — Qu’importe au fds de la montagne Pour quel despote obscur envoyé d’Allemagne L’homme de la prairie écorche le sillon?

Ce n’est pas son métier de traîner la charrue ;

Il couche sur la neige, il soupe quand il tue ;

Il vit dans l’air du ciel, qui n’appartient (pi’à Dieu.

— L’air du ciel ! l’air de tous ! vierge comme le feu ! Oui, la liberté meurt sur le fumier des villes.

Oui, vous qui la plantez sur vos guenes civiles,

Vous la semez en vain, même sur vos tomix'aux ;

Il ne croît pas si bas, cet arbre aux verts rameaux.

Il meurt dans l’air humain, jdein de râles immondes.

Il respire celui que respirent les mondes.

Montez, voilà l’échelle, x't Dieu qui tend les bras. .Montez à lui, rêveurs, il ne descendra pas !

Prenez-moi la sandale, et la [)ique ferrée :

Elle est là sur les monts, la liberté sacrée.

C'est là qu’à chaque pas rhomme la voit venii j.

Ou, s’il l’a dans le cœur, qu’il l’y sent tressâfllir. Tyrol, nul barde encor n’a chanté tes contrées.

Il faut des citronniers à nos muses dorées.

Et tu n’es pas banal, loi dont la pauvreté 'fend une maigre main à l’hospitalité.

— Pauvre hôtesse, ouvre-moi ! — tu vaux bien l’Italie, Messaline en haillons, sous les baisers [>âlie.

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LA COl'l'E ET LES LÈVUES.

Que tout père à sou fils paye à sa puberlc.

Moi, je le trouve vierge, et c’esl une iK'autc ;

C’est la mienne; — il inc faut, pour que ma soit' s’étanche, Que le flot soit sans tache, et clair comme un miroir. Ce sont les chiens criants qui vont à rahreuvoir.

Je l’aime. — Ils ne t’ont pas levé ta rolx; hlanclie.

Tu n’as pas, comme Naple, un tas de visiteurs.

Et des ciceroni pour les entremeUeurs.

La neige tomlx: en paix sur les épaules nues. —

Je t’aime, sois à moi. Quand la virginité Disparaîtra du ciel, j’aimerai des statues.

Le marhre me va mieux que l’impure Dhryné Chez qui les afi'amés vont chercher leur [làturc,

(Jui fait passer la rue au travers de son lit,

Et qui n’a pas le temps de nouer sa ceinture Entre l’amant du jour et celui de la nuit.

ACTK PREMIER

'scène première

LIae place pabllquc* — Un (rond fen nllumé au milieu.

i.Ks r,H.vssEnis, fuv^vK.

le; chœur.

l’àle conune l’amour, et de pleurs arrosée,

La nuit aux pieds d’ai gont descend dans la rosée.

Le lirouillard monte au ciel, et le soleil s’enfuit. Éveillons le plaisir, son aurore est la nuit !

Diane a protégé noire course lointaine.

Cliargés d’un lourd butin, nous marchons avec |)eiiie ; Amis, reposons-nous; — déjà, le verre en main.

Nos frères sous ce toit commenceût leur festin.

ntASK.

Moi, je n’ai rien tué ; — la ronce et la bruyère

Ont déchiré mes mains; — mon chien, sur la poussière,

.\ léché dans mon sang la trace de mes pas.

► 1.T-: ciiŒun.

Ami, les jours entre eux ne se ressemblent pas. Approche, et viens grossir notrt! joyeuse troupe. L'amitié, camarade, est semblable à la coupe Oui passe, au coin du feu, de la main à la main.

L’un y boit son bonheur, et l’autre sa misère ;

Le ciel a mis l’oubli p(uir tous au fond du verre ;

Je suis heureux ce soir, tu le seras demain;

LA COUPE ET LES LÈVRES

FRANK

Mes niallioiirs sont à moi, jo no prends pas les vôtres. Je ne sais pas eneor vivre aux dépens des antres ; J’attendrai pour eela qu’on m’ait eoupé les mains.

Je ne ferai jamais qu’un maifire parasite,

Car ce n’est qu’un lonp jeune et qu’une faim maudite Oui me feront courir à l’odeur des festins.

Je tire mieux que vous, et j’ai meilleure vue.

Pourquoi ne vois-je rien? voilà la question.

Snis-je un épouvantail? — ou bien l’occasion.

Cette prostituée, est-elle devenue Si boiteuse et si cbauve, à force de courir,

QiCon ne puisse à la nuque une fois la saisir?

J’ai cherché comme vous le chevreuil dans la plaine, — Mon voisin l’a tué, mais je ue l’ai pas vu.

r.E CHŒUR.

Et si c’est ton voisin, pourquoi le mandis-tu?

C'est la communauté qui fait la force humaine.

Frank, n’irrite pas Dieu, — le roseau doit plier. L’homme sans patience est la lampe sans huile,

^ Et Toipieil en colère est mauvais conseiller.

FRANK

Votre communauté me soulève la bile.

Je n’en suis pas encore à mendier mon pain.

Mordieu ! voilà de l’or, messieurs, j’ai de ipioi vivre. S’il plaît à l’enuemi des hommes de me suivre.

Il peut s’attendre encore à faire du chemin.

Il faut être bâtard pour coudre sa misère

Aux misères d’autnii. — Suis-je un esclave ou non?

Le pacte social n’est pas de ma façon ;

Je ne l’ai pas signé dans le sein de ma mère.

Si les autres ont j)ou, pourquoi H’aurais-je rien?

Vous (|ui parlez de Dieu, vous blasphénrtez le mien.

Tout nous vient de l’orgueil, meme la patience. L’orgueil, c’est la pudeur des femmes, la constance Du soldat dans le rang, du martyr sur la croix. L’orgueil, c’est la vertu, riionneur et le génie;

C’est ce (jui reste encor d’un peu beau dans la vie,

La probité du pauvre et la grandeur des rois.

Je voudiais bien savoir, nous tous tant que nous sommes, El moi tout le premier, à quoi nous sommes bons ? Voyez-vous ce ciel pâle, au delà de ces monts?

Là, du soir au malin, fument autour des hommes Ces vastes alambics qu’on nomme les cités.

Intrigues, passions, périls et voluptés.

Toute la vie est là, — tout en sort, tout y rentre.

Tout se disperse ailleurs, cl là tout se concentre. L’homme y presse ses jours pour en boire le vin. Comme le vigneron presse et tord son raisin.

LE CHŒUH.

Frank, une ambition terrible te dévore.

Ta pauvreté superbe, elle-même s’abhorre ;

Tu te bais, vagabond, dans ton orgueil de roi.

Et lu hais ton voisin d’être semblable à loi.

Parle, aimes-tu ton père? aimes-tu ta patrie?

Au souffle du matin sens-tu ton cœur frémir,

Et t’agenouilles-tu lorsque tu vas dormir?

De quel sang es-tu fait, pour marcher dans la vie Comme un homme de bronze, et j)our (pic l’amitié. L'amour, la confiance et la douce pitié Viennent toujours glisser sur ton être insensible. Comme des gouttes d'eau sur un marbre poli?

Ab ! celui-là vit mal (|ui ne vit que pour lui.

L’àme, rayon du ciel, prisonnière invisible.

Souffre dans son cachot de sanglantes douleurs.

Du fond de son exil elle cherche ses sœurs ;

LA COUPE ET LES LÈVRES

Et les pleurs et les chants sont les voix éternelles De ces filles de Üieu qui s’appellent entre elles.

FBANK.

Chantez donc, et pleurez, si c’est votre souci.

Ma malédiction n’est pas bien redoutable ;

Telle (ju’elle est pourtant je vous la donne ici.

Nous allons l)oire un toast, en nous mettant à table. Et je vais le porter :

Prenant un vorre.

Malheur aux nouveau-nés !

Maudit soit le travail ! maudite l’espérance !

Malheur au coin de terre où germe la semence.

Où tombe la sueur de deux bras décharnés !

Maudits soient les liens du sang et de la vie !

Maudite la famille et la société !

Malheur à la maison, malheur à la cité.

Et malédiction sur la mère patrie !

UN AUTRE CHŒUR, sortant d'une maison.

Qui parle ainsi? qui vient jeter sur notre toit,

A eettc heure de nuit, ces clameurs monstrueuses.

Et nous sonner ainsi les trompettes hideuses ‘

Des malédictions? — Frank, réponds, est-ce toi?

Ce n’est pas d’aujourd’hui que je connais ta vie.

Tu n’es qu’un paresseux plein d’orgueil et d’envie. Mais de quel droit viens-tu troubler des gens de bien? Tu hais notre métier. Judas ! et nous, le tien Que ne vas-tu courir et tenter la fortune.

Si le toit de ton père est trop bas pour ton front?

Ton orgueil est scellé comme un cercueil de plomb. Tu crois punir le ciel en lui gardant rancune;

Et tout ce que tu peux, c’est de roidir tes bras

' Tlial ^uch a liidcous Inimpet calN lo parloy, cto.

Maclelh, acte 11

522 l'HEMIÈIlES l'OÉSIES.

Pour blasphénior un Dioi qui np t’aperçoit pas. Travailles-tu pour vivre, et pour t’aider toi-même?

Ne te souviens-tu pas que l’auge du blasphème Kst de tous les déedius le plus audacieux,

Et qu’avant de maudire il est tombé des deux?

TOCS LES CIIASSECnS.

Pounpioi refuses-tu ta place à notre table?

FHAXK, à l'un d’cui.

Hélas ! noble seigneur, soyez-moi charitable 1 Un denier, s’il vous plaît, j’ai bien soif et bien faim. Rien qu’un pauvre deuier pour m’acheter du pain.

LE ciiŒcn.

Te fais-tu le bouffon de ta propre détresse?

FRANK

Seigneur, si vous avez une belle maîtresse.

Je puis la célébrer, et chanter tour à tour La médiocrité, rinnocenoe et l’amour.

C'est bien le moins qu’un pauvre égaye un peu son hôte. S’il est pauvre, après tout, s'il a faim, c’est sa faute. Mais croyez-vous (ju’il soit prudent et généreux De jeter des pavés sur l’homme qui se noie?

Il ne faut pas pousser à bout les malheureux.

LF. ciiœcR.

A quel sombre démou ton âme est -elle en proie?

Tn railles tristement et misérablement,

FRANK

Car si ces malheureux ont quelque orgueil dans l’àme. S’ils ne sont pas pétris d’une argile de femme,

S’ils ont un cœur, s’ils ont des bras, ou seulement S’ils portent par hasard une arme à la ceinture...