HIER AU SOIR

» La gloire, tu le sais, ri' est qti'im feu de fumée ; » Les myrtes, mon ami, sont arrosés de pleurs : » Viens plutôt djuns raon ombre, avec ta hien-aimée !

» Dans l'oiubre on trouve encor des fleurs. »

— Et moi je souriais de la voir si jolie.

J'avais tant de bonheur que j'étais tout tremblant ;

Puis je prenais sa main, sa chère main pâlie,

Et je l'embrassais doucement.

'P'RmfAVE'IiA

Voici les premiers Jours de priukmps et d'ombrage,

Déjà chantent les doux oiseaux ; Et la mélancolie habite le feuillage :

Les vents attiédis soufflent dans le bocage. Et font frissonner les ruisseaux.