PENSÉES DE RAFAEL

Tombe ce fruit des cicux appelé samnium !

Depuis un grand quart d’heure, incliné sur sa chaise, Rafaël (mon héros) sommeillait doucement.

Remarquez bien, Içcteur, et ne vous en déplaise,

Que c’est tout l’opposé d’un héros de roman.

Scs deux bras sont croisés ; — une ample redingote, Simplicité touchante, enferme sous ses plis Son corps plus délicat qu’un, menton de dévote,

Et ses membres vermeils par le bain assouplis.

Dans ses cheveux, huilés d’un baptême à la rose.

Le zéphir mollement balance, ses pieds nus.

Et son barbet grognon, qui près de lui repose, Supporte fièrement ses deux pieds étendus ;

Tandis qu’à ses côtés, sous le vase d’albàtre Où dort dans les glaçons le bourgogne mousseux,

Le pudding entamé, de sa flamme bleuâtre, Salamandre joyeuse,, égaye encor les yeux.

Son parfum, qui se mêle au tabac de Turquie,

Croise autour des lambris son brouillard azuré,

Qui s’enfuit comme un songe, et s’éteint par degré.

Trois cigares le soir, quand le jeu vous ennuie,

Sont un moyen divin pour mettre à mort le temps. Notre âme (si Dieu veut que nous ayons une âme) N’est pas assurément une plus douce flamme,

Un feu plus vif, formé de rayons plus ardents,

Que ce sylphe léger qui plonge et se balance Dans le bol où le punch rit sur son trépied d’or.

Le grog est fashionable, et le vieux vin de France Réveille au fond du, cœur la gaité qui s’endort.

— Mais quel homme, fùl-il né dans la Sibérie Des baisers engourdis de deux êtres glacés ;

Eùt-on sous un silice étouffé de sa vie

La sève languissante -et les germes usés ;

Se fût-il dans la cendre abreuvé dès l’enfance De végétaux sans suc et d’herbes sans chaleur ;

Quel homme, au triple aspect du punch, du vin de France, Et du cigarero, ne sentirait son cœur,

Plein d’une joie ardente et d’une molle ivresse, S’ouvrir au paradis des rêves de jeunesse?...

Reine, reine des cieux, ô mère des amours,

Noble, pâle beauté, douce Aristocratie!

Fille dè la richesse... ô toi, toi qu’on oublie,

Que notre pauvre France aimait dans ses vieux jours ! Toi que jadis, du haut de son paratonnerre,

Le roturier Franklin foudroya sur la terre Où le colon grillé gouverne en liberté Ses noirs, et son tabac par les lois prohibé ;

Toi qui créas Paris, tuas Athène et Sparte,

Et, sous le dais sanglant de l’impérial pavois,

Comme autrefois César, endormis Bonaparte Aux murmures lointains des peuples et des rois ! —

Toi qui, dans ton printemps, de roses couronnée,

Et, comme Iphigénie à l’autel entraînée,

Jeune, tombas frappée au cœur d’un coup mortel...

— As-tu quitté la terre et regagné le ciél?

Nous te retrouverons, perle de Cléopâtre,

Dans lq source féconde, à la teinte rougeâtre,

Qui dans ses flots profonds un jour te consuma...

« Hé ! hé! dit une voix, parbleu! mais le voilà.

— Messieurs, dit Rafaël, entrez, j’ai fait un somme, b