SCENE VI

Chez la Camaripo*

CâMARGO, entrant.

Déchausse-moi. — J'étouffe! — A-t-on mis mon billet?

LiETITIA.

Oui, madame.

CAMARGO

Et q*a'a-t-on répondu

L^TITIA.

Qu'il viendrait.

CAMARGO

Était-il seul?

LiETlTIA.

Avec un abbé.

CAMÂRGO.

Qui se nomme...

UETITIA.

Je ne sais pas. — Un gros jouflQu, court, petit homme.

CAUARGO.

Laetitia?

LCTiriA.

Madame?

CAMARGO

Approchez un peu. — J'ai, Depuis le mois dernier, bien pâli, bien changé. N'est-ce pas? Je fais peur. — Je ne suis pas coiffée ; Et vous me serrez tant, je suis tout étouffée.

LJETITIA.

Madame a le plus beau teint du monde ce soir.

CAMARGO

Vous croyez T — Relevez ce rideau. — Viens t'asseoir Près de moi. — Penses-tu, toi, que, pour une femme. C'est un malheur d'aimer, dans le fond de ton âme ?

L^TITIA.

Un malheur, quand on est riche !

L*ABBé, dans la me.

Huml

CAMARGO

N'enlends-tu pas Qu'on a toussé? — Pourtant ce n'était iJbint son pas.

L^TITIA.

Madame, c'est sa voix. — Je vais ouvrir la porte.

CAUARGO.

Versez-moi ce flacon sur l'épaule.

La Camargo reste un moment seule, en silence. Lstitia rentre accompagnée de l'abbé sous le manteau de Garuci, puis se retire aussitôt. Lb cola du manteau accroche en passant la lampe et la reuTerse.

l'abbé^ se jetant à son cou.

Oh!

La Camargo est assise ; elle se lève et va à son alcÔTC. L*abb6 la suit dans l'obscurité. Elle se retourne et lui tend la main; il la saisit.

CAUARGO.

Main forte I Au secours ! Ce n'est pas lui I

Tous deux restent immobiles un instant.

L*A6BÉ

Madame, en pensant..

CAMARGO

Au guet I — Mais quel est donc cet homme ?

L'abBÊ) lui mettant son mouchoir sur la bouche.

Ah ! tête et sang !

Ma belle dame, un mot. — Je vous tiens, quoi qu'on fasse. Criez si vous voulez ; mais il faut qu'on en passe Par mes volontés.

CAMARGO, étouffant

Heuh !

l'abbé.

Écoute ! si tu veux Que nous passions une heure à nous prendre aux cheveux, A ton gré, je le veux aussi, mais je te jure Que tu n'y peux gagner beaucoup, — et sois bien sûre

Que tu n'y perdras rien. — Madame, au nom du ciel. Vous allez vous blesser. — Si mon regret mortel De vous offenser, si...

CAMAR60, arrachant la boucle de sa ceinture et l'en frappant an -visage.

Tu n'es qu'un misérable Assassin. — Au secours !

l'abbé.

Soyez donc raisonnable.

Madame ! calmez-vous. — Voulez-vous que vos gens Fassent jaser le peuple, ou venir les sergents ? Nous sommes seuls, la nuit, — et vous êtes trompée Si vous pensez qu'on sort k minuit sans épée. Lorsque vous m'aurez fait éventrer un valet Ou deux, m'en croira-t-on moins heureux, s'il vous plaît? Et n'en prendra-t-on pas le soupçon légitime Qu'étant si criminel, j'ai commis tout le crime?

CAMARGO

Et qui donc es-tu, toi qui me parles ainsi?

l'abbé.

Ma foi ! je n'en sais rien. — J'étais le Garuci Tout à l'heure ; à présent...

CAMARGO, le menant à l'endroit de la fenêtre où donne la lune.

Viens ici. — Sur ta vie Et le sang de tes os, réponds. — Que signifie Ce chiffre ?

l'abbé.

Ah ! pardonnez, madame, je suis fou D'amour de vous. — Je suis venu sans savoir où.

LES MARRONS DU FEU. «i

Âhl ne me faîtes pas cette mortelle injure, Que de me croire un cœur fait à cette imposture. Je n'étais plus moi-même, et le ciel m'est témoin Que de vous mériter nul n'a pris plus de soin.

CAIIARGO.

Je te crois volontiers en effet la cervelle

Troublée. — Et cette plaque enfin, d'où te vient-elle?

l'abbé.

De lui.

CAMARGO

Lui? — L'as-tu donc égorgé?

LABBÉ

Moi? Non point; Je l'ai laissé très-vif, une bouteille au poing.

CAMARGO

Quel jeu jouons-nous donc?

l'abbé.

Eh ! madame, lui-même Ne pouvait- il pas seul trouver ce stratagème? Et ne voyez- vous point que lui seul m'a donné Ce dont je devais voir mon amour couronné?

Et quel autre que lui m'eût dit votre demeure ? M'eût prêté ces habits? m'eût si bien marqué l'heure?

CAMARGO

Rafaël ! Rafaël ! le jour que de mon front.

Mes cheveux sur mes pieds un à un tomberont;

Que mes joues et mes mains bleuiront comme celles

Dun noyé, que mes yeux laisseront mes prunelles

Tomber avec mes pleurs, alors tu penseras

Que c'est assez souffert, et tu t'arrêteras !

L^ABBÉ

Mais...

CAIIÂRGO.

Et quel homme encor me met-il à sa place?

De quelle fange est Teau qu'il me jette à la face ? Viens, toi. — Voyons, lequel est écrit dans tes yeux, Du stupide ou du lâche, ou si c'est tous les deux?

L*ABBÉ

Madame I

camaugo.

Je t'ai vu quelque part.

l'adbé.

Chez le comte Foscoli.

CAIIARGO.

C'est cela. — Si ce n'était de honte, Ce serait de pitié qu'à te voir ainsi fait Comme un bouffon manqué, le cœur me lèverait I Voyons, qu'avais-tu bu? dans cette violence, Pour combien est l'ivresse, et combien l'impudence? Va, je te crois sans peine, et lui seul sûrement Est le joueur ici qui t'a fait l'instrument.

Mais, écoute. — Ceci vous sera profitable. — Va-t'en le retrouver, s'il est encore à table ; Dis-lui bien ton succès, et que lorsqu'il voudra Prêter à ses amis des filles d'Opéra...

l'abbé.

D'Opéra ! — Hé parbleu ! vous seriez bien surprise Si vous saviez qu'il soupe avec la Cydalise.

CÂMÂRGO.

Quoi ! CydaUse ?

l'abbé.

Hé oui! Gageons que Ton entend ^ D'ici les musiciens, s'il fait un peu de vent.

Tous deux prêtent Toreille à la fenêtre. Oo entend une symphonie lente dans réloignement.

CAMARGO

Ciel et terre ! c'est vrai l

l'abbé.

C'est ainsi qu'il oublie Auprès d'elle, qui n'est ni jeune ni jolie, La perle de nos jours I Ah! madame, songez Que vos attraits surtout par là sont outragés ; Songez au temps, à l'heure, à l'insulte, à ma flamme; Croyez que vos bontés...

CAHARGO.

Gydalise !

l'abbé.

Eh! madame, Ne daignerez-vous pas baisser vos yeux sur moi? Si le plus absolu dévoûment...

CAIIAKGO.

Lève-toi.

As-tu le poignet ferme?

l'abbé.

Hai !

CAMARGO

Voyons ton épée.

L*ABBé.

Madame, en vérrté, vous vous êtes coupée.

CAUARGO.

Hé quoi I pâle avant Theure, et déjà faiblissant?

l'abbé.

Non pas, mais tôtebleu ! voulez-vous donc du sang?

CAUARGO'

Abbé, je veux du sang ! J'en suis plus altérée

Qu'une corneille au vent d'un cadavre attirée.

Il est là-bas, dis-tu? cours-y donc, — coupe-lui

La gorge, et tire-le par les pieds jusqu'ici.

Tords-lui le cœur, abbé, de peur qu'il n'en réchappe.

Coupe-le en quatre, et mets les morceaux dans la nappe ;

Tu me l'apporteras, et puisse m'écraser

La foudre, situ n'as par blessure un baiser!

Tu tressailles, Romain? C'est une faute étrange

Si tu te crois ici conduit par ton bon ange !

Le sang te fait-il peur? Pour t'en faire un mtoteau

De cardinal, il faut la pointe d'un couteau.

Me jugeais-tu le cœur si large, que j'y porte

Deux amours à la fois, et que pas un n'en sorte ?

C'est une faute encor ; mon cœur n'est pas si grand,

Et le dernier venu ronge l'autre en entrant.

l'abbé.

Mais, madame, vraiment, c'est... Est-ce que?... Sans doute» C'est un assassinat. — Et la justice?

CAUARGO.

Écoute.

Je t'en supplie à deux genoux.

L*ABBÉ

Mais je me bats 1

Avec lui demain, moi. Cela ne se peut pas; Attendez à demain, madame.

CAHABGO.

Et s'il têtue? — Demain! et si j*en meurs? — Si je suis devenue Folle? — Si le soleil, se prenant à pâlir, De ce sombre horizon ne pouvait pas sortir ?

On a vu quelquefois de telles nuits au monde. — Demain I le vais-je attendre à compter par seconde Les heures sur mes doigts, ou sur les battements i

De mon cœur, comme un juif qui calcule le temps '

D'un prêt? — Demain ensuite, irai-je pour te plaire j

Jouer à croix ou pile, et mettre ma colère ;

Au bout d'un pistolet qui tremble avec ta main ?

Non pas. — Non ! Aujourd'hui est à nous, mais demain ' ,

Est à Dieu 1

l'abbé. I

Songez donc...

CAMARGO

Annibal, je t'adore !

Embrasse-moi 1

Elle se jette à son cou.

l'abbé.

Démons !!I

CAUAR60

Mon cher amour, j'implore Votre protection. — Voyez qu'il se fait tard. — Me refuserez-vous ? — Tiens, tiens, prends ce poignard.

Qui te Terra passer? il fait si noir!

L*ABBÉ

Qu'il meure^ Et vous êtes à moi?

CAMARGO

Cette nuit.

l'abbé.

Dans une heure.

Âh ! je ne puis marcher. — Mes pieds tremblent. — Je sens. Je — je vois...

CAMARGO

Annibal, je suis prête, et j'attends.