SCENE VIII
€Jne rue au bord de 1^ mer*
RAFAEFj descend le long d'un treillis:
ANNIBAL passe dans le fond.
RAFAËL
Peste soîl des barreaux ! lié, rendez-moi ma veste, Mon camarade ! Où donc vous sauvez-vous si preste Eh bien I et vos amours, — que font-ils ?
l'abbé.
Le voilà !
RÂFÂKL.
On me poursuit, mon cher. — Je vous dirai cela; Msds rendez-moi Thabit.
l'abbé.
On crie. On vous appelle !
Tôlebleul qu'est-ce donc?
RAFAËL
Bon I une bagatelle.
Je crois que j'ai tué quelqu'un là-bas.
l'abbé.
Vraiment I
RAFAËL
Je vous dirai cela ; mais l'habit seulement.
l'abbé.
L'habit? Non, de par Dieu! je ne veux pas du vôtre. Les sergents me prendraient pour vous.
RAFAËL
Le bon upôtre!
Plusieurs gens traTersent le théâtre.
Attendez. Donnez-moi ce manteau. — Bon. — Je vais Dire à ces gredins-là deux petits mots.
l'abbé.
Jamais Je n'oserai tuer cet homme.
Il s'assoit sur une pierre.
LE SERGENT
Holà ! je cherche Le seigneur Raphaël.
RAFAËL
A moins qull ne se perche Sur quelque cheminée en manière d'oiseau, Qu'il n'entre dans la terre, ou qu'il ne saute à l'eau, Vous l'aurez à coup sûr. Le connaissez- vous ?
LE SERGENT
Certe, J'ai son signalement. — C'est une plume verte Avec des bas orange.
RAFAËL
En vérité ! — Parbleu I Vous n'aurez point de. peine, et vous jouez beau jeu. Combien vous donne-t-on ?
LE SERGENT
Hai ?
RAFAËL
Trouvez-vous qu'en somme Votre prévôt vous ait assez payé votre homme ? Le bon sire est-il doux ou dur sur les écus ?
LE SERGENT
Mais, il n'en mourrait pas pour donner un peu plus. Mais je n'y pense pas. Le ventre à la besogne. Et non le dos. — Mieux vaut la hart que la vergogne Et puis, l'homme pendu, nous avons le pourpoint.
RAFAËL
Sans compter les revers, s'il met l'épée au poing.
LE SERGENT
J'ai de bons pistolets.
RAFAËL
Voyons. — Et puis?
PBEIIIERES PUÉblEâ. 7
LE SERGENT
Ma canne De sergent
RÂFÂEL.
Bon. — Et puis ?
LE SERGErr.
Ce poi[;nard de Toscane.
RAFAËL
Très-excellent. — Et puis?
LE SERGENT
J'ai cette épée.
RAFAËL
Et puis?
LE SERGENT
Et puis I je n'ai plus rien.
RAFAËL, le rossant.
Tiens, voilà pour tes cris^ Et pour tes pistolets.
LE SERGENT
Aïe! aïe!
RAFAËL
Et pour ta canne, Et pour ton tin poignard en acier de Toscane.
LE SERGENT
Aïe ! aïe ! je suis mort !
RAFAËL
Le seigneur Garuci Est sans doute au logis. — On y va par ici.
Il le ch ssc.
C'est du don Juan, ceci.
ReTenant.
Que dis-tu du bonhomme i SauYons-nous maintenant. — Moi Je retourne à Rome.
L'abbé Ta à lui, et lui met son poignard dans la gorg^
Êtes-vous fou, l'abbé ? — L'abbé?
n tombe.
Je n*y suis pas.
Ah ! malédiction ! Mais tu me le paieras.
U yeut Bc releTcr.
Mon coup de grâce, abbé I Je suffoque I Ah ! misère I Mon coup, mon dernier coup, mon cher abbé. La terre Se roule autour de moi I — miserere! — Le ciel Tourne. Ah ! chien d'abbé, va I par le Père éternel I... Qu'attends-tu donc là, toi, fantôme, qui demeures Avec ces yeux ouverts ?
l'âb^é.
Moi ? j'attends que tu meures.
RAFAËL
Damnation ! Tu vas me laisser là crever Comme un païen, gredin^ et ne pas m'achever 1 Je ne te ferai rien ; viens m'achever. — Un verre D'eau, pour l'amour de Dieu I — Tu diras à ma mère . Que je donne mes biens à mon bouffon Pippo.
11 meurt*
l'abbé.
Va, ta mort est ma vie, insensé ! — Ton tombeau Est le lit nuptial où va ma ûancée S'étendre sous le dais de cette nuit glacée I Maintenant le hibou tourne autour des falots.
76 PREMIÉUCS POÉSIES.
L'esturgeon monstrueux soulève de son dos
Le manteau bleu des mers, et regarde en silence
Passer Tastre des nuits sur leur miroir immense.
La sorcière, accroupie et murmurant tout bas
Des paroles de sang, lave pour les sabbats
La jeune fille nue ; Hécate aux trois visages
Froisse sa robe blanche aux joncs des marécages ;
Écoutez. — L*heure sonne ! et par elle est compté
Chaque pas que le temps fait vers Féternité.
Va dormir dans la mer, cendre; et que ta mémoire
S'enfonce avec ta vie au cœur de cette eau noire ;
Il jette le cadayre dans la mer.
Vous, nuages, crevez, essuyez ce chemin !
Que le pied, sans glisser, puisse y passer demain.
