OCTAVE

Hélas ! c'en est fait, Mariette, Maintenant te voilà solitaire et muette.

Tu te mires dans Teau; sur ce corps si vanté Tes yeux cherçlient en vain ta fatale beauté. Va courir maintenant sur les places publiques. Tire par leurs manteaux tes amants magnifiques. Ceux qui, Thiver dernier, t'ont bâti ton palais, T'enverront demander ton nom par leurs valets. Le médecin s'éloigne en haussant les épaules; n soupire, et se dit que l'art est impuissant. Quant au moine stupide, il ne sait que deux rôles, L'un pour le criminel, l'autre pour l'innocent; Et, voyant une femme en silence s'éteindre, Ne sachant s'il devait ou condamner ou plaindre. D'une bouche tremblante il les a dits tous deux. Maria î Maria I superbe créature.

Tu seras ce chasseur imprudent que les dieux Aux chiens qu'il nourrissait jetèrent en pâture.

Sous le tranquille abri des citronniers en fleurs, L'infortunée endort le poison qui la mine ; Et, comme Madeleine, on voit sur sa poitrine Ruisseler les cheveux ensemble avec les pleurs.

Était-ce un connaisseur en matière de femme.

Cet écrivain qui dit que, lorsqu'elle sourit,

Elle vous trompe ; elle a pleuré toute la nuit ?

Ah l s'il est vrai qu'un œil plein de joie et de flamme,

Une bouche riante, et de légers propos.

Cachent des pleurs amers et des nuits de sanglots,

S*il est vrai que Tacteur ait l'âme déchirée Quand le masque est fardé de joyeuses couleurs, Qu'est-ce donc quand la joue est ardente et plombée. Quand le masque lui même est inondé de pleurs? Je ne sais si jamais TéterneUe justice A du plaisir des dieux fait un plaisir permis ; Mais s'il m'était donné de dire à quel supplice Je voudrais condamner mon plus fier ennemi. C'est toi, pâle souci d'une amour dédaignée, Désespoir misérable et qui meurs ignoré, Oui, c'est toi, ce serait ta lame empoisonnée Que je voudrais briser dans un cœur abhorré ! Savez- vous ce que c'est que ce mal solitaire? Ce qr'U faut en souffrir seulement pour s'en taire? Pour que toute une mer d'angoisses et de maux Demeure au fond du crâne, entre deux faibles os?

Et comment voudrait-il, l'insensé, qu'on le plaigne? Sois méprisé d'un seul, c'est à qui t'oubliera. D'ailleurs, l'inexorable orgueil n'est-il pas là? L'orgueil, qui craint les yeux, et, sur son front qui saigne Retient, comme César, jusque sous le couteau. De ses débiles mains les plis de son manteau.

Sur les flots engourdis de ces mers indolentes,

Le nonchalant Octave, insolemment paré.

Ferme et soulève, au bruit des valses turbulentes.

Ses yeux, ses beaux yeux bleus, qui n'ont jamais pleuré.

C'est un chétif enfant ; — il commence à paraître.

OCTAVE. I9i

Personne jusqu'ici ne Tavait aperçu.

On raconte qu'un jour, au pied de sa fenôtre,

La belle Mariette en gondole Ta yu.

Une vieille ce soir Tarréte à son passage :

« Hélas! a-t-elle dit d'une tremblante voix,

Elle voudrait vous voir une dernière fois. »

Mais Octave, à ces mots, découvrant son visage,

A laissé voir un front où la joie éclatait :

« Mariette se meurt I est-on sûr qu'elle meure?

Dit-il. — Le médecin lui donne encore une heure.

— Alors, réplique-t-il, porte-lui ce billet. »

n écrivit ces mots du bout de son stylet :

« Je suis femme, Maria; tu m'avais offensée.

« Je puis te pardonner, puisque tu meurs par moi.

« Tu m'as vengée ! adieu. — Je suis la fiancée

« De Petruccio Balbi qui s'est noyé pour toi. »