PENSÉES DE RAFAËL

Pour avoir oublié de faire écrire au bas :

Le public est prié de ne pas se méprendre, Chose si peu coûteuse et si simple à présent, Et qu'à tous les piliers on voit à chaque instant! Ah! poverOj ohimé! — Qu'a pensé le beau sexe? On dit, maîtres, on dit qu'alors Yotre sourci, En voyant cette lune et ce point sur cet i.

Prit l'effroyable aspect d'un accent circonflexe I

Et vous, libres penseurs, dont le sobre dîner Est un conseil d'État, — immortels journalistes I Vous qui voyez encor, sur vos antiques listes. Errer de loin en loin le nom d'un abonné I Savez-vous le Fater, et les péchés des autres Ont-ils grâce à vos yeux quand vous comptez les vôtres? — vieux sir John Falstaff ! quel rire eût soulevé Ton large et joyeux corps, gonflé de vin d'Espagne, En voyant ces buveurs troublés par le Champagne, Pour tuer une mouche apporter un pavé !

Salut, jeunes champions d'une cause un peu vieille, Classiques bien rasés, à la face vermeille.

Romantiques barbus, aux visages blêmis !

Vous qui des Grecs défunts balayez le rivage. Ou d'un poignard sanglant fouillez le moyen âge. Salut! — J'ai combattu dans vos camps ennemis. Par cent coups meurtriers devenu respectable, Vétéran, je m'assois sur mon tambour crevé, Racine, rencontrant Shakspeare sur ma table, S'endort près de Boileau, qui leur a pardonné.

Mais toi, moral troupeau, dont la docte cervelle S'est séchée en silence aux leçons de Thénard, Enfants régénérés d'une mère immortelle, Qui savez parler vers, prose et naïf dans Varty jeunesse du. siècle ! intrépide jeunesse I Quitteras-tu pour moi le Ghhe ou les Débats?

Lisez un paresseux, enfant de la paresse...

Muse, reprends ta lyre, et rouvre-moi tes bras.

France, ô mon beau pays ! j'ai de plus d'un outrage

Offensé ton céleste, harmonieux langage,

Idiome de l'amour, si doux qu'à le parler

Tes femmes sur la lèvre en gardent un sourire;

Le miel le plus doré qui sur la triste lyre

De la Douche et du cœur ait pu jamais couler!

Mère de mes aïeux, ma nourrice ^.t ma mère,

Me pardonneras-tu? Serai-je digne encor

De faire sous mes doigts vibrer la harpe d'or?

Ce ne sont plus les fils d'une terre étrangère

Que je yeux célébrer, ô ma belle cité I

Je ne sortirai pas de ce bord enchanté

Où, près de ton palais, sur ton fleuve penchée,

FiUe de l'Occident, un soir tu t'es couchée...

Lecteur, puisqu'il faut bien qu'à ce mot redouté Tôt ou tard, à présent, tout honnête homme en vienne^ C'est, après le dîner, une faiblesse humaine Que de dormir une heure en attendant le thé.

Vous le savez, hélas ! alors que les gazettes Ressemblent aux greniers dans les temps de disettes,

PENSÉES DE RAFAËL. tdS

Ou lorsque, par malheur, on a, sans y penser, Ouvert quelque pamphlet fatal à Tinsomnie Quelques Mémoires sur*** — Essai de poésie.., • — livres précieux ! serait-ce vous blesser Que de poser son front sur vos célestes pages, Tandis que du calice embaumé de Topium, Comme une goutte d'eau qu'apportent les orages, Tombe ce fruit des cieux appelé somnium!

Depuis un grand quart d'heure, incliné sur sa chaise, Rafaël (mon héros] sommeillait doucement.

Remarquez bien, lecteur, et ne vous en déplaise, Que c'est tout l'opposé d'un héros de roman.

Ses deux bras sont croisés ; — une ample redingote, Simplicité touchante, enferme sous ses plis Son corps plus délicat qu'un menton de dévote, Et ses membres vermeils par le bain assouplis. Dans ses cheveux, huilés d'un baptême à la rose. Le zéphir mollement balance ses pieds nus.

Et son barbet grognon, qui près de lui repose, Supporte. fièrement ses deux pieds étendus; Tandis qu'à ses côtés, sous le vase d'albâtre Où dort dans les glaçons le bourgogne mousseux, Le pudding entamé, dans sa flamme bleuâtre.

Salamandre joyeuse, égayé encor les yeux.

Son parfum, qui se mêle au tabac de Turquie, Croise autour des lambris son brouillard azuré. Qui s'enfuit comme un songe et s'éteint par degré.

Trois cigares le soir, quand le jeu vous ennuie, Sont un moyen divin pour mettre à mort le temps.

Notre ftme (si Dieu veut que nous ayons une âme)

N'est pas assurément une plus douce flamme,

Un ,feu plus vif, formé de rayons plus ardents,

Que ce sylphe léger qui plonge et se balance

Dans le bol où le punch rit sur son trépied d'or;

Le grog est fashionable, et le vieux vin de France

Réveille au fond du cœur la gaité qui s'endort.

— Mais quel homme, fût-il né dans la Sibérie

Des baisers engourdis de deux êtres glacés;

Eût-on sous un cilice étouffé de sa vie

La sève languissante et les germes usés ;

Se fût- il dans la cendre abreuvé dès Tenfance

De végétaux sans suc et d'herbes sans chaleur ;

Quel homme, au triple asjpect du punch, du vin de France

Et du cigarero, ne sentirait son cœur.

Plein d'une joie ardente et d'une molle ivresse,

S'ouvrir au paradis des rêves de jeunesse?...

Reine, reine des cieux, ô mère des amours,

Noble, pâle beauté, douce Aristocratie!

Fille de la richesse... ô toi, toi qu'on oublie.

Que notre pauvre France aimait dans ses vieux jours!

Toi que jadis, du haut de son paratonnerre.

Le roturier Franklin foudroya sur la terre

Où le colon grillé gouverne en liberté

Ses noirs, et son tabac par les lois prohibé ;

Toi qui créas Paris, tuas Athène et Sparte,

Et, sous le dais sanglant de l'impérial pavois,

Comme autrefois César, endormis Bonaparte

Aux murmures lointains des peuples et des rois ! —

Toi qui, dans ton printemps, de roses couronnée.