A JULIE

On me demande, par les rueS; Pourquoi je vais bayant aux grues.

Fumant mon cigare au soleil, A quoi se passe ma jeunesse, Et depuis trois ans de paresse • €e qu'ont fait mes nuits sans sommeil.

Donne-moi tes lèvres, Julie; Les folles nuits qui t'ont pâlie Ont séché leur corail luisant.

Parfume-les de ton haleine ; Donne-les-moi, mon Africaine, Tes belles lèvres de pur sang.

Mon imprimeur crie à tue-tête <îue sa machine est toujours prête.

Et que la mienne n'en peut mais.

D'honnêtes gens, qu'un club admire, N'ont pas dédaigné de prédire Que je n'en reviendrai jamais.

Julie, as-tu du vin d'Espagne ?

Hier, nous battions la campagne ; Premières poésies. 1 9

t18 PREMIÈRES POÉSIES.

Va donc voir s'il en reste encor.

Ta bouche est brûlante, Julie ; Inventons donc quelque folie Qui nous perde Tâme et le corps.

On dit que ma gourme me rentre, Que je n'ai plus rien dans le ventre, Que je suis vide à faire peur ; Je crois, si j'en valais la peine, Qu'on m'enverrait à Sainte-Hélène, Avec un cancer dans le cœur.

Allons, Julie, il faut t'attendre A me voir quelque jour en cendre, Comme Hercule sur son rocher.

Puisque c'est par toi que j'expire.

Ouvre ta robe, Déjanire, Que je monte sur mon bûcher.

Mr.rs 183*.