ÉPITAPHE POUR LUI-MÊME

Il fut le très subtil musicien des vents

Qiii se plaignent en de nocturnes symphonies ;

Il nota le murmure des herbes jaunies

Entre les pavés gris des cours d'anciens couvents.

Il trouva sur la viole des dévots servants Pour ses maîtresses des tendresses infinies ; Il égrena les ineffables litanies Où s'alanguissent tous les amoureux fervents.

Un soir, la chair brisée aux voluptés divine?,

11 détourna du ciel son front fleuri d'épines.

Et se coucha, les pieds meurtris et le cœur las. —

0 toi, qui, dégoûté du rire et de la lutte Odieuse, vibras aux sanglots de sa flûte, Pcèlc, ralentis le pas : cy dort Hcirclas.