LE RAMASSEUR DE RÊVES

Dans la forêt crépusculaire de la Vie, Je suis le bûcheron qui glane du bois mort Où l'adieu du soleil se perpétue en ors. Et j'ai robe des ceps à la vigne divine.

Le fagot douloureux s'incruste à ma chair vive. Je marche, et l'ombre entend haieter mon effort Vers la plaine nocturne où miroitent les cors Des archers accroupis aux portes de la ville.

Au fil de l'heure ainsi je ramasse des rêves Pour l'âtre taciturne où veillent les chimères. Or les langues de flamme souples les enlacent.

Et, de ses doigts subtils et doux d'enlumineur.

Le feu ranime un peu de passé sur ma face.

Au rythme assoupissant des toùcts ronronueiirs.