TEL UN SONGE

Tel un songe ouaté d'une brume fluide Monte des sachets clos dans les lourdes armoires, Telle ma Dame. Aux doigts fluets de ses mains moites Des anneaux incrustés de topazes reluisent.

Par la langueur des violons qui s'ébruitent Et plaignent leur mélancolie et l'atermoient. Le page aux cils câlins qu'elle a lassé s'éloigne Vers les jardins profonds où les tilleuls bruissent.

Aux vasques d'argent sombre elle avive sa gorge, Car les rubis aigus des seins se décolorent. Et l'eau qui s'apitoie y clouera ses étoiles.

Elle meurt du secret des peines qu'elle apaise.

Et dans son rythme grave il semble qu'on perçoive

Un douloureux symbole et qu'on devine à peine.