LE COMBAT

La trompette a jeté le signal des alarmes :

Aux armes! et l'écho répète au loin: Aux armes! Dans la plaine soudain les escadrons épars,

Plus prompts que l’aquilon, fondent de toutes parts ; Et, sur les flancs épais des légions mortelles, S’étendent tout-à-coup comme deux sombres ailes.

Le coursier, retenu par un frein impuissant,

Sur ses jarrets pliés s'arrête en frémissant.

La foudre dort encore, et sur la foule immense

Plane, avec la terreur, .un lugubre silence :

On n’entend que le bruit de cent mille soldats, Marchant comme un seul homme au devant du trépas, Les roulements des chars, les coursiers qui hennissent, Les ordres répétés qui dans l'air retentissent,

Ou le bruit des drapeaux soulevés par les vents,

Qui, sur les champs rivaux flottant à plis mouvants, Tantôt semblent, enflés d’un souffle de victoire, Vouloir voler d'eux-mêmes au-devant de la gloire, Et, tantôt retombant le long des pavillons,

De leurs funèbres plis couvrir leurs bataillons.

Mais sur le front des camps déjà les bronzes grondent, Ces tonnerres lointains se croisent, se répondent ; Des tubes enflammés la foudre avec effort

Sort, et frappe en sifflant comme un souffle de mort ; Le boulet dans les rangs laisse une large trace. Ainsi qu’un laboureur qui passe et qui repasse,

Et, sans se reposer déchirant le vallon,

A côté du sillon creuse un autre sillon :

Ainsi le trait fatal dans les rangs se promène,

Et comme des épis le couche dans la plaine.

Ici tombe un héros moissonné dans sa ‘fleur,

Superbe, et l'œil brillant d’orgueil et de valeur.

Sur son casque ondulant, d’où jaillit la lumière, Flotte d’un coursier noir l’ondoyante criniére :

Ce casque éblouissant sert de but au trépas ;

Par la foudre frappé d’un coup qu’il ne sent pas, Comme un faisceau d’acier il tombe sur l’arène :

Son coursier bondissant qui sent flotter la réne, Lance un regard oblique à son maitre expirant, Revient, penche sa téte, et le flaire en pleurant.

La tombe un vieux guerrier qui, né dans les alarmes, Eut les camps pour patrie, et pour amours ses armes. Il ne regrette rien que ses chers étendards,

Et les suit en mourant de ses derniers regards. . , . La mort vole au hasard dans Vhorrible carrière:

L'un périt tout entier ; l’autre, sur la poussière, Comme un tronc dont la hache à coupé les rameaux, De ses membres épars voit voler les lambeaux,

Et, se trainant encor sur la terre humectée,

Marque en ruisseaux de sang sa trace ensanglantée, Le blessé que la mort n’a frappé qu’à demi

Fuit en vain, emporté dans les bras d’un ami:

Sur le sein l’un de l’autre ils sont frappés ensemble Et bénissent du moins le coup qui les rassemble. Mais de la foudre en vain les livides éclats

Pleuvent sur les deux camps ; d’intrépides soldats, Comme la mer qu’entr’ouvre une proue écumante

Se referme soudain sur sa trace fumante,

Sur les rangs écrasés formant de nouveaux rangs, Viennent braver la mort sur les corps des mourants! . . Cependant, las d’attendre un trépas sans vengeance, Les deux camps, animés d’une méme vaillance,

Se heurtent, et du choc ouvrant leurs bataillons,

Mélent en tournoyant leurs sanglants tourbillons.

Sous le poids des coursiers les escadrons s’entr’ouvrent ;

D’une voûte d’airain les rangs pressés se couvrent ;

Les feux croisent les feux, le fer frappe le fer,

Les rangs entrechoqués lancent un seul éclair :

Le salpêtre, au milieu des torrents de fumée,

Brille et court en grondant sur la ligne enflammée,

Et d’un nuage épais enveloppant leur sort,

Cache encore à nos yeux la victoire ou la mort.

Ainsi, quand deux torrents dans deux gorges profondes

De deux monts opposés précipitant leurs ondes,

Dans le lit trop étroit qu’ils vont se disputer

Viennent au méme instant tomber et se heurter,

Le flot choque le flot, les vagues courroucées

Rejaillissent au loin par les vagues poussées,

D’une poussière humide obscurcissent les airs,

Du fracas de leur chute ébranlent les déserts,

Et, portant leur fureur au lit qui les rassemble,

Tout en s’y combattant leurs flots roulent ensemble.

Mais la foudre se tait. Ecoutez. . . . Des concerts

De cette plaine en deuil s'élèvent dans les airs:

La harpe, le clairon, la joyeuse cimbale,

Mélant leurs voix d’airain, montent par intervalle,

S’éloignent par degrés, et sur l'aile des vents

Nous jettent leurs accords et les cris des mourants! . ..

De leurs brillants éclats les coteaux retentissent,

Le cœur glacé s’arrête, et tous les sens frémissent ;

Et dans les airs pesants que le son vient froisser

On dirait qu’on entend l’âme des morts passer!

Tout-a-coup le soleil, dissipant le nuage,

Eclaire avec horreur la scène du carnage ;

Et son pâle rayon, sur la terre glissant,

Découvre à nos regards de longs ruisseaux de sang,

Des coursiers et des chars brisés dans la carrière,

Des membres mutilés épars sur la poussière,

Les débris confondus des armes et des corps,

Et des drapeaux jetés sur des monceaux de morts. Méditations poétiques.