M** EMILE DE GIRARDIN.

Va, ce riche pays, à tant de droits célèbre,

Est pour moi, jeune reine, un royaume funèbre . .. On vante ses palais, ses monuments si beaux,

Mais les plus merveilleux ne sont que des tombeaux. Si l’on marche, l’on sent, sous la terre endormies. Des générations d’immobiles momies.

On dirait un pays de meurtre et de remords

Le travail des vivants c’est d’embaumer les morts. Partout dans la chaudière un corps qui se consume ; Partout lâcre parfum du napthe et du bitume;

‘Partout l’orgueil humain follement excité,

Luttant dans sa misère avec l'éternité. . .

Des peuples disparus qu’importent ces vestiges ? Art monstrueux ! je hais tes vains et faux prodiges. Tout dans ce pays, tout est odieux pour moi;

Tout, jusqu’à ses beautés, m’inspire de l’effroi ; Jusqu'à son fleuve illustre, énigme dans sa course, Dont, depuis trois mille ans, on cherche en vain la source, Son bonheur même a l'air d’une calamité,

Car le sombre secret de sa fertilité

N'est pas le don du sol, ’heureux bienfait d’un astre, Cette fécondité naît encor d’un désastre, .

Il faut, pour qu’il obtienne un éclat passager,

Que son fleuve orgueilleux daigne le ravager.

Il perdrait tout, sa gloire et sa fortune étrange,

Si ce fleuve, un seul jour, lui refusait sa fange.

Oh! c’est triste pour moi d’avoir devant les yeux Toujours ce fleuve morne aux flots silencieux,

Et, regardant monter cette onde sans rivages,

De mettre mon espoir en d’éternels ravages.