LE RENDEZ-VOUS

Du martagon aux larges feuilles, Un lit de repos sous ce dais.

Tu m'avais dit... le temps se passe, En vains j'attends, tu ne viens pas ; Et la lune sur ma cuirasse Brille et pourrait guider tes pas ; Peut-être un rival?... Infidelle! — Il dit : S'éloigne, vient, chancelle, Faisant sonner ses éperons ; Et de rage et d'impatience Il fouille le sol de sa lance, Et va, poignardant de vieux troncs.

Soudain, il voit une lumière Qui vers le manoir passe et fuit ; Un cercueil entre au cimetière, Un blanc cercueil. — Eh ! qui le suit? Horreur! eh! n'est-ce pas ton père Qui hurle ainsi, se traîne à terre?...

Je t'accusais!... tiens, à genoux :

Poignard que mon sang damasquine Frappe, déchire ma poitrine!...

Je te rejoins au rendez-vous ! ! !