MISÈRE

Criant contre le ciel mes longs tourments soufferts: Je sentais ma puissance, et je sentais des fers !

Puissance,... fers,... quoi donc?— rien! encore unpoète Qui ferait du divin, mais sa muse est muette, Sa puissance est aux fers. — Allons ! on ne croit plus, En ce siècle voyant, qu'aux talents révolus. Travaille: on ne croit plus aux futures merveilles. — Travaille !... Eh! le besoin qui me hurle aux oreilles, Etouffant tout penser qui se dresse en mon sein ! Aux accords de mon luth que répondre?. . . j'ai faim ! . . .