I.OlllüE, prenant nue rfcaiM. MoO père

iuiukd. Assieds-toi Je viens de recevoir U nouvelle du naufrage de mon brick, sur lequel était la moitié de ma fortune... Ma Hile, il est un moyen de réparer cette perte... Un parti brillant s’est présenté pour toi, je Pavais refusé, il y a quinze jours, comptant accomplir une vieille espérance & laquelle je renonce avec peine... U n'y faut plus souger.

LOCtSK. O ciel I

Bernard. J'ai compté sur ton obéissance.

Louise. Non, mou père, vous ne me contraindrez pas; vous ne sacrifierez pas votre fille unique. Obi si vous saviez...

BERNARD. QUOI donc?

LOUISE. Pardon, mon père ! Quel que soit l’époux que vous me destiniez, je ne puis être à lui.

ma ruso. Quel langage! Oserait-on ici aller contre ma volonté?

louise. Eh! qu’importe un parti avantageux? Voulez- vous sacrifier votre enfant? Non, vous ne le ferez pas. Est-il donc besoin d’une si grande fortune pour être heureux ?

BERNARD. Je ne m’attendais pas k celle résistance de votre part, el je vois bien que vous pensez encore à ce mauvais sujet de Paul.

louise. U est mort, lui... Mais, mon père, écoutez-moi : un obstacle insurmontable s’oppose à mon mariage.

BERNARD. QllO ditCS-TOUS?

louise. Oui, je voudrais parler; mai», de grâce , ne m’y forcez pas.

bernard, m kr»o». Je n’écoute rien. Il ne manquerait plus que de permettre à une jeune fille de faire U loi & un vieux capitaine. {Rnntgti'umr.) Au reste, écoute, ma bonne Louise, c’est pour ton bien ; celui que je te destine est un jeune homme... Vous vous habituerez ensemble. (a*m boahoak.) Allons, écoule les conseils de ton vieux père.

louise. Jamais! jamais!

bernard. C'est trop fort ! Que diable I je te prends par la douceur, sans pouvoir venir à bout de toi?

louise. Mon père, je ne parle plus de moi... Qu’importe I la pauvre Louise a peu de temps !» souffrir encore... Mais, celui que vous m'offrez pour époux, de quel œil le vernezvou» venir vous reprocher d'avoir fait son malheur?

BERNARD. Comment?

Louise. Oui, son malheur, puisqu’il faut vous le dire... Oh! jamais je ne pourrai tous avouer... non... vous ne me com-

E rendriez pus; et, pourtant, je sens dans mon âme que j’ai esoin de me confier à mon père.

Bernard l 'Il bien, parle !

louise. Si je ne pouvais tue marier, sius compromettre le bonheur île celui qui me donnerait le litre d’è]K>use... BERNARD. Hein ?

louise. Si mon cœur ne m’appartenait nas...

Bernard. Propos d'enfant. On peut oublier une inclination. Louise. Mais, dites -moi, lorsque l’on a fait un serment, est-il bien d’y manquer?

Bernard L’autorité d’un père a le droit de dégager de ces serments de jeune fille... Allons, allons, tu finiras par entendre raison.

louise. Pitié, pitié pour moi, car vous m’accablez ! Dilesinoi, mon père, serait-il bien de tromper un honnête homme qui viendrait me dire : « Louise, donnez -moi votre main, car vous êtes pure, et je serai fier de vous posséder? >* Répondez, mon père, serait-il bien de le tromper, lorsqu’il dirait : «• Je i vous épouse, parce que vous êtes pure? »

j bernabd. Le tromper?... Achevez!

louise. Mou père, vous allez nie maudire!

[ BERNARD. Vous maudire?

! Louise. Ah! dussé-je encourir le poids de votre haine... I Oui, mon père, je suis k vos genoux... Grâce! grâce pour une faible femme, ou plutôt, accahlez-la du poids de voire colère ; ! mais, pitié, pitié pour son enfant!

bernard. Pour ton enfant!...

RATNOND, pwii*Mat è I* porte du eabio*. Ciel! louise. Il n’est pas coupable du crime de « mère, t Bernard. Misérable fille!

I louise. Mon père! mon père! eh bien, frappez!

I BERNARD, friNdcmcnl. RelCVeX-VOUS !

Louise. Votre froideur me tue. Mais, oui, je ne mérite pas ' que vous me disiez : « Ma fille! «

bernard. Je vous ai dit de vous relever, j louise. Non, non, foulez-moi à vos pieds que j’einbrasse... Mon père, mais dites-moi donc quelques mots?

bernard, n rvptmMai. Après cinquante ans d’une vie sans reproche, lu forces mon vieux front à rougir... Non, tu n’es plus mon enfant, je U* renie !

louise. Mon père...

bernard. Vous ne pouvez plus convenir à celui que je vous destinais; vous ne pouvez plus être à personne!

loui&’j. Ah! grâce I grâce I Tenez, si vous voulez, pour réparer ma faute, je m’en irai seule, et puis vous direz, lorsqu’on vous parlera de moi : r Ma fille? Oui, j’avais une fille, autrefois, mais elle est morte, maintenant. » Alors on ne me méprisera pas, car les morts obtiennent du respect; et vous, bientôt, vous m’aurez oubliée, ou, du moins, vous n’aurez : pas à rougir de moi.