VERS IMITATIFS

Lorsqu’une langue se constitue en empruntant plus ou moins à l’onomatopée, les poètes pouvaient-ils faire moins que d’introduire dans leurs œuvres des vers imitatifs, qui ne sont qu’une extension de l'onomatopée? Aussi en ont-ils quelquefois usé avec un zèle digne d’une meilleure cause.

Ce n est pas qu’il faille prétendre proscrire ces vers d’une manière absolue : la critique la plus sévère a toujours été desarmée, au contraire, vis-à-vis du vers dans lequel Virgile a voulu rendre le son de la trompette :

At tuba terribilem sonitum procul ære canoro lucre pu it •

vis-à-vis de celui par lequel Racine a reproduit le sifflement des serpents :

Pour qui sont ces serpents qui sifflent sur vos têtes,

et de beaucoup d autres dont toutes les poétiques ont offert des spécimens. Les vers de ce genre sont même

signalés corame des beautés, et il y a des aristarques qui placeraient l’artifice de leur structure bien au-dessus de la sublimité de la pensée.

Pendant longtemps, la manie de l’imitation a été telle, qu’on en mettait partout et de toutes les sortes.

Un ingénieux paysagiste, pour représenter le lever du soleil en un brillant lointain , ficha un bouton doré au fond de son tableau. Placé dans un jour convenable , ce soleil métallique projetait un éclat merveilleux , qui ne dut pas manquer d’avoir ses admirateurs enthousiastes.

En ce genre, la poésie a dépassé de beaucoup la peinture, quant à la quantité, du moins, et depuis les temps les plus reculés, elle s’est fait une véritable richesse d’imitations passablement excentriques.

Tout le monde connaît ce vers d’Ennius :

At tuba terribili sonitu taratantara dixit,

qui fait parler la trompette, et que Virgile a pris dans les ordures de son prédécesseur, pour servir de patron au sien. C’en est assez pour constater l’origine antique de cette imitation brute , qui consiste le plus souvent à métamorphoser l’harmonie en horrible charivari. Je n’en chercherai pas les traces à travers les siècles : je la prends à l’époque où elle était, pour ainsi dire, à l’état de système permanent (xvie siècle et commencement du xviie).

Voici comment Jacques Pelletier, dans sa description du printemps, imite le chant de l’allouette :

Elle guindée du zéphire, Sublime en l’air, vire et revire.

Et y déclique un joly cry,

Qui rit, guérit, et tire l’ire Des esprits, mieux que je n’escry.

Dubartas est allé plus loin que Jacques Pelletier. Au cinquième jour de sa Première sepmaine , il s’exprime ainsi :

La gentille allouette, avec son tire-lire,

Tire l’ire à Tiré, et tire-lirant tire Vers la route du ciel, puis son vol vers ce lieu . Vire et désire dire : Adieu , Dieu, adieu , Dieu. . .

Les vers latins, sous ce rapport, ne le cèdent en rien aux vers français. Dans un ouvrage d’Antoine La Chaussée, de Mons, intitulé : la Pieuse Alouette, l’auteur s’exprime ainsi :

Ipsa suum tirelir, tire, tir, tire tractim Ingeminans, secat astra levis, dein tramite recto,

Ima patens, di, di, di, di, inquit alauda, valete.

Étienne Pasquier, pour sa part, a voulu imiter le chant du rossignol :

Dessus un tapis de fleurs,

Mon cœur, arrousé de pleurs,

Se blotissoit à l’ombrage ,

Quand j’entends dedans ce bois D’un petit oiseau la voix,

Qui desgoisoit son ramage.

Il me caresse tantost D’un tu tu, puis aussi tost

Un tôt tôt il me besgaye :

Ainsy d’amour mal mené ,

Le rossignol obstiné Dedans son tourment s’esgaye.

Ha! dis-je lors, à part moy,

Voilà vrayement l’esmoy De l’amour qui me domine,

Par quoy je veux comme luy Gringuenoter mon ennuy,

Pour consoler ma ruine.

Je te requiers un seul don.

Tu’ tu’ tu’ moy Cupidon ,

Tost , tost, tost, que je m’en aille, Il vaut mieux viste mourir Que dans un bois me nourrir.

Qui jour et nuit me travaille.

Pasquier né s’en est même pas tenu à cet essai en français. Le dégoisement du rossignol lui a encore inspiré cette imitation latine :

Ver rediit, glomerantur aves, concentibus auras Mulcent, et miris tu, Philomela, modis.

Tu tu, tôt, toto modularis gutture voces,

Ut Philomela aliis, sis Philomela raihi.

Mais voici beaucoup plus fort ; c’est une imitation du chant de plusieurs oiseaux :

N’oy-je pas le pinson, qui, aux mois gracieux,

Avec son tin-tin, tient toujours nos cœurs joyeux?

L’alouette, en chantant, veut au zéphyre rire,

Lui crie : vie, vie, et vient redire à l’ire :

0 ire! fuy, fuy, fuy, quitte, quitte ce lieu,

Et vite, vite, vite; adieu, adieu, adieu.

L’arondelle gazouille, et l’accent qu’elle plie Te dit, dit et redit que pour Terée ell’ crie;

Moins ne voit-on son bec à bastir exceller.

Que l’abeille à confire et l’areigne à filer !

C’est l’oiseau qui dans l’air plus en vitesse abonde,

Tel que le lièvre en terre et le dauphin en l’onde.

J’oy le geay cajoler, le peint chardonneret.

Je te lie et t’allie à son plaintif couplet.

Le tremblant rossignol, son beau combat provoque,

Redit un tue, tue, et d’un choc sans choc choque L’air, le vent et l’aureille; or, près des flots petits,

Pour l’amour de Progné, si siffle Itys, Itys,

Son chant change , rechange , et non captif captive ,

Ses airs plie, replie, et sa voix vive avive,

Puis chuchotte un chut, chut, ou siffle un flot flottant. . .

Toutes les imitations ne sont pas aussi longues ; mais les plus courtes méritent bien encore qu’on leur demande des exemples.

Un guerrier s’est retiré à l’écart, pour réparer son bouclier,

Sur lequel il applique une plaque de plomb.

Trois coups de marteau : plie, plac, pion.

Ce n’est certainement pas la faute du poète, si vous n’entendez pas pétiller sa lampe :

Chez nous, pendant la nuit ombreuse,

Pé-pétille à bouillons la lampe lumineuse. . . ;

Si à ces deux vers :

Sous l’orage enragé, Mérée est fait sans voye;

La mer à bonds boult-boult, au bord la boue aboyé. .

vous ne reconnaissez pas le choc des vagues brisées par la tempête ;

Si vous ne retrouvez pas le mugissement du vent et surtout le bruit d’une voiture, dans ces quatre autres :

Ce trainard muglement,

Bruyant, hurlant, roulant au vagabond nuage,

Comme bruit sur le bord d’un murmurant rivage,

Un branlant charriot qui rou-roule pesant . . .

J’ajouterai quatre vers à la fin desquels Étienne Pasquier a voulu représenter l'esclat du tonnerre :

Jupin , pour parer à l’outrage Et à la détestable rage De ces furieux lougaroux,

S’esclattant d'un cry craqua tous . . .

Puis encore ce passage d’une chanson guerrière du xvie siècle (extrait des Chansons anciennes à quatre parties ; Paris, Nicolas du Chemin, 1551 , in-4° oblong) :

France! France! France!

Courage! courage! donnez des horions,

Patipatac trique trac zou zou trique, trac,

Tue, tue, tue, chipe, chape...

Il est inutile d’ajouter que c’est le tintamarre d'un combat que l’auteur a voulu imiter.

Ce genre d’imitation n'est plus possible. S’il se rencontre quelquefois encore, ce n’est plus que dans les couplets à joyeux refrains, et là il n’y a pas lieu de le proscrire, lorsqu’il se présente aussi naturellement que dans le Carillonneur et la Minette de Béranger :

Nota. Le carillon de Béranger nous rappelle que les cloches ont inspiré plusieurs imitations. — Dans son récit macaronique de l’émeute de Ruel, Frey s’exprime ainsi :

Ex templo esmeutæ signuin toxinus ab alta

Turre strepens, rauco quassatæ murmure clochæ

Tin, tan, tin iterans, don, don, don, donque, sonabat. . .

On peut citer encore ces deux vers de la macaronée sur la mort de Michel Morin :

Quis post hæc agreabilibus dis, dis, li, di, den, don,

Clocharum sonibus, nostras charmabit oreillas?. . .

Un prédicateur s’est même imaginé de produire, en chaire , une imitation de ce genre ; je veux parler du célèbre Barletti : « Vos quæritis a me, dit-il, fratres carissimi, quomodo itur ad paradisum? Hoc dicunt vobis campanæ monasterii, dando, dando, dando. » Et, en prononçant les derniers mots, il imitait le son des cloches.

Le grave Luther lui-même n’a pas dédaigné ce puéril procédé, comme il le fait voir dans son sermon sur la trompette du jugement dernier : « Quand Sodome et

Gomorrhe, dit-il, furent englouties. . tout ce qui vivait tomba mort en un instant. Ce fut la timbale et la trompette du bon Dieu ; c’est ainsi qu’il fit son poumerlé poump ! poumerlé poump ! pliz, plaz ! schmi , schmir ! Ce fut le coup de timbale de Dieu, Notre-Seigneur, ou, comme dit Paul, la voix de l’archange et la trompette de Dieu. Car, lorsque Dieu tonne, cela fait presque comme un coup de timbale, poumerlé poump ! Ce sera le cri de guerre et le tarantatara du bon Dieu. Alors tout le ciel retentira de ce bruit kir , kir ! poumerlé , poump ! » — On peut voir le passage entier dans Flœgel : Geschichte des Komischen litteratur, 1. 1, p. 258.

En France, Olivier Maillard avait des inspirations plus gaies. A l’occasion des âmes du purgatoire, il disait un jour, dans un sermon, que, lorsqu’elles entendent le son de l'argent qu’on donne pour elles et qui, en tombant dans le bassin ou dans le tronc, fait tin, tin, lin, elles se mettent à rire, en faisant ha, ha, ha, hi, hi, hi !

Au reste, — pour en revenir aux cloches, qui ont provoqué cette addition, — que ne pourrait-on pas leur faire dire, en imitant plus ou moins leur langage ? A cet égard, je me contenterai de citer un passage de Jean Raulin, prédicateur français du xv* siècle. Il est extrait de son troisième sermon du veuvage : « Dicitur, inquit, de quâdam viduâ quod venit ad curatum suum, quærens ab eo consilium, si deberet iterùm maritari, et allegabat quod erat sine adjutorio, et quod habebat servum optimum et peritum in arte mariti sui. Tune curatus : René, accipe eum . — E contrario ilia dicebat : Sed periculum est accipere ilium, ne de servo meo faciam dominum. — Tune curatus dixit : Benè, nolite eum accipere. — Ait ilia : Quid faciam ? non possum sustinere pondus

illud quod sustinebat maritus meus, nisi unum habeam.

— Tune curatus dixit : Benè, habeatis eum. — Atilla : Sed si malus esset, et vellet mea disperdere et usurpare ?

— Tune curatus : Non accipiatis ergo eum. — Et sic semper curatus juxtà argumenta sua concedebat ei. Videns autem curatus quod vellet ilium habere, dixit ei ut benè distinctè intelligeret quid campanæ ecclesiæ ei dicerent, et secundum consilium campanarum ipsa faceret. Campanis autem pulsantibus, intellexit juxtà voluntatem suam quod dicerent : Prends ton valet , prends ton valet. Quo accepto, servus egregiè verberavit eam , et fuit ancilla quæ prius erat domina. Tune ad curatum suum conquesta est de consilio, maledicendo horam qua crediderat ei. Cui ille : Non satis audisti quid dicant campanæ. Tune curatus pulsavit campanas, et tune intellexit quod campanæ dicebant : Ne le prends pas, ne le prends pas. Tune enim vexatio dederat ei intellectum. »

Nous retrouvons encore le langage des cloches dans les Carillons, de Dufresny, chanson bachique qu’il composa à l’occasion de la mort de sa femme, et dont je transcris le premier couplet :

Bim, bam, bon,

Entendez-vous les grosses cloches? bim, bam, bon.

Quand j’entends sonner sur ce ton.

Je me souviens toujours qu’hier ma femme est morte.

Le temps n'afïàiblit point une douleur si forte;

Elle redouble à ce lugubre son,

Bim, bam, bon.

Pour égayer ce bim, bam, bon.

Faisons un autre carillon.

Carillon du verre.

De la pinte et du flacon.

La pauvre femme, elle est en terre!

Je l’aimais tant, buvons pour elle en carillon.

Choquons le verre en carillon ,

En double carillon,

Tirez du bon vin, bin, bim, bon, bim, bon. Exerçons-nous sur ce jambon.

N’est-il pas bim bon?

Et tâtons donc de ce dindon;

Din, don, din, dan, don,

Ma femme est en terre ,

Ah ! qu’il est beau ce carillon !...

Le bim, bam, bon des premiers vers a servi, au reste, à un poëte espagnol pour imiter le fracas de l'artillerie sur un champ de bataille :

Horrida per campos bam, bim, bom-barda sonabant.

Je pourrais m’en tenir là; mais, pour terminer, je citerai encore les vers dans lesquels J. -B. Rousseau, imitant Aristophane, a cherché à rendre le cri de la grenouille :

Aussitôt la bête aquatique,

Du fond de son petit thorax ,

Leur chanta pour toute musique :

Erre ke kc kex, koax, koax.

Ses compagnes criaient : merveilles !

Et toujours fière, comme Ajax,

Elle cornait à leurs oreilles :

Brre ke ke kex , koax koax. . .

Partout les enfants ont aimé, aiment et aimeront à imiter les chants, les sons et les bruits, plus ou moins

remarquables à un titre quelconque. Or, à beaucoup d’égards, les hommes, quelle que soit la portée de leur esprit, sont un peu enfants, même dans la meilleure période de leur vie. Ne nous étonnons donc pas que la prose et les vers fournissent de nombreux exemples d’imitation tels que ceux que je viens de rappeler. Il n est pas rare de rencontrer de spirituels causeurs qui bariolent invariablement leurs conversations de toutes les onomatopées possibles, et appropriées à la nature du sujet. Passons la même fantaisie aux littérateurs. . ., surtout quand cet enfantillage n’est pour ainsi dire qu’accidentel.

Que le lecteur veuille bien aussi me passer l’observation suivante :

On pourrait croire que le même son , le même bruit, le même chant, dussent être imités partout à peu près par les mêmes lettres. Toutefois, ce n’est pas ce qui a lieu. Ainsi le ran, plan, plan, rataplan, par lequel le Français rend le son du tambour, devient en Angleterre : Rub-a-dub-dub , — qui se prononce reub-ê-deubdeub. Ainsi, pour le chant du coq, on trouve en France : KICKÉRIKI, à la fin du vieux conte intitulé : Nouvelles du pays de Cocagne; — coquerycoq, dans le Plaisant Boutehors d’oysiveté (xvi* siècle) ; — enfin, de nos jours, la formule consacrée est cocorico ; — tandis que, chez les Anglais, c’est l’onomatopée cock-a-doodle-do (prononcée cock-ê-doudle-dou). . .

De ces différences, constatées en nombre suffisant et classées méthodiquement, ne serait-il pas possible de tirer des inductions qui auraient leur importance historique?