SDR LA MORT DE BOÜTHILLIER DE RANGÉ, ABBÉ DE LA TRAPPE

Quittant d’un riche hôtel la superhe architrave,

Bouthillier dans un trou se loge en escargot.

Là, pour ranger son corps dans une sûre. . . . entrave,

Il le bat d’une verge ou d’un bâton ragot-,

Ennemi des plaisirs dont le goût nous déprave.

Il fait son lit d’un ais, son chevet d’un fagot;

Un sac est son habit; son repas une rave;

Tous ses meubles n’ont rien que de brut et de goth.

Loin du monde et du bruit, exempt d’ éclaboussure,

Nulle profane ardeur n’échauffe sa fressure;

Son zèle n’est rien moins qu’un zèle tabarin.

L’eau pure ou, tout au plus, une prunelle aigrette,

Composant la boisson qui sort de sa burette,

Lui tient lieu des liqueurs de Beaune et de . . . Turin.

SUR LA PERTE d’üN CHAT

Iris, aimable Iris, honneur de la Bourgogne,

Vous pleurez votre chat plus que nous Philisbourg ;

Et fussiez-vous, je pense, au fond de la Gascogne,

On entendroit de là vos cris jusqu’à Fribourg.

Sa peau fut à vos yeux fourrure de

On eût chassé pour lui Titi de

Il seroit l’ornement d’un couvent de

Mais, quoi ! l’on vous l’a pris? on a bien pris.

D’aller pour une perte, Iris, comme la

Se percer sottement la gorge d’une

Il faudroit que l’on eût la cervelle à 1’

Chez moi, le plus beau chat, je vous le dis, ma Vaut moins que ne vaudroit une orange à. . . . Et qu’un verre commun ne se vend à