AUTRE

Sur le même Air.

Un jour un honnête Bourgeois Torcha son Cul avec ses doigts; Voulant secouer la matière, Contre une pierre il s'est blessé.

Et dans cette douleur amère, Pour se guérir il la sucé.

Un poëte tort soucieux Grattait son front, frottait ses yeux, Cherchant la rime du mot Perde ; Sa raison, sa rime en combat, Il ne lui vint que de la Merde Que notre poëte goba.

FIN