A M. LA MOTHE LE VAYER

Aux larmes, Le Vayer, laisse tes yeux ouverts : Ton deuil est raisonnable encore qu'il soit extrême, Et lorsque pour toujours on perd ce que tu perds, La sagesse, crois-moi, peut pleurer elle-même.

On se propose à tort cent préceptes divers

Pour vouloir d'un œil sec voir mourir ce qu'on aime;

L'effort en est barbare aux yeux de l'univers,

Et c'est brutalité plus que vertu suprême.

On sait bien que tes pleurs ne ramèneront pas Ce cher fils que t'enlève un imprévu trépas, Mais la perte par là n'en est pas moins cruelle.

Ses vertus le faisaient de chacun révérer ;

Il avait le cœur grand, l'esprit beau, l'âme belle.

Et ce sont des sujets à toujours le pleurer.

Molière.

Dans ees prés fleuris Qu'arrose la Seine, Cherchez qui vous mène, Mes chères brebis.

J'ai fait pour vous rendre Le destin plus doux, Ce qu'on peut attendre D'une amitié tendre; Mais son long courroux Détruit, empoisonne Tous mes soins pour vous, Et vous abandonne Aux fureurs des loups.

Seriez-vous leur proie, Aimable troupeau, Vous de ce hameau L'honneur et la joie, Vous, qui, gras et beau, Me donniez sans cesse, Sur l'hnrbette épaisse, Un plaisir nouveau?

Que je vous regrette !

Mais il faut céder :

Sans chien, sans houlette, Puis-je vous garder ?

L'injuste fortune Me les a ravis.

En vain j'importune Le ciel par mes cris ; Il rit de mes craintes, Et sourd à mes plaintes, Houlette ni chien, Il ne me rend rien.

Puissiez-vous, contentes, Et sans mon secours, Passer d'heureux jours, Brebis innocentes, Brebis, mes amours !

Que Pan i vous défende !

Hélas ! il le sait :

Je ne lui demande Que ce seul bienfait.

Oui, brebis chéries, Qu'avec tant de soin J'ai toujours nourries, Je prends à témoin Ces bois, ces prairies, Que, si les faveurs Du Dieu des pasteurs Vous gardent d'outrages Et vous font avoir, Du matin au soir, De gras pâturages, J'en conserverai, Tant que je vivrai,

1. Louis XIV, auquel est adressée cette requête en faveur de ses enfants;

La douce mémoire, Et que mes chansons, En mille façons, Porteront sa gloire Du rivage heureux Où, vif et pompeux, L'astre qui mesure Les nuits et les jours, Commençant son cours, Rend à la nature Toute sa parure, Jusqu'en ces climats Où, sans doute las D'éclairer le monde, Il va, chez Téthys, Rallumer dans l'onde Ses feux amortis.

M œe Dèshoulières.

Quel sujet inconnu vous trouble et vous altère? D'où vous vient aujourd'hui cet air sombre et sévère, Et ce visage enfin plus pâle qu'un rentier A l'aspect d'un arrêt qui retranche un quartier ' ?

1. Un arrêté royal venait de supprimer un trimestre des rentes.

Qu'est devenu ce teint dont la couleur fleurie

Semblait d'ortolans seuls et de bisques nourrie,

Où la joie en son lustre attirait les regards,

Et le vin en rubis brillait de toutes parts !

Qui vous a pu plonger dans cette humeur chagrine?

A-t-on par quelqu'édit réformé la cuisine ?

Ou quelque longue pluie, inondant vos vallons,

A-t-elle fait couler vos vins et vos melons?

Répondez-donc enfin ou bien je me retire.

— Ah ! de grâce, un moment souffrez que je respire !

Je sors de chez un fat qui, pour m'empoisonner,

Je pense, exprès chez lui m'a forcé de dîner.

Je l'avais bien prévu. Depuis près d'une année,

J'éludais tous les jours sa poursuite obstinée.

Mais hier il m'aborde, et me serrant la main :

« Ah ! monsieur, m'a-t-il dit, je vous attends demain ;

N'y manquez pas, au moins. J'ai quatorze bouteilles

D'un vin vieux... Boucingo l n'en a point de pareilles:

Et je gagerais bien que chez le commandeur,

Villandri * priserait sa sève et sa verdeur.

Molière avec Tartufe y doit jouer son rôle,

Et Lambert, qui plus est, m'a donné sa parole.

C'est tout dire, en un mot, et vous le connaissez.

— Quoi ! Lambert 3 ? — Oui, Lambert. — A demain. —C'est assez.

Ce matin donc, séduit par sa vaine promesse,

J'y cours, midi sonnant, au sortir de la messe,

A peine étais-je entré, que, ravi de me voir,

Mon homme, en m'embrassant, m'est venu recevoir,

Et montrant à mes yeux une allégresse entière :

« Nous n'avons, m'a-t-il dit, ni Lambert, ni Molière,

Mais, puisque je vous vois, je me tiens trop content;

1. Grand marchand de vin. — 2. Homme de qualité, commensal ordinaire du commandeur de Souvré. — 3. Musicien célèbre du temps.

5i SATIRE DU DINER.

Vous êtes un brave homme, entrez, ou vous attend.)) A ces mots, mais trop tard, reconnaissant ma faute, Je le suis en tremblant dans une chambre haute, Où, malgré les volets, le soleil irrité Formait un poêle ardent au milieu de l'été.

Le couvert était mis dans ce lieu de plaisance, Où j'ai trouvé d'abord, pour toute connaissance, Deux nobles campagnards, grands lecteurs de romans, Qui m'ont dit tout Cyrus * dans leurs longs compliments. J'enrageais. Cependant on apporte un potage.

Un coq y paraissait en pompeux équipage, Qui changeant sur ce plat et d'état et de nom, Par tous les conviés s'est appelé chapon.

Deux assiettes suivaient, dont l'une était ornée D'une langue en ragoût, de persil couronnée ; L'autre, d'un godiveau tout brûlé par dehors, Dont un beurre gluant inondait tous les bords. On s'assied : mais d'abord notre troupe serrée, Tenait à peine autour d'une table carrée, Où chacun, malgré soi, l'un sur l'autre porté, Faisait un tour à gauche, et mangeait de côté. Jugez en cet état si je pouvais me plaire, Moi qui ne compte rien ni le vin ni la chère, Si l'on n'est plus au large assis en un festin Qu'aux sermons de Cassagne ou de l'abbé Gottin. Notre hôte, cependant, s'adressant à la troupe : « Que vous semble, a-t-il dit, du goût de cette soupe? » Sentez- vous le citron dont on a mis le jus » Avec des jaunes d'œufs mêlés dans du verjus? » Ma foi, vive Mignot 2 et tout ce qu'il apprête î » Les cheveux cependant me dressaient sur la tête, Car Mignot, c'est tout dire, et dans le monde entier

1. Roman célèbre de M lle de Scudéry. — 2. Restaurateur à la mode.

t SATIRE DU DINER. 55

Jamais empoisonneur ne sut mieux son métier.

J'approuvais tout pourtant de la mine et du geste, Pensant qu'au moins le vin dût réparer le reste. Pour m'en éclairer donc, j'en demande ; et d'abord, Un laquais effronté m'apporte un rouge-bord D'un auvernat fumeux qui, mêlé de lignage, Se vendait chez Crenet * pour vin de l'Hermitage. Et qui, rouge et vermeil, mais fade et doucereux, N'avait rien qu'un goût plat et qu'un déboire affreux. A peine ai-je senti cette liqueur traîtresse, Que de ces vins mêlés j'ai reconnu l'adresse. Toutefois, avec l'eau que j'y mets à foison J'espérais adoucir la force du poison.

Mais, qui l'aurait pensé? Pour comble de disgrâce, Par le chaud qu'il faisait, nous n'avions point de glace! Point de glace, bon Dieu ! dans le fort de l'été ! Au mois de juin ! Pour moi, j'étais si transporté Que, donnant de fureur tout le festin au diable, Je me suis vu vingt fois prêt à quitter la table ; Et dût-on m'appeler et fantasque et bourru, J'allais sortir enfin, quand le rôt a paru.

Sur un lièvre flanqué de six poulets étiques S'élevaient trois lapins, animaux domestiques, Qui, dès leur tendre enfance, élevés dans Paris, Sentaient encore le chou dont ils furent nourris. Autour de. cet amas de viandes entassées Régnait un long cordon d'alouettes pressées ; Et sur les bords du plat six pigeons étalés Présentaient pour renfort, leurs squelettes brûlés. A côté de ce plat paraissaient deux salades, L'une de pourpier jaune et l'autre d'herbes fades, Dont l'huile de fort loin saisissait l'odorat,

i. Marchand de vin.

Et nageait dans des flots de vinaigre rosat.

Tous mes sots, à l'instant, changeant de contenance, Ont loué du festin la superbe ordonnance, Tandis que mon faquin, qui se voyait priser, Avec un ris moqueur les priait d'excuser.

Surtout certain hâbleur, à la gueule affamée, Qui vint à ce festin, conduit par la fumée, Et qui s'est dit profès dans Tordre des coteaux l , A fait en bien mangeant, l'éloge des morceaux. Je riais de le voir, avec sa mine étique, Son rabat jadis blanc et sa perruque antique, En lapins de garenne ériger nos clapiers, Et nos pigeons cauchois en superbes ramiers ; Et pour flatter notre hôte, observant son visage, Composer sur ses yeux son geste et son langage, Quand notre hôte charmé, m'avisant sur ce point : « Qu'avez-vous donc, dit-il, que vous nemangez point? Je vous trouve aujourd'hui l'âme tout inquiète, Et les morceaux entiers restent sur votre assiette. Aimez-vous la muscade ? on en a mis partout.

Ah ! monsieur, ces poulets sont d'un merveilleux goût; Ces pigeons sont dodus; mangez, sur ma parole; J'aime à voir aux lapins cette chair blanche et molle ; Ma foi, tout est passable, il le faut confesser, Et Mignot aujourd'hui s'est voulu surpasser.

Quand on parle de sauce, il faut qu'on y raffine ; Pour moi, j'aime surtout que le poivre y domine; J'en suis fourni, Dieu sait ! Et j'ai tout Pelletier 2 Roulé dans mon office en cornets de papier. » A tous ces beaux discours j'étais comme une pierre, Ou comme la statue est au Festin 3 de Pierre ; Et sans dire un seul mot, j'avalais au hasard

1. Des connaisseurs. — 2. Mauvais auteur. — 3. De Thomas Corneille.

Quelque aile de poulet dont j'arrachais le lard. Cependant mon hâbleur avec une voix haute, Porte à mes campagnards la santé de notre hôte, Qui, tous deux pleins de joie, en jetant un grand cri, Avec un rouge-bord, acceptent son' défi.

Un si galant exploit réveillant tout le monde, On a porté partout des verres à la ronde, Où les doigts des laquais, dans la crasse tracés, Témoignaient par écrit qu'on les avait rincés ; Quand un des conviés, d'Un ton mélancolique, 'Lamentant tristement une chanson bachique.

Tous mes sots à la fois, ravis de l'écouter, Détonnant de concert, se mettent à chanter.

La musique sans doute était rare et charmante ; L'un traîne en longs fredons une voix glapissante, Et l'autre, l'appuyant de son aigre fausset, Semble un violon faux qui jure sous l'archet.

Sur ce point, un jambon, d'assez maigre apparence,

Arrive sous le nom de jambon de Mayence ;

Un valet le portait, marchant à pas comptés,

Gomme un recteur suivi des quatre facultés.

Deux marmitons crasseux, revêtus de serviettes,

Lui servaient de massiers et portaient deux assiettes;

L'une de champignons avec des ris de veau,

Et l'autre de pois verts qui se noyaient dans l'eau.

Un spectacle si beau, surprenant l'assemblée,

Chez tous les conviés la joie est redoublée;

Et la troupe, à l'instant, cessant de fredonner,

D'un ton gravement fou s'est mis à raisonner; v

Le vin au plus muet fournissant des paroles,

Chacun a débité ses maximes frivoles,

Réglé les intérêts de chaque potentat,

Corrigé la police et réformé l'État ;

Puis de là s'embarquaht dans la nouvelle guerre,

A vaincu la Hollande Ou battu l'Angleterre.

Enfin, laissant en paix tous ces peuples divers,

De propos en propos, on a parlé de vers.

Là, tous mes sots, enflés d'une nouvelle audace,

Ont jugé des auteurs en maître^ du Parnasse.

Mais notre hôte surtout, pour la justesse et l'art,

Élevait jusqu'au ciel Théophile et Ronsard;

Quand un des campagnards, relevant sa moustache,

Et son feutre à grands poils ombragé d'un panache,

Impose à tous silence, et d'un ton de docteur :

« Morbleu! dit-il, La Serre est un charmant auteur/

Ses vers sont d'un beau style et sa prose est coulante;

La Pucelle l est encore une œuvre bien galante, ,

Et je ne sais pourquoi je bâille en la lisant.

Le Pays sans mentir est un bouffon plaisant,

Mais je ne trouve rien de beau dans ce Voiture.

Ma foi, le jugement sert bien dans la lecture.

A mon gré le Corneille est joli quelquefois.

En vérité, pour moi, j'aime le beau françois.

Je ne sais pas pourquoi l'on vante l'Alexandre,

Ce n'est qu'un glorieux qui ne dit rien de tendre.

Les héros chez Quinault parlent bien autrement,

Et jusqu'à : « Je vous hais » , tout s'y dit tendrement.

On dit qu'on l'a drapé dans certaine satire,

Qu'un jeune homme... — Ah ! je sais ce que vous voulez dire

A répondu notre hôte : « Un auteur sans défaut,

La raison dit Virgile, et la rime Quinault. »

— Justement. A mon gré, la pièce est assez plate,

Et puis, blâmer Quinault... Avez-vous lu Y Astrale*?

C'est là ce qu'on appelle un ouvrage achevé;

Surtout Y Anneau royal me semble bien trouvé.

Son sujet est conduit de la belle manière,

Et chaque acte en sa pièce est une pièce entière.

d. De Chapelain, — 2. De Quinault.

Je ne puis plus souffrir ce que les autres font. — Il est vrai que Quinault est un esprit profond, A repris certain fat, qu'à sa mine discrète Et son maintien jaloux, j'ai reconu poëte; Mais il en est pourtant qui le pourraient valoir.

— Ma foi, ce n'est pas vous qui nous le ferez voir, A dit mon campagnard avec une voix claire,

Et déjà tout bouillant de vin et de colère.

— Peut-être, a dit l'auteur, pâlissant de courroux; Mais vous, pour en parler, vous y connaissez- vous? '— Mieux que vous mille fois, dit le noble en furie.

— Vous? mon Dieu ! mêlez-vous de boire, je vous prie, A l'auteur sur le champ aigrement reparti.

— Je suis donc un sot, moi ? Vous en avez menti, Reprend le campagnard, et, sans plus de langage, Lui jette pour défi son assiette au visage ; L'autre esquive le coup, et l'assiette volant

S'en va frapper le mur et revient en roulant. A cet affront, l'auteur, se levant de la table, Lance à mon campagnard un regard effroyable ; Et chacun vainement se ruant entre deux, Nos braves s'accrochant se prennent aux cheveux. Aussitôt sous leurs pieds les tables renversées Font voir un long débris de bouteilles cassées; En vain à lever tout les valets sont fort prompts, Et les ruisseaux de vin coulent aux environs.

Enfin, pour arrêter cette lutte barbare, De nouveau l'on s'efforce, on crie, on les sépare ; Et leur première ardeur passant en un moment, ,On a parlé de paix et d'accommodement.

Mais tandis qu'à l'envi tout le monde y conspire, J'ai gagné doucement la porte sans rien dire, Avec un bon serment que, si pour l'avenir, En pareille cohue on peut me retenir, *

Je consens de bon cœur pour punir ma folie,

Que tous les vins pour moi deviennent vins de Brie,

Qu'à Paris le gibier manque tous les hivers,

Et qu'à peine au mois d'août l'on mange des pois verts.

Boileau.