RÉCIT DE THÉRAMÈNE
Phèdre.
A peine nous sortions des portes de Trézène; 11. était sur son char : ses gardes affligés Imitaient son silence autour de lui rangés.
Il suivait tout pensif le chemin de Mycènes; Sa main sur ses chevaux laissait flotter les rênes. Ses superbes coursiers qu'on voyait autrefois, Pleins d'une ardeur si noble obéir à sa voix, L'œil morne maintenant et la tête baissée, Semblaient se conformer à sa triste pensée.
Un effroyable cri, sorti du fond des flots, Des airs en ce moment vint troubler le repos ; Et du sein de la terre une voix formidable Répond en gémissant à ce cri redoutable. Jusqu'au fond de nos cœurs notre sang s'est glacé ; Des coursiers attentifs le crin s'est hérissé. Cependant, sur le dos de la plaine liquide S'élève à gros bouillons une montagne humide : L'onde approche, se brise, et vomit à nos yeux Parmi des flots d'écume un monstre furieux.
Son front large est armé de cornes menaçantes, Tout son corps est couvert d'écaillés jaunissantes ; Indomptable taureau, dragon impétueux, Sa croupe se recourbe en replis tortueux ; Ses longs mugissements font trembler le rivage. Le ciel avec horreur voit ce monstre sauvage; La terre s'en émeut; l'air en est infecté; Le flot qui l'apporta recule épouvanté ; Tout fuit"; et sans s'armer d'un courage inutile, Dans le temple voisin chacun cherche un asile.
RÉGIT DE THÉRAMÊNE. 91
Hippolyte lui seul, digne fils d'un héros,
Arrête ses coursiers, saisit ses javelots,
Pousse au monstre, et d'un dard lancé d'une main sûre,
Il lui fait dans le flanc une large blessure.
De rage et de douleur le monstre bondissant,
Vient aux pieds des chevaux tomber en mugissant,
Se roule, et leur présente une gueule enflammée
Qui les couvre de feu, de sang et de fumée.
La terreur les emporte; et sourds à cette fois,
Ils ne connaissent plus ni le frein ni la voix ;
En efforts impuissants leur maître se consume ;
Ils rougissent le mors d'une sanglante écume.
On dit qu'on a vu même en ce désordre affreux,
Un dieu qui d'aiguillons pressait leur flanc poudreux.
A travers les rochers la peur les précipite,
L'essieu crie et se rompt : l'intrépide Hippolyte
Voit voler en éclats tout son char fracassé ;
Dans les rênes lui-même il tombe embarrassé.
Excusez ma douleur; cette image cruelle
Sera pour moi de pleurs une source éternelle.
J'ai vu, Seigneur, j'ai vu votre malheureux fils
Traîné par les chevaux que sa main a nourris.
Il veut les rappeler et sa voix les effraie;
Ils courent, et son corps n'est bientôt qu'une plaie.
De nos cris douloureux la plaine retentit.
Leur fougue impétueuse enfin se ralentit;
Ils s'arrêtent, non loin de ces tombeaux antiques
Où des rois ses. aïeux sont les froides reliques.
J'y cours en soupirant et sa garde me suit.
De son généreux sang la trace nous conduit;
Les rochers en sont teints, les ronces dégouttantes
Portent de ses cheveux les dépouilles sanglantes.
J'arrive, je l'appelle, et me tendant la main,
Il ouvre un œil mourant qu'il referme soudain :
« Le ciel, dit-il, m'arrache une innocente vie;
)> Prends soin après ma mort de la triste Aricie. » Cher ami, si mon père, un jour désabusé, » Plaint le malheur d'un fils faussement accusé, » Pour apaiser mon sang et mon ombre plaintive, » Dis-lui qu'avec douceur il traite sa captive,
» Qu'il lui rende » A ce mot, ce héros expiré
N'a laissé dans mes bras qu'un corps défiguré, Triste objet où des dieux triomphe la colère, Et que méconnaîtrait l'œil même de son père.
Jean Racine.
J'ai vu mes tristes journées Décliner sur leur penchant ; Au midi de mes années Je touchais à mon couchant ; La mort déployant ses ailes Couvrait d'ombres éternelles La clarté dont je jouis, Et dans ses ombres funestes Je cherchais en vain le reste De mes jours évanouis.
Grand Dieu, votre main réclame Les dons que j'en ai reçus ; Elle vient couper la trame Des jours qu'elle m'a tissus :
Mon dernier soleil se lève Et votre souffle m'enlève De la terre des vivants, Gomme la feuille séchée Qui de sa tige arrachée Devient le jouet des vents.
Gomme un lion plein de rage
Le mal a brisé mes os;
Le tombeau m'ouvre un passage
Dans ses lugubres cachots;
Victime faible et tremblante
A cette image sanglante
Je soupire nuit et jour,
Et, dans ma crainte mortelle,
Je suis comme l'hirondelle
Sous la griffe du vautour. -
' Ainsi de cris et d'alarmes Mon mal semblait se nourrir, Et mes yeux, noyés de larmes, Étaient lassés de s'ouvrir.
Je disais à la nuit sombre :
nuit, tu vas dans ton ombre M'ensevelir pour toujours!
Je redisais à l'aurore :
Le jour que tu fais éclore Est le dernier de mes jours !
Mon âme est dans les ténèbres, Mes sens sont glacés d'effroi; Écoutez mes cris funèbres, Dieu juste, répondez-moi.
Mais enfin sa main propice A comblé le précipice
Qui s'entr'ouvrait sous mes pas; Son secours me fortifie Et me fait trouver la vie Dans les horreurs du trépas.
Seigneur, il faut que la terre Connaisse en moi vos bienfaits, Vous ne m'avez fait la guerre Que pour me donner la paix.
Heureux l'homme à qui la grâce Départ ce don efficace Puisé dans ses saints trésors !
Et qui rallumant sa flamme, Puise la santé de l'âme, Dans les souffrances du corps!
Jean -Baptiste Rousseau.
Fortune, dont la main couronne Les forfaits les plus inouïs, Du faux éclat qui t'environne Serons-nous toujours éblouis?
Jusques à quand, trompeuse idole, D'un culte honteux et frivole Honorerons-nous tes autels?
Verra-t-on toujours tes caprices Consacrés par les sacrifices Et par l'hommage des mortels?
Le peuple dans ton moindre ouvrage
Adorant la prospérité,
Te nomme grandeur de courage,
Valeur, prudence, fermeté :
Du titre de vertu suprême
Il dépouille la vertu même
Pour le vice que tu chéris :
Et toujours ses fausses maximes
Érigent en héros sublimes
Tes plus coupables favoris.
Quoi ! Rome et l'Italie en cendre
Me feront honorer Sylla?
J'admirerai dans Alexandre
Ce que j'abhorre en Attila?
J'appellerai vertu guerrière
Une vaillance meurtrière
Qui dans mon sang trempe ses mains,
Et je pourrai forcer ma bouche
A louer un héros farouche,
Né pour le malheur des humains ?
Quels traits me présentent vos fastes* Impitoyables conquérants?
Des vœux outrés, des projets vastes, Des rois vaincus par des tyrans, Des murs que la flamme ravage, Des vainqueurs fumants de carnage, . Un peuple au fer abandonné, Des mères pâles et sanglantes Arrachant leurs filles tremblantes bes bras d'un soldat effréné.
Juges insensés que nous sommes, Nous admirons de tels exploits!
Est-ce donc le malheur des hommes Qui fait la vertu des grands rois?
Leur gloire féconde en ruines, Sans le meurtre et sans les rapines Ne saurait-elle subsister?
Image des dieux sur la terre, Est-ce par des coups de tonnerre Que leur grandeur doit éclater ?
Quel est donc le héros solide Dont la gloire ne soit qu'à lui?
C'est un roi que l'équité guide Et dont les vertus sont l'appui, Qui prenant Titus pour modèle, Du bonheur d'un peuple fidèle, Fait le plus cher de ses souhaits ; Qui fuit la basse flatterie Et qui, père de sa patrie, Compte ses jours par ses bienfaits.
- Héros cruels et sanguinaires, Cessez de vous enorgueillir De ces lauriers imaginaires Que Bellone vous fit cueillir.
En vain le destructeur rapide De Marc- Antoine et de Lépide Remplissait l'univers d'horreurs :
Il n'eût point eu le nom d'Auguste Sans cet empire heureux et juste Qui fit oublier ses-fureurs.
Montrez-nous, guerriers magnanimes, Votre vertu dans tout son jour :
Voyons comment vos cœurs sublimes Du sort soutiendront le retour.
