ESPOIR EN DIEU
Si mon cœur fatigué du rêve qui l'obsède A la réalité revient pour s'assouvir, Au fond des vains plaisirs que j'appelle à mon aide, Je trouve un tel dégoût que je me sens mourir. Aux jours même où parfois la pensée est impie, Où l'on voudrait nier pour cesser de douter, Quand je posséderais tout ce qu'en cette vie Dans ses vastes désirs l'homme peut convoiter, Donnez-moi le pouvoir, la santé, la richesse, L'amour même, l'amour, le seul bien d'ici-bas ! Que la blonde Astarté qu'idolâtrait la Grèce, De ses îles d'azur sorte en m'ouvrant les bras; Quant je pourrais saisir dans le sein de la terre, Les secrets éléments de sa fécondité, Transformer à mon gré la vivace matière, Et créer pour moi seul une unique beauté ;
Quand Horace, Lucrèce et le vieil Epicure, Assis à mes côtés, m'appelleraient heureux, Et quand ces grands amants de l'antique nature Me chanteraient la joie et le mépris des dieux, Je leur dirais à tous : Quoique nous puissions faire, Je souffre; il est trop tard; le monde s'est fait vieux; Une immense espérance a traversé la terre; Malgré nous vers le ciel il faut lever les yeux !
Alfred de Musset.
La Muse.
Poète, prends ton luth; c'est moi, ton immortelle, Qui t'ai vu cette nuit triste et silencieux, Et qui, comme un oiseau que sa couvée appelle, Pour pleurer avec toi descends du haut des cieux. Viens, tu souffres, aussi. Quelque ennui solitaire Te ronge; quelque chose a gémi dans ton cœur; Quelque amour t'est venu comme on en voit sur terre, Une ombre de plaisir, un semblant de bonheur. Tiens, chantons devant Dieu; chantons dans tes pensées Dans tes plaisirs perdus, dans tes peines passées; Partons, dans un baiser, pour un monde inconnu, Éveillons au hasard les échos de ta vie, Parlons-nous de bonheur, de gloire et de folie, Et que ce soit un rêve, et le premier venu.
Inventonsquelque part des lieux où Ton oublie,
Partons, nous sommes seuls, l'univers est à nous.
Voici la verte Ecosse et la brune Italie,
Et la Grèce, ma mère, où le miel est si doux,
Argos et Ptéléon, ville des hécatombes,
Et Messa, la divine, agréable aux colombes,
Et le front chevelu du Pélîon changeant ;
Et le blond Titarèse, et le golfe d'argent
Qui montre dans ses eaux où le cygne se mire,
La blanche Oloossone à la blanche Gamyre.
Dis-moi, quel songe d'or nos chants vont-ils bercer?
D'où vont venir les pleurs que nous allons verser ?
Ge matin, quand le jour a frappé ta paupière,
Quel séraphin pensif, courbé sur ton chevet,
Secouait des lilas dans sa robe légère,
Et te contait tout bas les amours qu'il rêvait ?
Chanterons-nous l'espoir, la tristesse ou la joie ?
Tremperons- nous dp sang les bataillons d'acier ?
Suspendrons-nous l'amant sur l'échelle de soie ?
Jetterons-nous au vent l'écume du coursier ?
Dirons-nous quelle main, dans les lampes sans nombre
De la maison céleste, allume nuit et jour
L'huile sainte de vie et d'éternel amour?
Crierons-nous à Tarquin: Il est temps, voici l'ombre!
Descendrons-nous cueillir la perle au fond des mers?
Mènerons-nous la chèvre aux ébéniers amers?
Montrerons-nous le ciel à la mélancolie ?
Suivrons-nous le chasseur sur les monts escarpés ?
La biche le regarde, elle pleure et supplie ;
Sa bruyère l'attend, ses faons sont nouveau nés;
Il se baisse, il l'égorgé, il jette à la curée
Sur les chiens en sueur son cœur encore vivant.
Peindrons-nous une vierge à la joue empourprée,
S'en allant à la messe, un page la suivant?
Et d'un regard distrait, à côté de sa mère,
L'Océan était vide et la plage déserte :
Pour toute nourriture il apporte son cœur.
Sombre et silencieux, étendu sur la pierre, Partageant à ses fils ses entrailles de père, Dans son amour sublime il berce sa douleur, Et regardant couler sa sanglante mamelle, Sur son festin de mort il s'affaisse, il chancelle, Ivre de volupté, de tendresse et d'horreur.
Mais parfois au milieu du divin sacrifice, Fatigué de mourir dans un trop long supplice, Il craint que ses enfants ne le laissent vivant ; Alors il se soulève, ouvrant son aile au vent, Et se frappant le cœur avec un cri sauvage, Il pousse dans la nuit un si funèbre adieu Que les oiseaux des mers désertent le rivage, Et que le voyageur, attardé sur la plage, Sentant passer la mort, se recommande à Dieu. Poète, c'est ainsi que sont les grands poètes, Ils laissent s'égayer ceux qui vivent un temps, Mais les festins humains qu'ils servent à leurs fêtes Ressemblent la plupart à ceux des pélicans.
Quand ils parlent ainsi d'espérances trompées, De tristesse et d'oubli, d'amour et de malheur, Ce n'est pas un concert à dilater le cœur; Leurs déclamations sont comme des épées, Elles tracent dans l'air un cercle éblouissant, Mais il y pend toujours quelque goutte de sang.
